TAL DIA COMO HOY............

Hace 53 años y no en un portal de Belem, nació un chaval, cuando menos lo esperaban, en tiempo y forma, ya que le faltaba un mes de gestación y llego con nueve años de retraso; esos nueve años de retraso fueron una premonición, todo en su vida lo haría y me temo lo hará, con nueve años de retraso.




Es curioso como el destino, las parcas, o vaya usted a saber que o quien anuncia sucesos, que pasando en su momento desapercibidos, con el tiempo son proféticos……….



Fue deseado, muy deseado, al menos por una parte, pero no se le supo querer, ¿la culpa? No la tuvo nadie, quien puede tener la culpa de no saber, si nadie te ha enseñado y no has tenido la posibilidad de aprender.



Vivió sus primeros meses “en la boca de un angel”, que así se llamaba la casa de sus abuelos y así fue tratado, donde vivió hasta el primer año, en la Calle Bocangel, pero luego paso a boca de lobo, la Elipa, lugar donde lobos humanos campaban por sus respetos.



Así paso de la felicidad, a la supervivencia que le borro la sonrisa y la verdad es que tenia una bonita sonrisa, aun de vez en cuando la saca, con miedo, con preocupación y con ese rictus que muestra su falta de práctica.



Hablar más sería tontería, pasaron muchas cosas buenas y malas y no es hora de hacer balance, pero hoy se siente querido por los cuatro costados y no es metáfora, se siente querido por el pasado, por el presente y espera que por el futuro y eso ayuda, amén de la medicación que también hace lo suyo, para seguir adelante.



Como diría un torero, que es lo que me siento en la vida, quiero dar las gracias a todos los que han hecho todo lo posible para ayudarme a llegar aquí y espero que sigan haciéndolo, hasta el día en que me toque salir del callejón para tomar la alternativa.



Y por último, aunque me cuesta mucho trabajo pronunciar estas palabras, quizás por falta de práctica o por desconocimiento: os quiero.

TODO SE PEGA MENOS LA INTEGRIDAD

Estamos de suerte el TC, para los poco duchos que no instruidos, Tribunal Constitucional, compuesto por lo más granado del poder judicial, es decir, los que no se ponen colorados por nada, ya que si lo hicieran parecerían globos a punto de estallar, resultado de la cara dura y la vida que se pegan.


Pues bien el TC ha decidido, que en el país vasco, otros euskadi, otros provincias vascongadas, otros………… vaya usted a saber, han decidido que se puede seguir dando atención médica a los inmigrantes sin papeles, bien porque no los tienen o los han perdido. Curioso requisito este, en un país en que todos los días millones de personas con sus actuaciones, opiniones o simple presencia “pierden los papeles”.

Pues bien se les dará asistencia sanitaria, en el resto no, ya que nadie ha recurrido, al parecer, al constitucional en las otras provincias el caso de su asistencia, ¿serán los vascos extraterrestres, su cromosoma diferenciado los hará más solidarios, el idioma Klingom será la lengua madre del eusquera, ambos inventados y ambos estudiados?

Si la noticia se quedara en esto, se podría pensar que en esta piel de toro, como diría García Peman, las cosas van cambiando y para mejor, pero queridos amigos y amigas, que ya la arroba me da por el culo, nada más lejos de la realidad, ya que si seguimos leyendo el informe, “permitirán la asistencia con el fin de no propagarnos enfermedades al resto de la sociedad”, en este caso la vasca, no sea que les cambien el cromosoma.

Es decir y ya acabo, y es que se me acaban las palabras para expresar mi indignación, los atenderán en función de que como son negros, vienen del tercer mundo y se ve que su higiene es insuficiente, no nos peguen nada, ya que en este país seguimos en la creencia de que todo se pega menos la integridad.



Cuantos españoles no se plantean esto cuando van en viajes organizados a la sabana para cazar, fotografiar o hacer turismo sexual a África, pero claro estos van protegidos por nuestro sistema social.



Lo que viene de fuera poco a poco y de manera aséptica, no sea que estos negros o negras de mierda nos peguen algo difícil de curar, ¿buenos sentimientos, solidaridad?



Buenos días, woana suerte.

ESTOFADO DE LENGUAS

De pequeño, en casa, se comía mucha, mucha casquería, a saber: riñones, esófago, pulmones, hígado, sangre, entresijos, gallinejas……………., evidentemente no era por gusto, aunque luego he de confesar, que de la mano de la Francisca, mi madre, le tome el gusto, aún hoy se lo encargo a mi tia, Julia, única experta de la familia, (y única familia que tengo por otra parte), en la compra de las mencionadas viandas, hay que ser experto para que no te las den pasadas, que una víscera pasada es mortal de necesidad, pero como era comida de pobres……………………..




Pero había algo que me producía horror, la lengua, solo podía admitir la punta, pero el resto con todas las venas y ternillas que la unen al cráneo me repugnaba. Con el tiempo la lengua me apasiono: No solo podías utilizar la punta para cantidad de menesteres, que este no es lugar ni la ocasión para referir, pero sobre todo servia para comunicarse…………………



Hoy en día las casquerías, como la lengua, vuelven a la actualidad, las casquerías por sus precios módicos. Ya se sabe en tiempo de crisis el solomillo no es lo más demandado. Pero la lengua, la lengua es la hostia, sirve para todo, amen de comérsela mutuamente.



Sirve para compartir ideas, para elaborar pensamientos, para departir planteamientos, para discutir, para ponerse de acuerdo, para quererse, ¿qué harían sin lengua los amantes? Vale, vale, pero no solo para eso, para decirse te quiero, para decirse todo lo que sus cuerpos no tienen la capacidad de fonetizar.



Pero desgraciadamente también sirve como bandera, versus trapos sucios, que enarbolan los políticos, obsérvese que digo los políticos, como elemento distintivo y que les hace especiales con relación al resto. Para ello crean submarinistas lingüísticos, esto es lo que me sugiere eso que llaman inmersión lingüística, que es como si el oxigeno de las botellas lo sustituyeran por sus “dialectos”, sin animo de ofender, que el tronco del latín será siempre el castellano y de él surgirán los diferentes usos con el mismo origen pero con diferencias fonéticas y epigráficas en ocasiones imperceptibles. Otra cosa es el eusquera que recuerda más, sin ofender a la lengua oficial de una comunidad de vecinos del Alto Neartdental .



Os juro que no quiero ofender a nadie, que cada cual hable lo que quiera y se exprese como le de la gana, pero el principio de la lengua es comunicarse, como el de la evolución es avanzar, ¿Seguiríamos exigiendo que se hablará si fuera el caso el Austrolopitecino, el Neardeantelensis o el Cromagnon, si hubiera seguido hasta nuestros días? Pues no, lo conservaríamos como algo que caracterizaría nuestra evolución actual, pero al no poder vehículo de comunicación y comprensión no las utilizaríamos.

Hoy en día, eso si en EE.UU hay academias de Klingon, si !coño! el de Strat Trek, el de los malos, un idioma inventado para la pelicula y la gente lo estudia al salir de trabajar, ¿cómo se puede ser tan gilipoyas?


Que cada cual hable la lengua que quiera, pero con el fin de entendernos todos, ya que el problema de la educación, amen de la comprensión, es el contenido, no nos detengamos en la cultura de nuestro pueblo o la historia de nuestra comarca, que no nos dejen las cabezas bajas con conocimientos inservibles, levantad las miradas y luchar por una educación de calidad, por encima de la lengua en que se lleve a cabo, que ha de ser la misma para todos.



Ójala algún día se hablará una lengua universal para la comunicación y comprensión de todos los seres humanos, yo jamás pediría estudiar, ni obligaría a nadie a hablar castellano, seria capaz de renunciar a él en favor del conocimiento. ¿Y vosotros?

¿UN NUEVO FUTURO?

Visto lo visto, quizás los Mayas no fueran tan tontos. Las fechas se acercan y ya casi nadie cree que caerá un meteorito que termine con esta fallida especie, no habrá maremotos que pongan las cosas en su sitio. En suma la tierra no temblará bajo nuestros pies, hasta tragarnos, en un ritual de fagotización universal.




Ni siquiera cabe pensar en nosotros como en un experimento de terraformación, en el cual fuimos plantados aquí hace millones de años por unos recolectores lejanos, que ya se plantean la hora de recoger su cosecha. Desgraciadamente solo recogerían deshechos que no servirían ni para abonar.



Pero los Mayas vieron un poco más allá, comprendieron que esto era el final de un ciclo, y tiene que serlo.



En puridad hemos vuelto a la charca primigenia de paramecios, amebas y vorticelas, que con sus finos cilios navegan en el caldo original, en el que no existe la moral, la solidaridad, el amor, la consideración, ni siquiera la protección del más débil, hemos vuelto a ser organismos unicelulares, y como tales solo nos mueve el beneficio y el sexo. El beneficio en cuanto a expansión de nuestro poder y el sexo como fundamento de nuestra continuidad.



Quizás un filosofo o un sabio Maya, que para el caso es lo mismo, calculó matemáticamente y al ritmo que sus congéneres se aniquilaban en guerras estúpidas y esquilmaban su ecosistema, el tiempo que quedaba para este tipo de organización. ¿Qué hay que ser muy listo para calcularlo? Es probable, pero no imposible, acordaros de Eistein y nadie le creía.



Hoy todos estamos en este charco lanzándonos bocados con un solo fin, ser los que sobreviven y se perpetúan, quizás ha llegado el momento de que alguien o algo, meta su pipeta en el porta y a través del microscopio, seleccione manualmente quienes han de seguir y quienes se han de extinguir.



En vuestra mano ha estado la permanencia y se ha derrochado, esperemos vernos de nuevo en otro escenario y que el cambio aún siendo traumático sirva para algo más allá que empezar de nuevo.



Buenos días y buena suerte.

VIEJOS TIEMPOS

Antes teníamos paredes, paredes, eso si, vigiladas, por hombres de gris, versus los grises, donde te la jugabas para hacer una pintada, por ello, estas, las pintadas eran muy meditadas, eran conjugadas, se cuidaba su lenguaje y por su puesto su mensaje.




Tenían que ser, recuerdo en la facultad, muy directas, no dirigidas, como diría mi abuela Olvido, no escritas para gente leída y escribida, debían llegar a todos en un intento de despertar, en aquellos tiempos, los indespertable.



Esto es la conciencia Social, no existía conciencia, ni sociedad, la conciencia murió en la guerra, donde tantos delataron a tantos por miedo a perder su propia conciencia, esto si, de ser vivo. Y en cuanto a lo social, no existía, la sociedad era EL, quien dirigía todo con mano de hierro, desde su mansión, ni clara, ni oscura, más bien de tonos Pardos.



Para todo ello nos reuníamos en la cafetería de la facul, en la mesa que siempre teníamos reservada, por mor de un colega de cuyo nombre no logro acordarme…………, pero que siempre estaba allí, cuidando el “despacho”, llegábamos con nuestros sprays y nuestras ideas, casi todas en papeles arrugados y tachados de tanto meter y sacar del bolsillo, de tanto tachar y escribir y cada uno expresaba mal que bien sus ideas.



Hasta que por fin conseguíamos el texto que buscábamos plasmar en la pared principal de la puerta de acceso, para ello debíamos regatear a bedeles, profesores, chivatos y si era época chunga, al poli de rigor que rondaba el acceso. Con manos temblorosas el de mejor letra se dirigía con la mochila rebosante de color para plasmar nuestro grito.



Ni que decir tiene que la mitad de las veces nos pillaban antes de poner el punto sobre la i de insurrección o el acento de revolución, nos daban dos collejas, se llevaban a alguno y nos quitaban los “tinteros”.



En represalia nos íbamos a la carretera de la Coruña y quemábamos una rueda de camión para cortar el tráfico.



Recuerdo el primer coche nuevo que me compre, que yo estudiaba y trabajaba, nadie me regalaba nada, con él nos dirigimos a un desguace y compramos la rueda de tractor más grande que he visto en mi vida y la atamos encima de mi coche que contaba con 20 Km. de recorrido y que a partir de ese momento quedo recorrido de arañazos de arriba abajo, a juego con nuestras manos desolladas y quemadas, que es lo que tiene la gasolina cuando la escancias en exceso.



Hoy no tengo el coche, se lo quedo mi primera ex, sigo con los sprays, pero para pintar cuadros y me muero de pena cada vez que cuelgo algo en Feisbuch o en Tuister, (nombres, estos,  que me gustan más que los originales) Nadie cuida lo que cuelga, todo vale: desde el baño en la playa, hasta el nuevo niño que ha nacido, hasta la frase bonita del conde de no seque, todo vale,  la denuncia encadenada que aunque bien denunciada no llega a nada.



Antes por lo menos al sentir la hostia que te daban sentías que estabas haciendo algo en la que te la jugabas por algo importante, ahora todo………………es un juego y encima de pago.



Buenos días y Buena Suerte.

EL VIAJE DE PI

Hay cine para entretener, cine para sufrir, cine para malgastar, cine para adocenar, pero hay cine con letras mayúsculas, que hace honor a su origen, de invento creado para la fantasía pero también y no menos importante para presentarnos la realidad como ojos que no necesitan ver, ya que su sentido es otro, admirar su belleza. Y se de lo que hablo os lo juro.

En suma el cine, es reflejar todo lo imposible que tiene la realidad, pero que a la par es real en nuestro interior, que la mirada ha de ir siempre hacia dentro, único lugar que permite vagar por caminos imposibles en el exterior. Y eso lo consigue, como siempre Ang Lee, capaz de hacernos saltar en la butaca con películas de acción, a la par que nos tatúa en ella, con un relato fantástico, plagado de  fantástica realidad, que es la misión del cine y por ende del cineasta.

Sobre una novela de Yann Martel, construye una historia en 3D en la que son innecesarias gafas, extranjeras a las del alma, claro esta. Nos muestra dos historias reales, para que nosotros elijamos cual de ellas lo es más. Nos muestra los caminos de la vida, para que elijamos por cual queremos transitar. Independiente de nuestras creencias religiosa-existenciales, y elijamos el que elijamos, la forma de presentación de ambos es poesía en movimiento, donde los actores son secundarios y lo que toma la rienda es el espectáculo, el espectáculo, de la película.

No sé como será la novela, pero me temo que es uno de esos extraños casos en los que la cinta supera al manuscrito, en el que solo podemos verter nuestra imaginación casi siempre finita, no la de Ang, que es infinita al haber nacido para pintor de fotogramas que te hacen creíble lo increíble.

Al final de la película, no optes por ninguna de las dos historias como la real, por favor, las dos lo son, elige el camino a seguir, pero no dejes de mirar, aunque sea de soslayo el otro camino, el que acabas de abandonar, ya que la cinta consigue sembrarte la duda sobre cual es el camino verdadero. Uno es más bello, el otro más arduo, se consecuente y camina con paso firme, elige con libertad, una de las pocas que nos quedan, la libertad interior.

Pero como dijo Machado: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca has de volver a pisar, caminante no hay camino solo estelas en la mar.”

Y por las que se puede transitar, eso lo digo yo.

Buenos días y buena suerte.

Suplica más que nota: No ver en 3D, la película ya presenta ese formato.

Y DIOS LE DIJO................................................

Visto lo visto, no estoy mal “pa” la edad que tengo, psíquicamente me refiero claro, que físicamente algo tan evidente no se debe ni mencionar.




Justo debajo de estas letras os encontrareis una experiencia mistica, que no quiere decir jamón y queso, si no una experiencia digna de un programa de Cuarto Milenio, son unas declaraciones de “Josemari” que es como dios le llama y si “to” dios le llama así, yo no voy a ser menos al ser un factible “sobrino” de cardenal.



Pues bien, en sueños o no en sueños, vio a dios, era una luz sin rostro, y es que esta visto en este país, ni dios da la cara, ahora eso si, cara tiene un rato, y cacumen escaso, pues no se le ocurrió otra cosa que decir que necesitaba a Josemari para capitanear a la humanidad, lo que no dijo es hacia donde, aunque luego se ha visto. Lo único a resaltar, del milagro, sus abdominales, que no nos engañemos son ciclos hormonales y proteínas, que el ejercicio físico, a pelo, no crea tablas de lavar en lugar de michelines.



Pues si señor@s hemos tenido un loco por presidente del gobierno y no ha pasado nada, bueno si, 5 millones de parados que van para 6, que la burbuja inmobiliaria no es de Zapatero, pobrecillo que por no ver a dios, ni dios lo quiere ver a él, al igual que en el PSOE. Y es lo que tiene la vida que si dios no te quiere para liderar a la humanidad, no eres nada y a lo más que te puedes dedicar es a quitar mulas y bueyes del pesebre y buscar nacionalidad a los reyes magos, que al parecer eran andaluces, con razón tardaron en llegar al portal 2 semanas, el niño Jesús debía estar hasta los güevos de tanto esperar los regalos, por ello los yanquis inventaron al Nöel, que llega el mismo día, pragmatismo americano.



El dios del charco, que solo oye y llora nos ha abandonado, así que solo nos queda decir aquello de: “Josemarí hágase en nosotros según tu palabra”, esperemos no se le ocurra meterse un dedo en el culo y despues de olerlo decirnos: yo no estoy loco, lo que estoy es podrido, es decir todos a la mierda o marica el último.



Buena suerte y buenos días.

ARENA SOBRE EL ARENA

Nombre profético el del lugar donde os toco morir, Arena, ya cae la arena sobre vosotras, la arena de los que quieren tapar, porqué os toco morir, y digo tocar, ya que fue una lotería, podíais haber sido vosotras, podían haber sido otras. Que la muerte no distingue de lugar de nacimiento, condición social o nivel académico, la muerte mata, mata sola, casi siempre, pero no desdeña la ayuda, que como en este caso, le proporcionan mentes enfermas de gentes, como decía mi padre, de “orden”, o más bien de ordeno y mando.




Las mismas gentes que mandaban antes, las mismas gentes que mandan ahora, que igual da fusilar ante un pelotón por ideas políticas, que dejar que asesinen con un único fin: atesorar dinero, influencia, poder en suma. ¡El puto poder que todo lo mueve!



Ante todo esto solo queda lo que llaman “apología de la venganza”, se que esto es punible penalmente, tanto para mi, como para quien lo lleva a cabo. Pero ¿que se puede hacer frente a una sociedad tan corrompida que hasta tapa los crímenes de estado?, háblese de aviones militares que se estrellan por su incapacidad para volar, de gente que muere por consumir aceites de maquinaria, de gente que muere por no invertir en su seguridad, de los anónimos que muere en hospitales por falta de asistencia, que los hay, desgraciadamente…………………………….



Queridos amigos, vamos hacia la venganza, cuando los tribunales que nunca han sido igual para todos, ahora son menos iguales si cabe, tanto tienes tanto vales, dijo Quevedo y sigue siendo igual. ¿Habrá que volver a la faca de siete muelles, levantando rosas de sangre en el pecho de los malditos, como en el poema de Borges?



¿Habrá que descargar una pistola sobre la cabeza del asesino como hacia Marlowe?



No esperéis la justicia divina, os recuerdo que a Dios el diablo le corto los brazos, le arranco la piernas, se comió su lengua y le dejo en un charco de sangre…………….solo ve, oye y llora.



¿Ha llegado el tiempo de la venganza, será nuestro libro de cabecera el antiguo testamento: “Ojo por ojo y diente por diente”?



Muchas preguntas, para alguien que no encuentra respuestas ni para si mismo, pero la pregunta es como una semilla, solo falta alguien capaz de regarla y será con sangre.



Buenos días y buena suerte.

CARPE DIEM

Teniendo en cuenta que la gloria es fugaz, pero el olvido es eterno, y la felicidad los cromos que van en el paquete, y sin dejar pasar por alto, que cualquier partícula en suspensión, buscará el ojo más cercano, esto es, para introducirse.




Todo ello me da pie para plantear que los romanos no eran tontos al decir, Carpe Diem, es decir “Comamos y Bebamos que mañana moriremos”



De ello se desprende que por más futuribles que queramos realizar con nuestra vida, estos son esperpénticos, ya que son guiones que en el mejor de los casos no podremos interpretar nunca, entretenidos como estaremos en buscar la gloria y evitar que las partículas en suspensión se introduzcan en nuestros orificios, (he ampliado el espectro).



Por ello queridos amigos, levantad las copas conmigo y brindar por……………….nada en especial, solo que estamos un día más aquí y lo mejor: QUE NO SABEMOS QUE PASARA MAÑANA.



Buenos días y buena suerte.

!Estoy hasta la poya!

Estoy un poco hasta la poya, de estar todo el santo día hablando de recortes, injusticia, pérdida de derechos sociales, pérdida de derechos civiles, pérdida de sueldo, de calidad de vida, de sensibilidad, de valores………………. ¡Coño! Parecemos niñ@s de quince años con los bolsillos rotos, por los que se va escapando todo lo que habíamos guardado durante años y con lo que nos prometíamos un recreo esplendido.




Y el problema no es que los perdamos, es que alguien, hábilmente, nos ha rajado los bolsillos por donde caen en cascada todos ellos. Mientras, no somos capaces de hacer un zurcido, recogernos la coleta o ponernos la gorra, (recuérdese que parecíamos niñ@s y cada uno luce diferente), darnos media vuelta y enfrentarnos con quien va recogiendo todo lo que antes, durante y después nos seguirá robando.



Podríamos indignarnos con Urdangarin versus infanta, podríamos indignarnos con Camps, con Fabra, con Gallardón, con Botella, hasta con Mas y Pujol, podríamos indignarnos con todo el mundo que ha metido la mano en la caja, pero habría que comprender primero que no los hemos importado de Australia, los hemos criado en España, con una educación, con unas leyes, con unas prebendas, en virtud de las cuales mientras nosotros somos siervos, ellos son señores, y como señores ejercen.



No nos confundamos, si nosotros fuéramos señores, en el mucho por ciento de los casos, actuaríamos igual, es lo que tiene el poder, que no hay control antidoping pero crea dependencia.



De ahí que unos sean gusanos, otros cucarachas, algunos ratas y el resto meros insectos que revolotean como las rémoras alrededor del tiburón para ver lo que pilla.



Podemos echarnos a la calle, podemos hacer pancartas, podemos dar gritos, y luego decir ¡HEMOS GANADO LA PRINCESA NO SE CIERRA!; “Pero como podemos ser tan gilipoyas”, la Princesa se va a cerrar sola, por varias razones:



- Le van a dar 20 millones de Euros menos al año, algo así como 3.500 millones de pesetas menos.

- Va a ser hospital de referencia para ancianos, versus moridero

- Se va a recortar la investigación, recuerdo 3.500 millones menos, por ende el personal

- Eso si dicen que van a funcionar las urgencias, ¡coño como el consultorio de mi barrio!



¿Pero como podemos ser tan tontos?, en 2 años la Princesa será un recuerdo y en su lugar habrá un hospital privado de referencia, cuya concesión se haya dado a sus colegas, ¡pero ojo! si tu estuvieras en el poder, en muchos casos, también se lo darías a los tuyos, utiliza la excusa que quieras: “lo gestionarían mejor, no robarían, son más profesionales………….”, lo mismo que dicen ellos, no te engañes.



La reconversión debe venir desde dentro de cada uno, la moral, los ideales, hasta que no los mamemos, hasta que no marquen nuestra existencia, sean prioridad de vida y no seamos capaces de morir por ellos, como hicieron nuestros abuelos, seguramente seguiremos igual que ahora, ya que seremos como ellos o quizás, en muchos casos……………………….peores.



Buenos días, buena suerte.

¿KAFKA PESADILLA O REALIDAD?

Kafka, se despertó una mañana y se vio convertido en un escarabajo, el pánico que describe solo puede ser imaginado por los pocos habitantes supervivientes en la Palestina Gaza.




Kafka corrió debajo del sofá, merced a la multitud de patas, que de su cuerpo coriáceo habían surgido, produciendo un mundo de sonidos metálicos parejos a alfileres entrechocando cerámicas.



No quería que nadie de su entorno le viera con esa apariencia, tenia miedo al rechazo, incluso a que le exterminaran. Tanto es así que en un pasaje de su “terrorífico” relato le lanzan un pedazo de manzana en el que queda subsumido, boca arriba con sus ocho patitas clamando en el vacío y balanceándose en la curvatura del fruto.



Y yo me pregunto: ¿Cómo nos verían los demás si nos mostráramos como realmente somos, si realmente dijéramos lo que pensamos, nuestra visión del mundo, nuestra visión de la justicia, nuestra visión y actitud ante el otro?



Si, lo que estáis pensando, algunos se despertarían gusanos y estarían encantados de ello, regodeándose en sus cuerpecitos blancos, rellenos de patitas suaves, que no causarían ningún ruido sobre las moquetas, en las que seguramente habitarían.



Otros serian cucarachas y verían la gran ventaja de movilidad y rapidez que les aportaban sus largas y arqueadas patas, para recorrer por multitud de despachos y visitar a multitud de colegas, con la ventaja sumada de poder alimentarse con cualquier desperdicio que se encontrara a su paso.



Otros serian ratas, de largos bigotes y extremos rabos, que comerían, a su vez, cucarachas, dada la menor velocidad de estas, pisoteando gusanos y consumiendo el caldo resultante del aplastamiento.



Un gusano más que no llegará a mariposa…………



Kafka se desesperaba y quería ser como era antes, ¿pero como era antes?



Seguramente, nada más que un escarabajo.

Bienaventurados los extranjeros

Rajoy ha visto la luz, se ha caído del caballo que lo llevaba a la Moncloa y ha visto la luz; el Señor le ha iluminado y como un Paulo renacido, se ha dejado caer en las manos del gran Dios, gracias a su iluminación a partir de ahora no habrá más pateras, no habrá, inmigrantes de primera y segunda clase, incluso de tercera, todos serán medidos por el mismo rasero, como hijos de Dios que son.




Podrán vivir entre nosotros, criar a sus hijos, compartir nuestras existencias, el estrecho no se colmará de cadáveres, que lleven a hacerlo, un día no muy lejano, transitable a vehículos y todo gracias a la iluminación del Espíritu Santo, que con su rayo justiciero ha iluminado a un hombre normal, a un hombre que hasta ahora erraba sin encontrar el camino.





Quizás llegue a ser un líder mundial y potenciador de una nueva “alianza de civilizaciones”, ¿quien se lo iba a decir cuando estaba en su triste despacho de Registrador de la Propiedad?, que iba a llegar a ser un Líder Mundial, iluminado por la Santísima Trinidad, como un Paulo de Tarso que de Centurión paso a Legión divina.



A partir de ahora todos los inmigrantes vengan de donde vengan podrán convivir con nosotros, compartir nuestras vidas, eso si, el Espíritu Santo le ha puesto una pequeña condición, que compren un piso en la costa de más de 150.000 Euros y que no trabajen.



Loado sea el señor que además termina con el pecado original, eximiendo a Adán y Eva de comer la manzana del conocimiento.



¡Bienaventurados todos aquellos que tengan 150.000 Euros pues de ellos será el reino de España!

Imaginaos el mundo que se abre para la pequeña Seseña, inundada de pisos vacios  que ahora podran ser comprados,  con el atractivo del gran Casino de Alcorcón, al que por indulgencia divina, se supone le bajan los impuestos del 45% al 10% y que seguramente dotaran de lanzadera ferroviaria para conectarle con tan magna urbanización y todo para más gloria de Dios.

Lo que no dice el Espíritu Santo, ya se sabe que en sus ruedas de prensa no admite preguntas, es si: ¿se les preguntará de donde vienen esos mínimos 150.000 Euros?, ya que el tiene el Don de las Lenguas no tendrá problemas para relacionarse con las Mafias Rusas y Chinas que es a las que San Rajoy se encomienda.



¡Bienaventurados los poderosos pues de ellos será la costa del sol!

EN EL 2003 SOÑE QUE......................

Unos dicen que es leyenda, otros dicen que es verdad, va de boca en boca. Hasta cabe pensar que puede que suceda,  o lo mismo ha sucedido ya.




Para los que no conozcan Gaza, es un territorio largo y estrecho, tanto que franja lo dan en llamar; algo así como barras de banderas. Esas barras, que en ocasiones, no solo reciben el color de los territorios que representan, uniéndose a la paleta del pintor, el color del sudor, de la sangre y la muerte de los en ellas representados. En el caso de Gaza las franjas eran dos, verde y negra, muerte y falta de vegetación, enfrente azul y blanco, pureza y glorificación. Unos eran enterrados en fosas sin caja, otros con todo el honor. Con el fin de los entierros, un día la franja brillo, al fin las banderas ya no luchaban, las noches volvían a ser oscuras, sin gritos de fuego cruzado, sin luces de alguna explosión.



Plumas de bolsillos surgieron para firmar, por fin, paz y amor. Mientras los niños, ajenos a todo, corrían tras el balón. Hoy gran partido les espera, partido amistoso entre dos Gazas, que a partir de ahora vivirán con un mismo color. Veintidós niños iguales, hijos de los mismos padres, hasta ahora divididos solo por odio y dolor, y ahora solo divididos por camisetas de diferente color, se enfrentan hoy como amigos, dará igual vencido y vencedor.



La pelota llego en barco, un regalo procedente de la Unión, aquella que también vivió guerra, enfrentados blancos y negros por el dominio, también absurdo, del mando que da el color.



Hamet corre hacia ella, Aarón intenta en un regate robar, a aquel, el balón, pero el balón, no es balón, que el yanqui lo truco por bomba masiva de destrucción. El yanqui no quiere paz, el yanqui ama las franjas que separan pueblos, banderas y gentes, quiere negocio de armas, quiere muerte fuera de casa , que el mal del extranjero es dolor, pero dolor ajeno.



Hamet y Aarón, en pedazos, aún sienten y respiran en sus pieles bajo el mismo sol, milagro de Ala para unos, de Jehová sea quizás. Ambulancias, médicos, bisturís, gasas, luces, horas y horas, manos y manos en unión. Resultado de cortes, injertos, sustituciones, bay-passes y dolor, de los dos niños surge uno, solo uno, será llamado Hametaarón. No pudieron salvarse ambos, de los dos, los médicos, pudieron uno entresacar, será símbolo de sus pueblos, se dará por fin la unión. Ni Dios pensó en su día que era tan fácil la solución, él solo sabe hacerlos unidos, pero no sacar uno de dos.

Lo siento Miliki, de ti, pasábamos.

Resulta que se ha muerto Miliki, he de confesar que yo soy más del Capitán Tan, Locomotoro, Valentina y el Tío Aquiles.




A mi la verdad es que Fofo me parecía un poco macarra, con esa pinta de vendedor de feria y cara de viejo malo, en cuanto a Gaby me parecía más un promotor de viviendas, familia de la homónima Adams, y que decir de Fofito, viva imagen de su padre que termino siendo yonqui de carpa junto con el Angel Cristo.



Miliki parecía el pseudo intelectual, lo que luego sería su hijo, que lo mismo valía para un roto que un descosido, podía hacerte un VIP noche, con sus celdillas y gente olvidada por todos o a promocionar, tipo Jose Luis Moreno, pero sin tenerles que meter la mano en la espalda, ya sabían que decir, al ritmo de la “Mama Chicho”.



En ese programa empezó la de la leche Puleva, que va todavía para actriz, ¿algún día lo conseguirá?, al menos se ha tirado al Bardem y se ha puesto tetas, algo ha conseguido.



Que más decir de Milikito, que empezó sin hacer ruido y terminó con una cadena de televisión, que al final se ha quedado Antena 3. Curioso lo de los números, antena 3 se come a la sexta y telecinco a la cuatro, es como si se hubiesen puesto de acuerdo para sumar cada una 9……………………. ¿los fractales?



Todo diseñado para la competencia en consonancia con la diversidad cultural y opciones politicas y al final sumada en dos bandos como siempre.



Pero no podemos olvidar a Rita Irasema, lo más cursi que parió madre, sin contar a Teresa Rabal, claro, así que la familia desde pequeñito, me causó sarpullidos, todos tan buenos, todos tan competentes, todos tan ejemplares, tan limpios en letras y músicas, jamás en la Elipa despertaron una sonrisa, al menos no te recordaban a tus vecinos.



Para la gente de barrio estos sudamericanos de origen español, nos la traían al fresco, nosotros éramos de Locomotoro que se cimbreaba hasta llegar a tocar la frente con el suelo, el mentiroso del Capitán Tan que en sus viajes por lo largo y ancho de este mundo, lo conocía todo. El tío Aquiles con su traje de tiroles, tan de mode, tan perdido en el tiempo y que era la voz del consejo. Y como no Valentina, la única mujer en la televisión del momento, con la que los amigos, al irse nuestros padres, nos tocábamos viéndola en la tele, era lo que había, ella o Marisa Medina, ¿vosotros diréis?



Espinete un gilipoyas y Gustavo un sapo verde. ¿Qué otra elección podíamos tener?



Otra cosa ¿Valentina se ha muerto……………cuantas pajas en su nombre verdad amigos?



Lo siento Miliki, de ti, pasábamos.

¿POR QUÉ?

Soy una duda andante, me machaca una pregunta, ¿por qué?, a ver me explico,  no es que me pregunte ¿el por qué soy una duda andante?, sino que, me pregunto: ¿por qué si todos vemos lo mismo?,  ¿por qué unos lo ven o quieren ver de una manera y otros de otra?




Los hechos son los mismos, tamizados por los conos y bastones de nuestro aparato ocular, pero cada cual saca sus conclusiones sobre los mismos hechos. He mirado esto en el diccionario y se llama “opinión pública”, ósea la opinión que el público tiene de lo que ve, pero lo que se ve, es lo que es, ¿cómo puede haber opinión de lo que se ve? Se ve y punto, puedes estar de acuerdo o no con ello, pero no cambiar con tu opinión aquello que has visto.



Me explico, y vuelvo al ¿por qué?, así donde unos ven piquetes informativos, otros ven piquetes coercitivos, donde unos ven un éxito de la huelga, otros ven un fracaso, donde unos reivindican derechos laborales,  otros prefieren no perder un día de sueldo.



El hecho es el mismo, a este paso todos terminaremos en el paro y rebuscando en cubos, pero los puntos de vista de lo que ocurre son diferentes.



Como si no explicar ¿que no se hable de empresarios que coaccionan a trabajadores para que no vayan a la huelga y no se comparan con los piquetes coercitivos?, el hecho es el mismo, una huelga que unos defienden y otros quieren minimizar.



Y que decir de las manifestaciones, donde unos ven 35 mil, otros un millón, esto no puede ser un error de bulto, serian 965.000 errores de bultos, que son muchos bultos hasta para ser sospechosos.



Y más ¿por qué? A que se debe que mientras Europa se ve sumida en las protestas, existentes o no según los puntos de vista, Israel, no digo los judíos que son muchos y diferentes, aproveche para bombardear Gaza y de paso Siria: pues a que a río revuelto……………, seguramente, pienso yo, que no soy opinión publica, sino privada, a que mientras se mira para un lado, no se ve lo que pasa en otro.



Han ganado los israelíes 17 a 3, como siempre, ahora se lamentaran en su muro, pero de no haber matado 170, que para eso es el muro de las lamentaciones, para justificar crimenes, mientras “casualmente” los demás miran para otro sitio, es decir tienen la “opinión publica” puesta en otra parte.





¿Por qué si sintonizas una emisora de radio, te muestra una realidad que describe un país diferente al de otra emisora y aun más diferente a otra tercera? No son noticias son opiniones que buscan ser publicas, para ir modificando poco a poco la percepción real de los hechos y hacer reales aquellos que más convienen.



Para cuando una opinión “publica” que sea hecha por nosotros, con noticias veraces que miren a todas las partes del mundo, que si grave es que me bajen el sueldo, me suban las horas o me manden al paro, no pueda pagar los estudios en la universidad o no tenga hospitales donde ir si me siento morir, más grave es morir en un desierto lejano que le llaman Oriente Próximo, pero que está tan lejos que a nadie le importa las muertes directas que allí se producen. Sangre por territorios que históricamente son del género humano, no de unos, ni de otros, de todos, pero que hoy son de los que tienen las armas, armas que producen Europa, América y hasta países de nombres impronunciables.



Quizás sea el más confuso de mis escritos, hasta ahora, pero claro se basa en una duda ¿Por qué?



Que alcanza hasta al pibe que llevo al lado en el autobús…………. ¿Por qué los MP3 Y MP4 son cada vez más pequeños y los cascos para escucharlos cada vez más grandes?

DESCANSEMOS EN PAZ

Hace tiempo que por las mañanas cuando me levanto, ya no tengo la colita tan dura como un canto; por las mañanas toda mi sangre está en el cerebro y como tal pienso, lo cual no quiere decir que exista, que existir es ser y ser es actuar y actuar es modificar. Y yo últimamente no modifico nada más que la posición de los muebles de mi casa.


Eso si hablo mucho, escribo bastante, “fasbuceo y twiteo”, permítaseme los neologismos. Mucho compartir, mucho denunciar, mucho bla, bla, pero poca chicha al final.

Compañer@s, estamos tocando fondo, pero no un fondo duro,  en el que podamos tomar impulso para poder ascender de nuevo, esta vez en el fondo solo hay fango, y eso es “feisbuc y tuiter”, (al pan, pan y al vino, vino). Lo han creado ellos para que nos entretengamos, para que la fuerza se nos vaya por la boca, para que no creemos problemas más allá de llamar a una huelga general, que ni será huelga, ni será general.
Estoy harto de oir a mi alrededor: “es que el día que descuentan me resulta necesario”, ¿Qué vamos a conseguir con esa huelga?, “los sindicatos nos manejan a su antojo y nos sacan a la calle al haber dejado de recibir sus subvenciones”.

Y si, quizás todos tengan razón, es verdad que te descuentan el día, pero ese dinero ¿en que te lo gastas? Yo te lo digo:  en gilipolleces de centro comercial, que un domingo,  como no sabes que hacer con tu existencia, te dedicas a errar , empujando el carrito del vástago, por un vistoso centro comercial para enmascarar la estupidez de tu existencia, o en el mejor de los casos, aprovechas para tener una reunión familiar, en la que fardar de tu última adquisición de móvil, ¡que no los regalan, los pagas mes a mes, capullo!, con lo cual el argumento del dinero del día de huelga ¡a tomar por el culo!

En cuanto ¿que vamos a conseguir con esa huelga¿, evidentemente nada, pero ¿que conseguimos al sonreír a alguien o acariciar un cuerpo, o como en los anuncios de compresas contemplar una nube?, nada, pues claro gilipoyas, pero hay que hacerlo,  porque una caricia provoca una sonrisa, una sonrisa produce otra y contemplar una nube, es pensar que no existes, o bien que tienes vocación de compresa.
Hay que hacer la huelga, porque BASTA YA, (eso es un grito(, beneficie a quien beneficie, no es un derecho es una obligación.

Yo tengo más de 50 años, un seguro privado de enfermedad, me voy de vacaciones donde se me pone en los huevos, no tengo hijos, perro y casi ni familiares, algún amor y poco más. ¿Por qué me tengo yo que preocupar por la educación de vuestros hijos, por los hospitales en los que no os atenderán, por las letras que tenéis que pagar? Fácil, porque pienso,  panda de ANIMALES, (eso es otro grito) y me doy cuenta que el esfuerzo que hicieron miles y miles de personas se esta yendo por el sumidero.

Me da igual por lo que sea la huelga, la situación es injusta en todos los ordenes y día tras día lo es más, ¿es que no vais a despertar¿, y daros cuenta que, casi todos más jóvenes que yo, estáis cavando vuestras propias tumbas, como en una película de gansters.

En la escena el matón va roscando lentamente el silenciador, esperando el momento de la última palada para levantarte los sesos. Y que aun te dirá: "hazla más grande hay no caben tu mujer y tus hijos”

¿Que hace falta para que veáis el diluvio, que hace falta para que percibáis el tsunami?



Sois una panda de gilipoyas sin remedio, y yo el primero que me desgañito, para despertar una sonrisa de suficiencia en unos labios que poco a poco dejaran paso a unos dientes que formaran una calavera, calavera a la que se le borrara la sonrisa, por nada especial, quizás porque ya no habrá nada de que reír sobre un montón de huesos.



El holocausto sois vosotros, que les dejáis que lo ejecuten, ¿pensarían lo judíos lo mismo?



Descansemos en paz.

¿SOMOS TONTOS O NOS LO HACEMOS?

Podríamos hablar del amor, pero ya se sabe, ¿quien entiende de eso?, podríamos hablar de muerte pero de eso ya se encargan los empresarios y el ayuntamiento, a ritmo de música disco, podríamos hablar de injusticia, pero sería hablar y no parar. Incluso podríamos hablar de corrupción pero hasta el papel, y no higiénico, olería mal. Podríamos hablar de sexo pero diréis que siempre hablo de lo mismo y que a mi edad ya me podía ir calmando un poquito. Por último se me ocurre que podríamos hablar de la crisis, pero eso son dos líneas, a saber: tíos con muchas pelas invierten el dinero de todos, que estaba en los bancos para hacer pisos que encima nos venden, tíos con pelas pierden el dinero al meterse en negocios de dudosa legalidad y nos quitan los pisos, tíos con pelas lloran al gobierno para que pida un rescate para sus recuperar sus pérdidas y resulta que lo tenemos que pagar nosotros, a los que nos quitan los pisos, para ello nos rebajan los sueldos, nos suben los horarios y nos dicen que es por el bien de todos…………… los ricos, será.




Así que solo nos queda hablar del Imperio, de EE.UU., bonitas elecciones, eh!, me he intentado meter en el entresijo de estas, ya que marcan de manera férrea cual será el futuro de todos, no en vano de ahí vino la crisis de los ricos que habían vendido mierda en Europa a cambio de dinero, ellos se quedaron con el dinero y nosotros con la mierda, mierda que ahora debemos acarrear todos y convertirla como alquimistas sometidos a esclavitud en dinero.



Pues bien, ojo al dato, de un censo de factibles votantes de 238.000.000, en el que te tienes que inscribir para votar, de ellos se han inscrito a tal fin 178.000.000 millones, téngase en cuenta que, si en este país de la libertad, se te han acumulado las multas de tráfico, te han pillado conduciendo borracho, si en tu juventud has participado en manifestaciones y te han fichado o te has pegado con alguien y has terminado en comisaría, amen de asesinatos, robos, secuestros, violaciones, PIERDES EL DERECHO AL VOTO, con lo cual la mitad del censo y casi todos negros y chicanos, que siempre son los acusados o detenidos, no tienen derecho ni a inscribirse para votar.



Pues bien de los 178.000.000 inscritos, han votado 113.000.000 millones, esto es un 47 % de los que podrían haber votado y de estos 59.000.000 millones han votado a Obama, es decir un 24% del electorado, frente al 23% de Roney.



Esto nos viene a demostrar que la vendida democracia es fruto de la manipulación y de una minoría, ya que ni siquiera la cuarta parte del país, es decir del censo, a refrendado una votación en la que se ha abstenido el 53% de este, o no lo han dejado votar por los impedimentos antes expuestos ; A lo que se une que dados sus sistemas electorales paralelos, en lugar de contar con un cámara de representantes afines al nuevo presidente, la mayoría es republicana, es decir del perdedor, con lo que todo lo que presente Obama ante ellos no será aprobado, con la excepción de armas, ataques, bombardeos e inclinación ante los judíos en detrimento y exterminio de los árabes, esos que viven su primavera que será nuestro invierno.



Visto de manera tan aséptica y con “números reales” ¡que cojones nos están contando!, los cuatro de siempre eligen a los cuatro de siempre para que en el “cambio” nada cambie.



Y como decía mi abuela: Si no que venga Dios y lo vea, pero a Dios llego un día el diablo y le corto los brazos, le saco los ojos, le arranco la lengua y le secciono las piernas, dejándole en un charco de sangre, en el que solo puede escuchar, ya que ladinamente no le corto las orejas. Por ello yo no creo en él, de que nos sirve una oreja en un charco de sangre……………

CABALLOS DE LA ELIPA

Hablando con una, probablemente futura, amiga que yo creía vallecana y resulta que es catalana, aunque pienso que debe ser valenciana, ¡que follón!




He recordado a mi barrio la Elipa; muchas veces de pasada he hablado de él. Poco en profundidad, no se quiere recordar lo que no se añora, no voy a ser como algunos que añoran lo que no tuvieron, que se den por aludidos los nacionalistas que así lo estimen oportuno.



Yo siempre odie mi barrio, hasta odie a mis padres por tenerme en ese barrio, pero que iban a hacer ellos, se fueron a vivir a donde les dieron un piso que podían pagar, en medio de trigales y al que ni siquiera los taxistas querían pasar.



Aún recuerdo recién bípedo, ir con mi madre, por las tapias del cementerio de la Almudena, la zona más protegida, de gitanos y borrachos, haciendo el periplo diario del mercado de Ventas a mi casa de la Elipa, (no había frigoríficos), si os hablo de 3 kilómetros, no exagero. Los taxistas no pasaban de Ventas, aunque fueras con un niño pequeño y no existían las camionetas, luego llamados autobuses, que hicieran el recorrido.



En mis primeras fotos a esa edad se me ve sonreír, luego ya no, conocí a todos los “realojados” en aquel barrio, gente procedente del campo que se desplazaba a Madrid a buscar trabajo y una vida nueva, pero con la educación del más fuerte manda y yo no era el más fuerte, solo el más alegre. Y día tras día se ocuparon en quitarme esa alegría y hacer de mi lo que hoy soy.



Me quitaron los juguetes que me hacia mi padre, no había dinero para comprarlos y el los hacia en el taller, ora una espada, ora un puñal, ora un escudo, como podéis ver todo armas y es que allí hacían falta armas. Pero de todas ellas solo me salvo mi cordura y un poco de inteligencia. Hoy por hoy mi cordura esta ya un poco deshilachada y la inteligencia me la va zurciendo.



Me intentaron inculcar, mis pobres padres, que los niños no debían de pegarse, pero a mi a diario me pegaban, que debía compartir mis cosas con el resto, pero ya se ocupaban ellos de quitármelas, sin preguntar, me inculcaban que siempre dijera la verdad y aprendí que solo la mentira me podía salvar.



Ni que decir tiene que padecí bulimia, anorexia, que tartamudeaba 3 de cada dos palabras, todo intentos de escapar del mundo que me rodeaba y yo consideraba irreal. Pero era tan real que incluso por indicación de los profesores del colegio, (de alguno que dios tenga en el infierno), aconsejo a mis padres que me debían poner a trabajar.



Empecé a devorar libros de texto y de lectura y cree mi mundo. Mientras era perseguido por el Ramón, por el Extremeño, por el Chulia, por el Tiscar y por “el Caballo”, este en polvo y de color blanco. Probé los puños de todos ellos y el suave trote del chute, pero unos ojos negros me salvaron, ojos negros de ficción, que en Roxana del Cyrano me salvo y me mostraron que el poder de la palabra, era superior al de la “blanca” y al de los puños emigrantes, que se abrían camino en mi cara con la fuerza de la fuerza.



Conseguí seguir estudiando, merced a los esfuerzos de mis padres, que alcanzaron hasta los 17 y luego a trabajar, para volver a estudiar a los 27 y realizar algo que en mi familia nadie había conseguido, ni mi querido tío Gonzalo, ni mi añorado abuelo Joaquin, ni mi pobre padre, tatuado por los maltratos de su padre. Ni mi madre con grandes dotes para ello, de ahí vienen quizás mis genes.



En resumen y para no aburrir, no es de extrañar por tanto que en el fondo yo sea un híbrido, de los que se quedaron en el camino ahogados en “la blanca”, murieron casi todos y aquel niño que con la lectura y el estudio pudo escapar, aunque no del todo.



Solo así podría explicar que estas pasadas vacaciones, ante un cobarde y mezquino comportamiento y una chulería sin posibilidad de sustento por su parte, me viera cogiendo del cuello a un gilipoyas enorme y si no me lo quitan, hasta la cabeza le podía haber podido pisar.



La vida te marca, es como un potro, preferible siempre “al caballo”, al primero lo puedes ir educando domando y aunque sea inclusero seguro que a algún bello lugar te puede llevar, pero hay tener cuidado de vez en cuando se encabrita; el otro te mece pero al final invariablemente te mata.

Buen día.

CRONICAS UZBEKAS

HOY POR CORTESIA DE OLGA RIVAS, CUELGO LA RECOPILACIÓN DE LOS RELATOS UZBEKOS,  QUIEN SE HA TOMADO LA MOLESTIA DE CORREGIR, PUNTUAR Y HACER COMPRENSIBLES, ALGO QUE ME DEMANDAIS MUCHOS, PERO QUE LA PREMURA DEL MOMENTO HACE QUE, CUANDO LOS LLEVO A CABO, NO TENGA BORRADOR, NI IDEA CLARA DE LO QUE VOY A ESCRIBIR, ES LO QUE TIENE LA INSPIRACION LE SOBRAN LAS COMAS Y LOS ACENTOS.

Por ello escribo en mayúsculas, para no acentuar, disfrutarlos y recordarlos, y a los que no han ido sentirlos. Un beso y gracias Olga.

UN POCO DE HISTORIA DE UZBEKISTAN

Bueno hay que ponerse con los datos para hacernos una idea de por dónde nos hemos meneado, intentaré ser poco arduo y escueto, he tenido que leer “un poquito” al respecto así que ser consecuentes y no os saltéis renglones.



La República de Uzbekistán está situada en Asia Central. Limita al norte y noroeste con Kazajistán, al sur con Afganistán, al noreste con Kirguistán, al sureste con Tayikistán y al suroeste con Turkmenistán.



Fue parte integrante del Imperio Samánida hasta que pasó a la Dinastía Timúrida. Historia de la que todavía viven como si el "glorioso" pasado les devuelva algo al desastroso presente. La región fue conquistada en el siglo XVI por los nómadas uzbekos, que hablaban un dialecto del turco oriental. La mayor parte de la población uzbeka sigue hablando el Uzbeco, idioma de la familia de las lenguas turcas.



Uzbekistán fue incorporada al Imperio Ruso en el siglo XIX y en 1924 se constituyó en República Soviética, en el seno de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas conocida como la República Socialista Soviética Uzbeka. Accedió finalmente a su independencia en diciembre de 1991 después de la desmembración de la URSS.



La economía de Uzbekistán reside en la producción de diversas materias, entre ellas algodón, oro, uranio, potasio y gas natural, es decir, una economía riquísima. A pesar de declarar su intención de convertirse en una economía de libre mercado, hoy por hoy, sigue manteniendo rígidos controles, que benefician a coreanos, alemanes, japoneses, chinos, americanos y Turcos, sin olvidar a los rusos, más del 30 % de su población.



La política de transición gradual, estrictamente controlada, ha producido que la mayoría de la población más de un 30 % se considere en un régimen de semi-esclavitud, ya que ha de trabajar la tierra del estado, cumplir las expectativas productivas y en caso contrario perder su arrendamiento, ¿Qué es esto sino esclavitud?, ya que la producción debe ser vendida al estado, al precio que este marca y que paga cuando quiere.



En cuanto a la política interna de Uzbekistán sobre derechos humanos y libertades individuales es a menudo criticada por organizaciones internacionales, como siempre “soto voce” ya que la oposición ha sido descabezada y las pseudo rebeliones han sido cercenadas por la fuerza de las armas. Lo que ha provocado la aparición de grupos insurgentes que han atentado contra objetivos gubernamentales.



Antes de la llegada gradual de invasores turcos el área estuvo poblada por elementos escitas y gentes de habla persa y de estirpe iraní, que aún comprenden una gran minoría en Uzbekistán y son llamados hoy en día tayikos. Durante la Edad Media, la actual Uzbekistán formó parte del poderoso Imperio Corasmio. Desde la Edad Moderna, los emiratos en que se dividía el país (Bujara, Samarcanda y otros) fueron estados tapón entre las aspiraciones persas y chinas, y posteriormente rusas.



En el siglo XIX, el Imperio ruso comenzó a expandirse y a repartirse el Asia Central. El periodo del "Gran Juego" es generalmente considerado como continuo aproximadamente desde 1813 hasta la convención Anglo-Rusa de 1907. Seguida de la revolución bolchevique de 1917, siguió una segunda fase menos intensiva. A comienzos del siglo XIX, había unas 2000 millas que separaban a la India británica y las regiones remotas de la Rusia zarista. Gran parte de la tierra no aparecía en los mapas.



A principios del siglo XX, Asia Central estaba firmemente en las manos de Rusia y a pesar de alguna resistencia a los bolcheviques, Uzbekistán y el resto de Asia Central se hicieron parte de la Unión Soviética.



El 1 de septiembre de 1991, Uzbekistán declaró la independencia de mala gana. Mientras las repúblicas bálticas llevaban la lucha por la independencia, los estados del Asia Central tenían miedo de ella. Pero la instauración en el poder del antiguo Secretario General del Partido Comunista llevó a su proclamación con la clara oposición de la población. Este elemento Karimov, es confirmado en la Presidencia de la nación en las elecciones del 29 de diciembre de 1991 con el 86% de los votos, como es de imaginar fueron declaradas fraudulentas, por el apoyo masivo de la propaganda del Estado hacia Karimov y con falsificación masiva de votos. A pesar de todo, la oposición tuvo la oportunidad de presentarse, representada por el partido Erk y su líder, Muhammad Solih. Poco después de "legalizar" su mandato, el Presidente Karimov ordenó la represión masiva contra la oposición a su gobierno: enviando al exilio a muchos de sus líderes más importantes, encarcelando a algunos y cepillándose al resto, algo que se torno en práctica habitual, siendo numerosas las masacres llevadas a cabo.



En 1995, Karimov logra extender su periodo de gobierno hasta el año 2000 a través de un controvertido referéndum. En ese año, en las elecciones del 9 de enero, es reelegido una vez más como líder de la nación con el 91,9% de los votos. Pucherazo de nuevo. Los Estados Unidos calificaron estas elecciones como "fraudulentas y sin dar la opción al electorado uzbeko de elegir alguna otra alternativa". ¡Hay que se ser cínicos!



Sin embargo, a mediados de los noventa, la relación que Karimov mantenía con Estados Unidos y Europa Occidental era cercana, con lo que consiguió ayudas importantes en su proceso de militarización acelerado. No sólo obtuvo ayuda financiera por parte de los Estados Unidos, sino que obtuvo también entrenamiento de sus fuerzas armadas por parte de oficiales estadounidenses. Estados Unidos brindaba esta asistencia militar porque consideraba a Uzbekistán como un elemento estratégico para tener controlado a Rusia y desafiar su poder en el Asia Central. Tras los ataques del 11 de septiembre del 2001 y la invasión de Afganistán por parte de los Estados Unidos, el Presidente Karimov se vio favorecido por su colaboración en la Guerra contra el terrorismo. La creación de una base militar de los Estados Unidos en suelo uzbeko en el 2001 fortaleció aún más la aceptación de su régimen por parte de Occidente. Su acercamiento a Estados Unidos, Japón y Europa Occidental implicó a su vez un distanciamiento de Rusia.



Años más tarde Karimov recorrería el camino inverso: en 2005 el país clausuró la base militar estadounidense, ubicada a pocos kilómetros de la frontera con Afganistán, y expulsó a los más de 1.000 soldados estadounidenses en suelo uzbeko. Esto fue acompañado además del cierre del espacio aéreo a los aviones de la OTAN. En 2006 Uzbekistán fortalece su relación con Rusia, al punto tal de que firma con este país un acuerdo militar de asistencia mutua en caso de agresión.



La ruptura con Occidente y su acercamiento a Rusia derivaron a raíz de que el mandatario asumió una política más independiente en el plano internacional cerca de 2005. Al considerar sus antiguos aliados que Karimov ya no respondía a sus intereses, apostaron a un cambio en el gobierno y consideraron la posibilidad de derrocar al presidente. Al advertir estos planes, Uzbekistán rompe definitivamente con los países occidentales, sobre todo cuando sucede la tragedia de Andizan: Uzbekistán consideró responsables a Estados Unidos y a Gran Bretaña de haber fomentado la rebelión, y denunció la existencia de grupos armados entre los manifestantes.



A Karimov se le acusa de prohibir los partidos políticos, haber encarcelado a más de 6.500 prisioneros políticos, de practicar la tortura (llegando incluso a cocinar vivos a miembros de la oposición ), esterilización forzada de mujeres y de acusar a cualquier disidente de "terrorista islámico”.



Bajo la dirección de Karimov, que por sus acciones gran cantidad de organizaciones de derechos humanos no dejan de calificar como dictador, médicos obligados por el gobierno esterilizan a mujeres de forma involuntaria y forzada, estimándose que entre 10.000 y hasta 100.000 mujeres fueron esterilizadas en secreto a abril de 2012. Pese a conocerse estos abusos gracias a los informes de Amnistía Internacional (entre otras fuentes), el gobierno de EE.UU. sigue apoyando militar y económicamente al régimen de gobierno liderado por Islom Karimov.



En suma Karimov es un pinta de mucho cuidado y seguirá en el poder mientras “sus aliados”: Rusia, EE.UU., Japón, China, Alemania, Turquía y Corea, sigan sacando materias primas de su país y engrosando su cuenta corriente. Y mientras el pueblo en márgenes de pobreza insostenible y en régimen de semi-esclavitud siga aguantando y no tengamos que asistir a otra primavera árabe promovida por los antiguos socios.



Eso si su hija es la cantante más famosa de la Republica, de lo que su padre estará orgulloso, digo yo, no todo van a ser noticias malas.



Espero no haber sido muy coñazo, pero hay que tener fundamento, aunque sea a posteriori.

EL PERRO UZBEKO

Me enfrento al papel en blanco y me cuesta empezar de nuevo, empezaría por el principio pero eso no sería propio de mí, así que empezaré por el final.



Aunque pienso, lo cual no quiere decir que lo haga, regalaros o endosaros, que habrá opiniones divergentes, un relato del viaje a Uzbekistán, os voy a relatar lo que será posiblemente el final del mismo. Es mi carácter, ¿para qué empezar por el principio si puedes destrozar un final?



Siempre que viajo me fijo en los perros, quizás producto de haber quedado huérfano de uno que me mostró que es posible amar a algún ser vivo. Pero voy más allá, un perro bien observado nos indica donde andamos y con quien nos relacionamos.



En Uzbequistán, que se puede escribir con q ó k, los perros tienen miedo, no tanto de los uzbecos, como de los extranjeros, es cierto que hay pocos perros, pero uno de ellos me mostró, como siempre hacen, (a los que hayan leído el relato de la ruta 66 recordaran como un magnifico bóxer me indico el espíritu americano), el trasfondo del país. Pues bien íbamos de ………… no sé tengo que mirarlo, pero yo creo que de Burja a Khiva, trascripción fonética recorriendo las estepas, ultimas estribaciones del desierto del Kunt, cuando paramos en una antigua cafetería de carretera, por darle un nombre, donde unos coreanos se habían hecho con las instalaciones, todo ello con el fin de completar un tramo de carretera, continuación del realizado por chinos y alemanes, con el fin de esquilmar al país de materias primas, que es para lo que sirve el rico Uzbekistán. Pues bien al parar para hacer un pis, allí estaba el perro, moviendo el rabo y mirándonos, sin mostrar ningún miedo a pesar de ser extranjeros, todo ello resultado de coincidir la apertura de la puerta del autobús con la caída de una salchicha del mugriento picnic, fabricado por la agencia para la larga ruta. A partir de ese momento ese perro se comió prácticamente todo el picnic del autobús, atropelladamente, sin darse cuartel, como si llevase meses sin comer, quizás los llevase, el guía recordaba que formaba parte de una amplia familia de la que solo él quedaba, ya que no aparecieron familiares que deberían haber acabado por aparecer ante tan abultada pitanza.



Y yo vi en ese perro a Uzbekistán, comiéndose las migajas de los extranjeros en un país que podría dar de comer a millones de perros y por tanto a sus dueños respectivos, pero que desgraciadamente y por los poderes “reinantes” son cedidos a empresas chinas, coreanas y alemanas que acaparan el gas natural, el petróleo, el uranio, el carbón, etc., etc. ¡Y es que tienen de todo!, menos unos gobernantes con decencia, que en lugar de mirar por su pueblo, miran de lado y solo se ocupan de colorear con baldosines imposibles sus monumentos, para solaz de turistas incultos pero con dinero, mientras sus gentes por las calles venden baratijas de origen chino a turistas occidentales, casi todos alemanes y franceses.



Es la razón de la sinrazón, más en este caso ya que los coreanos comen perros, causa por la que hay tan pocos y tan huidizos y estarían relamiéndose viendo como dábamos de comer a aquel cachorro que tarde o temprano estábamos cebando para su cena.



Visto esto ¿creéis que me preocupa que el PP gane las elecciones en Galicia con el 60% de abstención o que los nacionalistas arrasen en Vascongadas? Me da por culo, el género humano no tiene arreglo, seis millones de años pisoteando este bello planeta, ¡tenéis que ver la estepa, tenéis que ver los lagos salados del deshielo del Indokust, tenéis que bañaros en sus aguas heladas y salobres al borde del desierto, tenéis que ver los desiertos inmensos habitados por lagartos de cuatro metros, serpientes y escorpiones!



Tenéis que ver el mundo aunque no aprendáis nada con ello, que viajando no se curan los males, alguno de los viajantes tuvieron que recibir un tantarantán para replantearse sus actuaciones.



Tenéis que viajar para ver que la injusticia no conoce fronteras, y que no estamos mejor que otros, ellos ignoran como vivimos nosotros, nosotros como viven ellos, pero tanto unos como otros tienen miedo al cambio y sólo el cambio o la destrucción nos hará libres..

ATARDECER EN KHIVA

Ayer me tiré toda la tarde reconstruyendo el viaje a Uzbekistán, para el relato prometido y mi desorientación ha sido solo superada por el emplaste que ha hecho el guía del recorrido pactado.



Mis ojos empezaron a recorrer Mausoleos, de los que tengo postal, no fotos, que ya no práctico el arte de mirar por un agujero, mirar directamente es más gratificante. Y resultado el viaje amen de desiertos, estepas, carreteras interminables, cenas típicas con espectáculo tipo bollywood detestables y diarreas múltiples, no ha tenido mucha enjundia. Solo momentos, momentos de comprensión humana parejos a los de incomprensión del mismo jaez, de comunión de ideas y sentimientos, de transgresiones y risas descontroladas e incontroladas.



Y yo me pregunto: ¿Existió Tamerlan, Alejandro Magno, Genghis Khan? Ya casi lo dudo, todo es una amalgama que por mucha documentación manejada, habla más de mitos y brumas que de la realidad de una región que al parecer lleva dos mil quinientos años señoreando estas tierras, que si bien existieron no fueron los mitos que hoy se nos presentan.



Derivado de lo anterior nos vamos a circunscribir a momentos que espero reflejen las impresiones que ha causado en mi machacada comprensión, ideas, reflexiones, presencias y sentimientos.



Después del Perro Uzbeco, seguiré con la Puesta de Sol en Khiva, una puesta de sol que nos demostró a Montse y a mí, que la paciencia aun es patrimonio de la gente mediterránea, la gente que sabe esperar, ya que da al tiempo el valor que tiene, ninguno y es capaz de esperar sentado mientras las piernas duermen un doloroso sueño para que el astro se digne aparecer.



Khiva, es una ciudad donde no vive nadie, es un oasis en medio del desierto, utilizado por las caravanas en la ruta de la seda, por ello se encuentra lleno de Karavanserais, pensiones donde los caravaneros podían dormir y poner a buen recaudo durante la noche, sus enseres, animales y productos sin miedo a robos muy proclives en la zona. Ni que decir tiene que los recorrimos todos, parecía en ocasiones que éramos empleados del Censo de Karavanserais nombrados por el gobierno Uzbeco, y nada más alejado de la realidad. Cuando has visto un Karavanserai de Oasis, los has visto todos, no sucede igual con los situados en grandes ciudades, pero este no es el caso.



Con el fin de conocer el nombre de cada uno y donde estaba, valga como ejemplo, los “turis” del grupo lo primero que hacían, antes de saciarse a sacar fotos, que religiosamente se pagaban a parte, tomaban una foto de la placa del mismo, con el fin de saber de dónde coño eran las fotos que luego verían en casa.



Como ya adelante ayer, el país esta alicatado antes de ayer para que los monumentos, que hoy se nos mostrarían en ladrillo y adobe dándoles una imponente prestancia, vuelvan a ser coloreados como películas de los años 50, pero desgraciadamente por Pepe Gotera y Otilio, “chapuzas a domicilio”, que colocan los azules, verdes, rojos y amarillos, donde les pluge, siguiendo la pauta de los restos conservados, sin ningún criterio histórico ni artístico, únicamente para impresionar a un turista que la mitad de las veces piensa que se conservan así de bien después de 2000 años.



Obsérvese la calidad del turismo, ¿si no como se explica las obsesivas fotografías de obras de soladores y alicatadores de cuartos de baño, metidos a restauradores?



Pues bien Khiva, es de las menos atacadas, por ahora, por la hiperbaldosinización de los monumentos, seguramente por dejadez, o quizás por ser patrimonio de la UNESCO, que por otra parte no permite a los habitantes intra-murallas, escasos por otra parte, hacer sus casas como no sean de adobe, ósea comodidad a tutiplén, todo sin tener en cuenta que las tuberías del gas, tema que trataremos en otro artículo, no se les ha ocurrido en ningún caso enterrarlas o disimularlas y con su amarillo chillón coronan todas las calles pasando de acera a acera por lo alto, como colgadores de guirnaldas en fiestas inexistentes.



Pero vamos a la puesta de sol, desde la torre de la Madrasa, vaya usted a saber cómo se llamaba, por una angosta escalera se llega a su parte superior y después de habernos recomendado encarecidamente el resto del grupo que subiéramos a verla, Montse y el que suscribe comenzaron la ascensión a la misma, llegando a la terraza plagada de alemanes y algún que otro español, pacientemente, llegamos 1 hora antes, y nos colocamos “acoqui” para poder verla en primera línea.



Únicamente al fondo un cúmulo de nubes privaba de la visión del Astro. Ni que decir tiene que la falta de paciencia de los bárbaros del norte y de los choriceros del sur, hizo que se fueran deslizando como hilitos de chapapote hacia la salida, dejándonos únicamente con otras dos integrantes del grupo, a las que cariñosamente alguien apelo como “las que orinaban colonia”, he de decir que Paloma me caía bien, quizás porque me recordaba a Carmencita Franco en sus mejores tiempos, con esa ingenuidad calibrada que da a entender una estupidez muy lejana de sus características, pero que la permite adaptarse como un camaleón en el Amazonas; Paloma es lista, muy lista y por tanto sabe explotar a la perfección su pretendida estupidez.



Pues bien, la paciencia tuvo sus frutos, el sol rompió con fuerza las nubes y como una ojiva nuclear, apareció sólo para nosotros cuatro, clavándose con fuerza en el horizonte, mientras nuestros ojos chispeaban por el esfuerzo de la visión directa.



Fue mágico, quizás por la compañía, me refiero a Montse, siempre en su lugar, siempre libre y siempre directa. Quizás por la necesidad de sentirme insignificante ante todo lo que me rodeaba, quizás por el enjambre de casas "adobadas", (del adobe entiéndase), que permutaban su color de rojo a ceniza, en función del hundimiento del astro en el horizonte.



Eche de menos al muecín en su torre llamando a oración, pero Uzbekistán, país de contrastes, al parecer de inclinación islámica, no se caracteriza por dichas manifestaciones. Por ello hice uso del recuerdo, me situé en la mezquita Omeya de Bagdad, que sabe Ala, si todavía existirá y escuche al muecín llamar a los fieles a oración, como obedeciendo a ese sol que en un nuevo día se enterraba ante nuestros ojos, con pereza, pero con la obligación de volver a salir al día siguiente.

HACIA Y EN LAS YURTAS DE LAS ESTEPAS

Iba a hablar de Samarcanda, pero todavía me duelen los ojos del espectáculo, por ello me voy al desierto, es lo que tiene la literatura, válgame el calificativo, que aunque relato, pretendo tenga algo de literario y por tanto puedo llevarlo donde quiera.



Para llegar a las estepas desérticas del Kyzylkum, “las arenas rojas”, seguimos el camino de Alejandro, que quizás si quedo maravillado con lo que su presente le mostró, nosotros a la contra nos movemos por una carretera semi-asfaltada que nos mece, sin consideración, de lado a lado del asiento. Siempre puede uno consolarse pensando que peor sería ir en camello, pero claro mejor sería ir en palanquín. Todo es relativo como el desierto áspero para nosotros.



No obstante me imagino como Alejandro montando a Bucéfalo al galope por estas estepas, sintiendo el frescor de la carrera mientras su yelmo ardería bajo el fuego del sol. Que incomparable sensación, la imaginación es lo que tiene, que como la literatura puedes llevarla donde quieres, eso si tienes que tenerla, me refiero a la imaginación.



Por fin llegamos a Nurata, donde Alejandro realizó una fortaleza sobre la montaña que preside el inexplicable manantial naciente en la zona y que para asombro de todos ¡tiene peces!, dicen que son truchas…………………(¿?) Alejandro debió quedar extasiado al contemplar entre la extrema sequedad, que le rodeaba y que todavía nos rodea, encontrar un manantial y como tal debió interpretarlo como una señal, ya que estratégicamente el lugar no ofrece ninguna ventaja bélica, ni defensiva. Debió observar los peces y él incluso debió comerlos. Hoy está considerado como un manantial sagrado al igual que las supuestas truchas y como tal ha sido canalizado, siendo el lugar donde los lugareños se dirigen para beber y recoger su agua.



No obstante eso de sagrado debe ser para las guías de viajes ya que los susodichos pobladores, llegan con sus utilitarios, casi todos coches coreanos y llenan su botellita de plástico con “las mágicas aguas” para darle una lavadita al coche. Alguien dijo: …………..quizás es para protegerse de accidentes de tráfico…………..



Como dijo el Lagartijo: “hay gente pa´to”, en mi caso en referencia al sesudo comentario y a los que se dedican a lavar el coche con el agua “sagrada”.



Al pie de la fortaleza una mezquita concurrida por vendedores de baratijas y según pude observar, la representación de la mafia local, que se “desembutió” de un automóvil de alta gama, con chofer imberbe incluido y que con sus respectivas cazadoras de cuero, bajo una temperatura de más de 35º, se dirigieron a la misma. Todo alrededor polvo y arena como la existencia, lo que me estremeció, quizás Alejandro pensó lo mismo.



De aquí a la Yurtas, que en el fondo ya tenía asumido era una turistada más y que a pesar de tener la certeza de su falta de magia, aún conservo como herencia de la infancia, el deseo de la no coincidencia de la realidad con la ilusión.



Pero como siempre la realidad se impone y lo único agradable es que nuestro grupo “el de los 7” pudo alojarse en la misma, lo cual por lo menos garantizaba una convivencia agradable y unas risas aseguradas. Desgraciadamente no nos dejaron prácticamente ni andar por el desierto, recorrer con nuestros pies esta estepa que se erige como la más grande de Asia y una de las más extensas del mundo. Nos volvieron a cargar en el autobús y nos llevaron después de bajar y subir montículos, inexplicablemente en un autobús, hasta el borde de un imposible lago.



¿Quién se podía imaginar que allí en medio de este desierto estepario podía haber un lago? ¡Joder!, cualquiera que se hubiera leído el recorrido del viaje, lo siento pero no quería privaros de la mágica descripción del descubrimiento.



Es el lago Aydarkul, cuyas agua son resultado del deshielo de las nieves del Indu Khus más allá de las tierras Afganas, y que aun ocupando una extensión enorme sobre este manto árido, todavía traen el recuerdo de su frío origen. Frío origen que pudimos algunos sentir en nuestra piel. Desgraciadamente la afluencia de acompañantes y el decoro que se impone hasta en el puto desierto, impidió que me pudiera bañar en pelotas, como un San Juan Bautista ateo, que en ocasiones desea que le corten la cabeza para que esta deje de cumplir con su función principal, pensar.



Desgraciadamente el agua es salada resultado de la salinidad de la tierra que cubre, ya que no siendo así la tierra que lo rodea seria un vergel, algo que se podría conseguir en parte, si una pequeña porción de los beneficios que se queda el Presi se invirtiera en unas desalinizadoras en la zona. Pero hablar de inversión en Uzbekistán es quimera.



Solo bella agua salada, arbustos semi-arbóreos en ocasiones, que sirven para combustible y mosquitos en nubes amenazantes pero sin ansia extractiva.



El momento de compartir en el cuerpo el calor de la estepa con la gelidez de las aguas, a medida que te vas internando en el lago, es como si tu cuerpo se dividiera en dos y no supiera a qué carta quedarse, el sopor del sol achicharrante o la heladora gelidez del agua ganando altura. Cuando te introduces de golpe miles de agujas se clavan en tu piel y te sientes ¡vivo! Tan vivo como hacía tiempo no te sentías, con una energía animal que te invita al temblor y a la risa, que te invita a desear no salir nunca de esas aguas que te separan de todo lo real que te rodea y solo te convierten en instinto.



Pero todo se acaba y de ahí a la cena, con alemanes, franceses, y los trabajadores del complejo, que nos dan de comer más de lo mismo y que Carlos, uno de los grandes descubrimientos del viaje, al menos para mí, tiene que sufrir, la venganza de Tamerlan ha llamado a su puerta. Pero él con carácter alegre y más confianza que Frascuelo, el torero, intento solventar a base de lingotazos de vodka,……………, está claro que no lo consiguió pero después de robar a franceses y alemanes sus raciones vodka, nos pillamos un buen pedo que nos ayudaría a dormir en la Yurta. Especie de tienda de campaña a medio camino de una cabaña neolítica y una tienda de sioux, con el olor a sudor de varias generaciones de turistas.



Había que beber vodka y en abundancia para sobre llevarlo, a lo que se unía el guía que se pego a mi espalda llamándome cabrón cada dos minutos y no sin razón, porque un poco cabrón, sí que era con él.



Nos canto un Kazajo, que era uno de los camareros y con el pedo y alrededor del fuego fue reconfortante. No así para Carlos que estuvo de procesión a los baños toda la noche.



Por la mañana no habiendo roto aún el sol que enciende la estepa, me desperté con unas ganas de mear, supongo que todo el vodka trasegado, locas. Me vestí e intente acceder a los baños fabricados para los turistas. Imposible estaban anegados, no diré de qué, pero el olor me empujo con tal brusquedad que tome una determinación que dio lugar a uno de los momentos más mágicos del viaje.



Cogí una botella de 2 litros de Coca, la llene de agua, me eche al hombro una toalla, un calzoncillo limpio, la bolsa de aseo con mi hierro dentro, entiéndase bardeo, navaja, cuchillo. Lo cual tiene su explicación, ya que nos avisaron no nos alejásemos mucho de las yurtas por los varanos, especie de lagarto de hasta 4 metros que merodea por allí.



Recorrí un par de kilómetros, quería llegar al lago, pero fue imposible, estaba muy lejos, me paré en una vaguada desde donde dominaba todo el terreno, clavé el bardeo en el suelo y me desnude completamente, cumplí mis necesidades fisiológicas, mientras la claridad del día se abría paso sobre la estepa, a continuación derrame la mitad de mi reserva hídrica sobre mi cuerpo, y procedí a jabonarme al tiempo que el disco salía disparado de la tierra para iluminar el mundo, puedo decir que hasta tuve una erección, era maravilloso, solo, empapado, con el calor del sol calentando mi cuerpo. Me enjuague y si hubiera podido sentarme lo hubiera hecho, pero la magia no cuadra con tener el culo lleno de tierra.



Me quedé de pie, como un gilipollas, goteando y pensando en el fondo que todo aquel espectáculo era solo y exclusivamente para mí y la verdad es que aún lo pienso. No sé a quién debo agradecérselo, pero gracias por ese regalo.

SAMARKANDA

En tiempos de Genghis Khan, Samarcanda, al parecer, era realmente una ciudad deliciosa. Situada a mitad de camino entre los dos grandes ríos de Transoxiana, el Amú Daría y el Sir Daría, estaba protegida de los vientos por una alta cordillera de montañas amarillas que se extendían y extiende desde el este hacia el sur.



Era parada obligada de la ruta de caravanas y un emporio comercial y artesano. Estaba rodeada de jardines y viñas y los rosales brotaban por doquier perfumando el aire de manera tal que no había ninguna otra ciudad en el mundo que pudiera alardear de un aroma semejante.



“En verdad que respirar la brisa de Samarcanda en los atardeceres de primavera y contemplar sus parterres de rosas es un extraordinario goce para los sentidos” Esto último en palabras de OMAR KHAYYAM, quien posteriormente visitó la ciudad y sus sentidos se vieron tan impregnados como en tiempos del Gran Khan.



Hoy en Samarcanda lo más antiguo que encontré fue el hotel donde nos alojaron, que dada su situación, se encontraba en venta, ni siquiera los ascensores funcionaban, solo un montacargas con olor a fritanga que cumplía las funciones de manera tambaleante.



Ni que decir tiene que, obviando estas tonterías, me lancé a la ciudad como un poseso para ver la plaza del Registan, ¡si coño!, esa plaza que sale en todas las postales y que a todos nos llena de emoción al pensar encontrarnos ante ella, dentro de ella, rodeándonos por ella.



Pues bien, si tuviera alma, todavía estaría buscándola, dado que se me hubiera caído a los pies y con tanto reflejo de azulejo ¡para encontrarla!



En esta plaza, Y TODA SAMARCANDA, se ha cometido el mayor asesinato que la humanidad ha podido perpetrar en monumentos levantados y no levantados por la mano del hombre, …………… ha sido alicatada de arriba abajo con baldosines que imitan a los que en su día fueron originales, pero sin seguir sus métodos de cocción, ni tan siquiera se han estudiado sus métodos de pintura y sellado, el resultado cada dos por tres los nuevos baldosines se desprenden y son sustituidos por otros de la misma calidad y parecido brillo, no marcándose en ningún lugar, lo restaurado y lo original. Todo por mor de un turismo que acude a raudales, a llenar tarjetas digitales de un decorado que recuerda las películas de Bollywood.



La plaza del Registan me hizo recordar a esas mujeres que traspasando la cincuentena, y guardando en su piel todos los secretos de su vida y su juventud, se empeñan en pasar por manos de un Chaman, llámale cirujano plástico, para recuperar su antiguo esplendor, esplendor que en algunos casos ni siquiera existió, pero empeñadas en ello, cambian su fisonomía para no hacerla acorde con su historia, con su vida, con sus triunfos, con sus fracasos, en suma para presentar una cara y un cuerpo que les ha borrado el pasado………………… como si el pasado, que siempre se instala en el interior de cada uno y corroe día tras día nuestra existencia, pudiera ser borrado por mor de un bisturí.



Bien, pues ellas siguen siendo las que eran con 30 años menos, porque algo las delata, solo algo, que únicamente los muy experimentados podemos apreciar, el olor camuflado de lo viejo. El olor de lo viejo nunca engaña, los besos de viejo saben a viejo, pero no sirve para llegar al interior camuflado de la persona.



Y este crimen ha sido cometido contra la indefensa Samarcanda, que ella, a diferencia de otras, no ha pedido su rejuvenecimiento, y si recuperar su olor y un sitio en la historia para ser recordada por lo que fue.



No es de extrañar por tanto que casi se me saltaran las lágrimas, por la que siempre será en mi corazón la ciudad donde el sol se arrodillaba antes de iluminarla.

BUKHARA

Y por fin Bukhara, fonético Bujara, ya sé, ya sé, que falta Tashkent, que falta Charvak, no, no faltan compañeros……………… sobran, que es diferente, por ello la última etapa del viaje y del relato, al menos para mí fue en Bukhara, lo que no quiere decir que no conserve buenos recuerdos de otros sitios, que no han pasado por el papel, por circunstancias que a nadie incumben y que están por ello para conservar.



Bukhara, es una bonita ciudad, no es grande, no es pequeña, es acogedora y con poco baldosín, me refiero a poco restaurada, en comparación con el resto, solo una pega, es un mercado persa, todo son tiendas, mezquitas antiguas, madrasas en desuso, y los propios mercados instalados en calles y lugares imposibles.



En Bukhara era agradable hasta el establecimiento escogido para nuestro alojamiento, un antiguo palacio de un adinerado efendi, que conservaba su patio en parte cubierto por las imposibles columnas de madera locales, sujetas a su basa por finos vástagos envueltos en pelo de camello, lo que da una sensación de fragilidad, únicamente equiparable a las pequeñas jóvenes que se esmeraron en hacernos la estancia más agradable.



Como siempre pasa, entre todas, una, ojos de ámbar gris, y cuerpo en definición, pero sonrisa de la que te aprieta el cuello y no lo suelta hasta que, vergonzosamente, baja sus armas para no aniquilarte. ¿Su nombre? No lo quise saber, un recuerdo no debe tener nombre, debe tener sentimiento, debe tener galope cardiaco, debe tener sonrisas y miradas furtivas. Yo camino del otoño, ella empezando la primavera, decidí centrarme en mi próximo invierno y solo corresponder a sus soplos de pestañas y sonrisas a hurtadillas. A la partida un beso al aire que cambio su faz a un rojo intenso y a mí, porque no decirlo, me llevo del otoño al verano, todo como a la vieja usanza, mirando y sin tocar, algo en desuso pero que tanto placer da.



Volvamos a Bukhara, en ella ataco de nuevo la maldición de Tamerlán, esta vez le toco a Alicia y a mí de nuevo, ella se llevo la peor parte.



Yo, al no dormir con sosiego, me levantaba a horas intempestivas y me dirigía a dar vueltas por la ciudad, sin tenderetes y mercados, dando los buenos días a todo pichichi que me cruzaba, todos invariablemente y con una sonrisa satisfecha me contestaban ¡así son los uzbecos! Todas las mañanas a la entrada del mercado una anciana mujer tirando de un carro colocaba todos sus artículos, pero fuera del mercado, sus mercancías, calzoncillos, calcetines, bragas, gorros, todos posiblemente de origen chino, no tenían cabida entre la mercadería para el turisteo, solo consumo local y que solo veía desaparecer, de nuevo tirando de su carro al apagar el día. Hubiera querido hacer algo por ella, por su edad, por su horas y horas de trabajo, por su vida, pero no pude. ¡Malditos políticos!



Luego, más sosegado, me sentaba ante la antigua Mezquita, poco menos que una caseta de obras, de restauración inexistente y tan antigua como la misma ciudad; encendía mi pipa, y entre toses matutinas, observaba como sus sobrias líneas, hoy en proceso de licuefacción, se endurecían con los primeros rayos del sol. Como diciendo “no me toquéis quiero morir de una pieza” ¡Que buenos momentos!



No obstante siempre se me escapaba una sonrisa, al pensar en los rusos, a quienes no se les ocurrió otra cosa que instalar una taberna en ella. No existe tanta diferencia entre una mezquita, iglesia o tasca, por diferentes motivos te elevan a un Dios, llámalo Ala, Jehová o Baco, eso sí por diferentes caminos, yo personalmente y puesto a creer, creo en el vino, suelta la mente y el cuerpo y en su medida justa da fuerza de vida y el ímpetu necesario para seguir adelante, empuje no baladí.



El resto, risas, cariño, camaradería, generosidad, sentimientos entre un grupo de desconocidos que dejaron de serlo, al menos por quince días, el resto Ala dirá.



Hasta pronto, os echo de menos.

!BASTA YA...................MUERTE Y VENGANZA!

No creo en dios, no creo en la muerte, es decir, me da un poco igual, no es pose, cuando llegue, sé, que será inexorable, que no tendrá clemencia y que me hará sufrir lo máximo posible, es su trabajo, es su función, para eso ha sido diseñada.


Es cierto que hay diferentes tipos de muerte, pero siempre indefectiblemente, van unidas al poderío económico del óbito, que lo hará con menos dolor y sufrimiento en progresión geométrica a su valor terrenal, salvo accidentes y otras circunstancias, por las que la muerte se escurre como un viento helado, salvando distancias económicas o sociales.

Partiendo de esta premisa, mi moral tiene más valor que la del resto, ya que no está sustentada en valores de causa-efecto, me explico, no estoy obligado a obrar bien a cambio de recibir en el otro mundo (¿?) un trato de favor, vamos la mamandurria de Cielo e Infierno.



Se que en ocasiones miento, que en ocasiones he robado, que he pegado a mis semejantes, incluso he deseado a la muerte de algunos, perdón muchos. Pero mi moral sigue intacta, he mentido cuando lo he tenido que hacer, ya que mi moral así me lo ha indicado, he robado a quien me ha querido engañar y nunca me he quedado con el fruto del robo y he pegado a quien antes me ha agredido ya sea física o verbalmente. En cuanto a desear la muerte, si he deseado la de todos aquellos a los que mi vida, y la de la mayoría, les da igual.



Por tanto me considero justo, no confundir con posesión de la verdad, cada uno tiene su verdad, pero estaréis conmigo que hay verdades más ciertas que otras.



Y desde mi punto de vista en virtud de la Justicia, el mundo ha cambiado y lo ha hecho para atrás, el progreso era otra cosa, no era perder derechos, era ganarlos, no era ser más tontos, era ser más listos, no era ser más cobardes, era ser más valientes. Íbamos hacia seres humanos diferentes y cada vez somos más iguales.



Desarrollan leyes que cada vez constriñen más nuestros derechos, y la gente lo ve bien: está bien que no te dejen fumar, esta bien que no te dejen manifestarte, está bien que no puedas consumir drogas, ni al alcohol en la calle, está bien que te quiten el trabajo, está bien que tengas que pagar dos veces por estar sano. Está bien que pagues los mismos impuestos directos e indirectos como cualquier adinerado, está bien que existan leyes para unos y leyes para otros, está bien que el adinerado pueda recurrir las sentencias, ya que puede pagar los gastos del recurso, está bien que el pobre no pueda hacerlo al no tener el montante. Está bien que alumnos, en casos brillantes, dejen la universidad por no poder pagar la matricula. (Yo no pude pagar mi matricula en la Universidad hasta los 28 años y tener que esperar a ahorrar desde los 17 que empecé a trabajar), retrocedemos por tanto al siglo XIX pero con normas que ellos llaman del siglo XXI.



Nadie parece darse cuenta que toda prohibición es un aviso de la siguiente, hay que atar corto a la masa, hay que llevarlos de lo poco a lo mucho y cuando nos demos cuenta seremos chorizos de Guijuelo, todos uniformes, atados uno a otro y formando una ristra, de fácil consumo y manipulación para el político-charcutero de turno.



Por otra lado lo que hay que legislar no se legisla, y así en túneles obscuros, de más obscuros intereses, unas espeleólogas de la diversión, pierden el oxigeno de sus pulmones, sin saber que sus botellas estaban vacías de aire antes de entrar en la gruta. ¿Dónde están los concursos públicos para adjudicar espacios que son de todos? ¿Dónde están las inspecciones técnicas? ¿Dónde están los controles de asistentes? ¿Desde cuando es equiparable un aforo de 10000 personas sentadas, con las mismas bailando y saltando por todo el complejo?



A nadie le ha importado, nunca les ha importado, ¿a quien le importan 3 púberes a cambio del millón de euros que se ha sacado con el concierto?, por menos dinero mueren miles en el tercer mundo, ¿será que ya somos tercer mundo? Será.



No habrá implicados y si los hay a los 3 meses pagando fianzas millonarias, estarán en la calle, y nadie sabrá de donde ha sacado ese dinero, pues esta claro de la muerte de las tres púberes……………..



Pero probablemente ni eso, tendrá que hacerse cargo el ayuntamiento de las indemnizaciones como responsable subsidiario, que debe ser algo así como: tú haz lo que te salga de los cojones que luego pago yo. Me recuerda al pistolero del far-west, que permite a sus hijos todas las tropelerias ya que el que manda es EL.



Y no puede ser de otra manera, bueno si puede ser de otra manera, pero lo llaman Revolución y hoy por hoy, la corrupción, el capital y la economía sumergida la tienen tapada, esperemos el seísmo que abra rendijas para que todo explote y ver si es posible que estas muertes y otras que están por llegar no queden sin venganza.



Si, venganza lo único dulce y moral que equilibra la injusticia y a ser posible que me llegue antes de la muerte, ya sé como eres parca, pero enrollate tia, le diría: déjame verlo, déjame quedarme un poquito más.

BUKHARA

Y por fin Bukhara, fonético Bujara, ya sé, ya sé, que falta Tashkent, que falta Charvak, no, no faltan compañeros………………sobran, que es diferente, por ello la última etapa del viaje y del relato, al menos para mi fue en Bukhara, lo que no quiere decir que no conserve buenos recuerdos de otros sitios, que no han pasado por el papel, por circunstancias que a nadie incumben y que están por ello para conservar.


Bukhara, es una bonita ciudad, no es grande, no es pequeña, es acogedora y con poco baldosín, me refiero a poco restaurada, en comparación con el resto, solo una pega, es un mercado persa, todo son tiendas, mezquitas antiguas, madrasas en desuso, y los propios mercados instalados en calles y lugares imposibles.
En Bukhara era agradable hasta el establecimiento escogido para nuestro alojamiento, un antiguo palacio de un adinerado efendi, que conservaba su patio en parte cubierto por las imposibles columnas de madera locales, sujetas a su basa por finos vástagos envueltos en pelo de camello, lo que da una sensación de fragilidad, únicamente equiparable a las pequeñas jóvenes que se esmeraron en hacernos la estancia más agradable.

Como siempre pasa, entre todas una, ojos de ámbar gris, y cuerpo en definición, pero sonrisa de la que te aprieta el cuello y no lo suelta hasta que, vergonzosamente, baja sus armas para no aniquilarte. ¿Su nombre? No lo quise saber, un recuerdo no debe tener nombre, debe tener sentimiento, debe tener galope cardiaco, debe tener sonrisas y miradas furtivas. Yo camino del otoño, ella empezando la primavera, decidí centrarme en mi próximo invierno y solo corresponder a sus soplos de pestañas y sonrisas a hurtadillas. A la partida un beso al aire que cambio su faz a un rojo intenso y a mi porque no decirlo me llevo del otoño al verano, todo como a la vieja usanza, mirando y sin tocar, algo en desuso pero que tanto placer da.

Volvamos a Bukhara, en ella ataco de nuevo la maldición de Tamerlán, esta vez le toco a Alicia y a mi de nuevo, ella se llevo la peor parte.

Yo, al no dormir con sosiego, me levantaba a horas intempestivas y me dirigía a dar vueltas por la ciudad, sin tenderetes y mercados, dando los buenos días a todo pichichi que me cruzaba, todos invariablemente y con una sonrisa satisfecha me contestaban, así son los uzbecos, !
Todas las mañanas a la entrada del mercado una anciana mujer tirando de un carro colocaba todos sus articulos, pero fuera del mercado, sus mercancias, calzoncillos, calcetines, bragas, gorros, todos posiblemente de origen chino, no tenian cabida entre la mercaderia para el turisteo, solo consumo local y que solo veia desaparecer, de nuevo tirando de su carro al apagar el día. Hubiera querido hacaer algo por ella, por su edad, por su horas y horas de trabajo, por su vida, pero no pude. ¡Malditos políticos!

Luego, más sosegado, me sentaba ante la antigua Mezquita, poco menos que una caseta de obras, de restauración inexistente y tan antigua como la misma ciudad; encendía mi pipa, y entre toses matutinas, observaba como sus sobrias líneas, hoy en proceso de licuefacción, se endurecían con los primeros rayos del sol. Como diciendo “no me toquéis quiero morir de una pieza” ¡Que buenos momentos!

No obstante siempre se me escapaba una sonrisa, al pensar en los rusos,  a quienes no se les ocurrió otra cosa que instalar una taberna en ella. No existe tanta diferencia entre una mezquita, iglesia o tasca, por diferentes motivos te elevan a un Dios, llámalo Ala, Jehová o Baco, eso si por diferentes caminos, yo personalmente y puesto a creer, creo en el vino, suelta la mente y el cuerpo y en su medida justa da fuerza de vida y el ímpetu necesario para seguir adelante, empuje no baladí.



El resto, risas, cariño, camaradería, generosidad, sentimientos entre un grupo de desconocidos que dejaron de serlo, al menos por quince días, el resto Ala dirá.



Hasta pronto, os echo de menos.