Amarillo

Ya tenemos el lienzo, blanco impoluto, al que el escribidor acerca un dedo y siente que no “muerde”, su pintura satinada ha adquirido la dureza preceptiva para empezar la obra, ¿pero como una pluma puede discurrir por él, dando lugar a una pintura........ ?

Con paciencia, con sentimiento, con ternura,…………….. Lentamente pasea su mirada sobre los colores, intentando decidir con cual de ellos ha de mancillar la virginidad del soporte, y lo ve al fondo, detrás de todos los botes, como escondiéndose y así perdiendo esa fama que le persigue de escandaloso, de color de mal agüero y no apto para estrenos, pero él es escribidor y no tiene miedo, es quien dice lo que realmente piensa y no ha de tener miedo de lo que quiere expresar.

Es el amarillo, ese color fuerte,  poderoso que desaloja al resto, que resalta aún sobre los fondos más tenues, pero él mismo en su timidez pide que lo mezcle con otro que suavice sus formas, para adquirir un tono más acorde al sentimiento que cuadro y escribidor tiene.

Toma la redoma de mezclas y sobre un gran chorro del mismo vierte un blanco virginal,  hasta conseguir un crema fuerte, más en consonancia con las nieves sobre las que se va a depositar y el milagro se produce: el pincel, la brocha o el rodillo, que todos son servibles para su impresión, recorren la superficie, privando de espacio al blanco interior.

Es como si un sentimiento se impusiera sobre otro, como si una fiebre de origen desconocido moviese la pluma pintando el sentido último de su corazón. Así nos encontramos como el blanco virginal queda velado a priori por el crema de fusión, error que a simple vista se comprueba como acierto, ya que bajo la nueva patina se observa como clarea la nueva fusión.

El escribidor plantea su obra, la deja en el suelo, para su uniformización y piensa, que cuando se seque, ha de seguir pensando en cual será el próximo color.

BLANCO.

El pobre escribidor pensó que ya era hora de volver a lo suyo, que el mundo lleva millones de años injustificadamente, para nuestras caducas, por mortales mentes, justificando lo injusto, y aunque todo forma parte de una ley no escrita, la naturaleza no sabe escribir, solo obra y obra bajo leyes que no somos capaces de comprender, quizás no por difíciles, seguramente por no previsibles.

La naturaleza parece simple, pero es intrincada, y no muestra nunca su discurrir, podemos intuirla, nunca adivinarla.

Por ello, retomando, el pobre escribidor pensó que ya era hora de volver a lo suyo, escribir. No entró en conceptos subjetivos, si escribir con calidad o ausente de ella, a él solo le gustaba escribir, vivía al escribir, se transportaba a mundos existentes y inexistentes, volaba sobre el pensamiento humano, soslayaba a la naturaleza. Solo una imbricación perfecta entre sus ojos, sus dedos y las ordenes que misteriosamente le enviaban unas ninfas, llamadas neuronas, que bailando de la mano en su cerebro le indicaban que debía relatar.

Y pensó en colores, pensó en el blanco, como ausencia de negro primero, pero como aviso de gris, mezcla de ambos, color de la desgracia antaño, ahora el blanco merced a otros bailes de ninfas en otros cerebros, se convirtió con el tiempo, en símbolo de pureza, como si el ser humano pudiera dar a luz algo puro, no corrompido, y vertió el negro en la simbología antagonista: lo oscuro, lo maligno. Vertebrando un pensamiento que cambiaba via religión los valores anteriores.

Pero somos así, somos capaces de convertir lo blanco en negro, y lo negro en blanco, somos subvertidores de la realidad, de la nuestra aunque falsa, y de la universal.

Pensó en campos blancos, de los que surgían plantas blancas, cubiertas estas de nieve blanca, que caía de un cielo blanco, que lo envolvía todo en una bruma que hacia el todo inexistente y pensó que el blanco hurtaba los matices, hurtaba las sombras, que el blanco, era lo necesario, el lienzo indispensable para desarrollar, juntar y matizar el resto de los colores, era la plantilla sobre la que desarrollar nuestra existencia, el punto de partida de la acción y de la reacción en comunión con los otros colores.

Pero eso sería otro relato, que no es bueno terminar un cuadro en un solo día, hay que dejar bailar a las ninfas cerebrales la danza sináptica, que les motive a nuevos paisajes; ya tenemos el blanco lienzo solo falta pintar.

EL CIRCO HA VUELTO A LA CIUDAD

Nunca me gusto el circo, el jefe de pista me daba miedo, era un ser siniestro que dirigía todo con una autoridad nada clara, para mi corta edad. Yo pensaba que manejaba la vida de todos los componentes de la trouppe, era como un dios menor con derecho a la vida y muerte de todos los “empleados”.

Las comillas vienen de la aplicación del término empleados, ¿dónde iban a ir enanos, mujeres barbudas, forzudos con piel de tigre sintética, domadores de leones, domadores de tigres, saltimbanquis, equilibristas y trapecistas?

En realidad yo pensaba que estaban encerrados como las fieras del espectáculo, no podían ir a otro sitio, ¿dónde les darían trabajo, con quien se podrían relacionar, si no con unos marginados como ellos?, era impensable imaginar a la mujer barbuda en la cola para la pescadería o al saltimbanqui repartiendo el correo en una multinacional, ni siquiera al trapecista limpiando cristales de torres Kio.

Eran prisioneros y el más prisionero de ellos era el payaso, pero no todos los payasos, solo el payaso tonto, que el listo me daba miedo, con su frac, con su hablar engolado, con su saxofón enano, corrigiendo, mintiendo, pegando, al pobre payaso tonto, que además era el más gracioso, el que más nos gustaba a los niños, yo he de confesar que le adoraba, quizás por su ternura, quizás por su simpatía, quizás por su alma de perdedor, que en el fondo yo sabia iba a heredar.

Hoy vuelve el circo a la ciudad, el payaso listo tiene treinta y ocho millones de Leuros, según él conseguidos con su trabajo, sus amigos los payasos listos ya no tienen la facilidad de palabra, de antaño, para justificar como seguía cobrando del circo si ya no actuaba en él.

El jefe de pista es un don Tancredo, subido en su taburete a la espera de que el toro no se lo lleve por delante y yo mientras soy el payaso tonto, me levanto a la seis de la mañana, entro a trabajar a las 8, salgo a las tres y media, tengo en total 26 dias de vacaciones y me pagan poco más de mil euros, pero ojo soy un “privilegiado”.

En resumidas cuentas he conseguido mi objetivo soy el payaso tonto, solo que yo no lo he pedido, me lo han adjudicado, no obstante me consuelo porque mientras en Italia también han ganado las elecciones dos payasos, uno confeso y otro aspirante, a tonto y listo respectivamente.

¿Qué payaso eres tú?

MI SEGUNDO Y ULTIMO 23 DE FEBRERO

Estuve allí, habían pasado más de 30 años, -estoy en una edad en la que de todo hace ya 30 años-, algo que podría ser triste a priori, no lo es, estoy cansado, estoy tan cansado de gritar, de exigir, de pelear, (incluso una vez hasta fui detenido, por estar en contra de la selectividad, no fue nada, solo el susto, cuatro horas en un banco en la comisaría de San Blas y un cachete y amenaza de avisar a nuestros padres), benditos 17 años, en los que creíamos que todo era posible, que todo era alcanzable, que con ímpetu podíamos salir del agujero, de barrios mugres y lumpen.

Luego vino la mili, que me demostró el sentido de la autoridad sin sentido, hasta el punto de convivir con un asesinato, en el centro de Reclutamiento de Colmenar, a manos de un capitán, de un recluta por sobre esfuerzo físico y el consiguiente castigo, también físico.

Y en esto llego el 23-F, yo seguía en la mili, me recluyeron, ellos dijeron acuartelaron en Cibeles, en el Cuartel General del Ejercito, me aliñaron con traje de asalto, me dieron cartucheras repletas de balas y un cetme, que solo había usado ocasionalmente en las practicas de tiro de Colmenar, pasamos toda la noche en vela, con el fusíl entre las piernas y pensando que iba a hacer. Sobre las cinco de la mañana, lo decidí, no iba a tirar un solo tiro contra el pueblo, si por ello tuviera que matar a alguno de mis compañeros de cuartel, decidí que lo haría, era mi decisión y ya estaba tomada.

Afortunadamente no se dio el caso, nos despojaron de nuestro armamento y pertrechos y nos mandaron a dormir a casa, al parecer los golpistas, habían depuesto su actitud, hoy treinta años después están todos libres en residencias playeras disfrutando de una jubilación que les tenia que haber sido suspendida junto con el indulto que a todos les fue concedio.

Entonces nosotros no conocíamos el futuro, salimos a la calle al día siguiente, yo ilegalmente, ya que un militar no se podía manifestar, pero todo daba igual, había que cambiar el régimen, había que luchar por una sociedad democrática, fuimos millones, fue emocionante y fue entrañable, abrazos, gritos, puños en alto. Parecía posible lo imposible y sin ayuda de nadie, ¡Bendita la fuerza de la juventud, hoy inexistente!

Se habló mucho de la figura del Rey, pero el golpe de estado tuvo lugar a las 6 de la tarde, yo estaba en el cine Galaxia en mi barrio, mi odiada Elipa, y mi padre me sacó de allí por haber recibido aviso del cuartel, al que tenia que incorporarme como fuerza de choque, sin saber el bando, y mi padre me dejo ir, sin saber a quien tendría que disparar, todo era triste, quizás entonces le perdí el respeto a mi pobre padre.

Mientras el rey, al parecer meditaba, que hacer, curiosamente todos los golpistas eran Monárquicos, desde Milans del Bosch, hasta Armada, pasando por Tejero, quien nos anuncio por televisión que una alta autoridad se personaría en el Congreso para explicar los términos del Golpe ¿El Rey?, mientras en los escaños entre los tiros, solo dos personajes sin inmutarse permanecieron sentados en sus escaños, mientras los demás como ratas se tiraron al suelo, Santiago Carrillo y Gutiérrez Mellado, acostumbrados a sentir las balas zumbar sobre sus cabezas desde su juventud; unos mindundis armados no los iban a acajonar, es mas Gutiérrez Mellado hasta forcejeo con los jóvenes guardia civiles, quienes fueron incapaces de reducirle.

Dos ejemplos de las Derechas e Izquierdas que me hicieron estar orgulloso de ser español.

Mientras el rey en silencio, sopesando seguramente la postura a adoptar, y evidentemente cuando vio que el golpe se desmoronaba, a las 3 ó 4 de la madrugada, reacuérdese que habían pasado de 9 a 10 horas del comienzo de la bufonada, salio engalanado como Capitán Genera, apoyando la constitución y repudiando a los golpistas, ¿qué paso en esas 9/10 horas?, pues lo que siempre han hecho los borbones, sopesar, pensar en su futuro, en sus millones, en ellos mismos, como vemos que ahora vuelve a suceder.

Que alguien me explique como un señor que llegó al poder con cero pesetas de entonces, hoy es una de las Monarquías más acaudaladas del continente? Robando, esta claro.

Pues con estos mimbres y gran ilusión me presente de nuevo 30 años después delante de mis antiguos y nuevos compañeros, recorriendo el paseo del Prado para llegar a Neptuno, la solemnidad de antaño, se había perdido, ya no eran rostros decididos, a los que nadie les iba a hurtar la libertad, primaban los jóvenes, jóvenes que han crecido en un ambiente asquerosamente burgués, que no saben lo que es pelear, que no saben lo que es luchar, que no saben que es San Blas, la Elipa y Entrevias, a los que sus padres y los poderes públicos han adocenado, dividiéndolos en pijos de clase media y pijos de clase alta, que se creen revolucionarios, con sus rastas, con sus afeitados cráneos con sus tambores y sus pancartas del club de la comedia, aquello era una fiesta, batucadas, trompetas, pitos, disfraces, consignas humorísticas propias de los carnavales de Cádiz.

Estuve aguantando hasta las 8, pero con el cuerpo revuelto y realmente triste me retire por donde los maderos me dejaron, todo estaba perfectamente cercado, hasta mi casa. Pero con una sensación de amargura, tan aproxima a la muerte de alguien amado, que me dolía el alma, en el caso de que tal accesoria venga de serie.

¿Qué vamos a conseguir así, pensaba, a ritmo de música, con abuelos y niños en la calle, con cantos y consignas? Lo siento, pero nada, solo teníamos que haber avanzado pacíficamente hasta los policías, tirar las vallas y acorralarlos hasta hacerlos huir, ellos eran 1500, nosotros medio millón, al menos, teníamos que haber entrado en el congreso y haberlo tomado, haber promulgado leyes y apoyarnos en los políticos que las secundaran, eso es un cambio político, eso es una revolución, sin sangre, ni heridos, ya no hacen falta cócteles molotov, solo la fuerza de la masa, somos muchos y solo nos falta decisión, ausencia de miedo, y determinación.

Por favor hasta que no lo plantéis en estos términos no contéis conmigo, no quiero ser un número, quiero ser un individuo, no tengo miedo a exponer mi vida, resistencia pasiva pero en la acción, si no caminamos juntos hacia derrumbar el poder, lo siento pero yo “pienso pero no existo”, como sucede con vosotros para ellos…………en el mejor de los casos.

Buena suerte.

Nota: perdonad la falta de revisión ortográfica, pero no estoy de humor.

Ceremonia de la ausencia

No existo, luego pienso, ¿cómo se puede conjugar tal silogismo, cuando para pensar hay que existir? Fácil, viendo y escuchando eso que llaman el debate del "estado de la nación". ¿De qué nación hablan........ de la suya? Mi nación no es representada por esos que se suben a la tribuna a adoctrinar a sus adeptos, sin escuchar a sus oponentes.

Parece ser según las informaciones del día, -contraviniendo a mi psiquiatra, leo y escucho todos los análisis del día de ayer-, contrastándolas entre sí y con lo que yo vi y viví, al parecer solo hay dos partidos, ambos de corrupción demostrada y que también han compartido y comparten poder, no obstante cuando alguno de ellos en esta maldito "bipartidismo" está en la oposición se harta de decir lo que haría si estuviera en el gobierno, mintiendo como bellacos, ya que cuando alcanzan poder, hacen exactamente lo mismo ambos.

Mientras los pequeños partidos, me refiero a las minorías de izquierdas, con un discurso acertado e incisivo, se les llamo ilusos, incompetentes, fuera de la realidad. Pero !por Dios! y eso que no creo en él, por favor,  si no son capaces de gobernar que se aparten y dejen por lo menos intentar otro tipo de políticas, ya que peor que ellos es imposible.

Van a conseguir que la gente se eche de verdad a la calle, que esto sea Bulgaria, Grecia, que sea un golpe de estado democrático a estos tecnócratas que con millones de euros en sus cuentas, sueldos vitalicios de chofer y secretaria, se dedican a sangrarnos día tras día.

Y que decir de otros partidos nacionalistas y presumiblemente democráticos como la subvencionada por el PP Rosa Saez, o el niño del Palace, el Duran de Lerida !que se vayan a engañar a otros!

Yo estuve en el anterior 23-F eramos millones y salimos para conseguir un país mejor, hoy todo corrupción, podredumbre, grandes fortunas y dinero para la banca. Como diría Labordeta y que ayer el representante de la Xunta no se atrevió a repetir:     

!VAYANSE A LA MIERDA! Y EL 23 F TODOS A LA CALLE, CAMBIO AUNQUE SEA A LA FUERZA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

SE LLAMABA MANUEL, NACIÓ EN ESPAÑA

Entró por urgencias, su cuerpo, al parecer incólume en su exterior, mostraba síntomas de muerte anunciada.

Gritos, carreras, enfermeras, médicos, hasta limpiadoras barriendo por donde corrían todos empujando la camilla. En este punto hay que hacer constar que el hospital no era todavía de gestión privada, ya que entonces diríamos: médico, enfermera y nada más.

Todos arracimados alrededor de la cama, conectando cables, tubos, catéteres, sondas, sueros, seguidas de pruebas de urgencia, que de nuevo, permítaseme recordar, en un hospital de gestión privada no hubieran tenido lugar.

Dos horas después, diagnóstico, los médicos más ancianos, alguno familiar directo de Galeno, dieron su veredicto, extrasístole ventricular, actividad cerebral cero y no responde a ningún estimulo externo, es decir un vegetal con fallos cardiacos, comentó el medico residente que llevaba esperando 20 años esperando para ser adjunto del titular.

Ni que decir tiene que todos lo miraron con desprecio, ya hemos dicho que era residente de 20 años, no que tuviera 20 años, algo que se había conseguido con la reforma laboral, antes la residencia eran 3 años, pero la ministra Mato, (curioso nombre para una ministra de la Salud), decidió que para una mayor formación, con más años de residencia su preparación sería mejor.

Tratamiento: Los vástagos ajados de Galeno, como es acorde con su contemporaneidad, abogaron por las sangrías regulares, que amen de apaciguar el extrasístole ventricular, les proporcionaría gran cantidad de sangre, que en un hospital de gestión privada, como sería en el futuro el centro de referencia, tendría un precio de mercado que repartido a tocateja y sin tener que declarar abultaría sus emolumentos mensuales.

Los Residentes de 20 años de profesión explicaron, pausadamente, algo que a nosotros también nos vendrá bien, en que consiste el dichoso extrasístole ventricular: al parecer es un latido que altera el ritmo normal del corazón y que resulta como una convulsión en el sistema al restarle fuerzas y poder provocar un paro cardiaco en cualquier momento.

Por lo cual desaconsejaban el método de las sangrías por sanguijuelas, método este que se volvía a poner en funcionamiento al prever la próxima reconversión del centro en hospital de gestión privada, así únicamente había que hacer vomitar a las sanguijuelas, dándoles a comer el futuro menú de gestión privada, (no se si lo he mencionado, lo de la gestión privada) y recuperar su sangre para ponerla a la venta, como ya hemos anunciado con anterioridad.

Los residentes de 20 años, que por cierto tenían 50 y 60 años, escandalizados se echaron las manos a la cabeza, clamando por la salud del vegetal extrasistólico ventricular, quien quizás había llegado a esa patología, al dejar su cerebro de funcionar o no haber funcionado nunca, epidemia que cada día se daba más en el hospital, convirtiéndose su corazón en el órgano primordial de su organismo, trabajo que no pudo llevar a cabo, ya se sabe que “la razón comprende razones, que el corazón no entiende…...”

Este hombre se ha dejado llevar por su corazón, dijo un residente, que como el corazón de una nación ha cometido todos los excesos que se pueden llevar a cabo, a acumulado grasas, que ha restado al resto de organismos y ahora sangre al necesitar más para su ritmo desacompasado y acelerado. Y es que todo tiene un límite, hasta el centro de poder del cuerpo, versus corazón, este al creerse primordial, resta sus energías al resto de órganos del cuerpo en una sangría que puede llevar a la “corrupción” propia y del resto, por su falta de ritmo y su insolidaridad biológica, pero es lo que tiene el ser humano, es lo que tiene el cuerpo humano que si hay algo, es para él y nunca tiene suficiente.

Ni que decir tiene que las extrasístoles ventriculares aumentaron a la medida que ventrículos y aurículas, desde sus “escaños”, perdón, sus lugares intraculares siguieron sangrando y sangrando al inánime cuerpo, que ya conocemos desde el ingreso.

En esto llego la circular por los Galenistas esperada, ya eran hospital de gestión privada, primera visita médica al inánime, diagnóstico: Ya no le queda sangre, entre las sanguijuelas y el esfuerzo cardiaco se ha quedado seco, desenchufarlo y mandarlo a la morgue.

Se oye una voz gutural: es miércoles, 20 de Febrero, doce de la mañana, El Estado del Cadáver es muerte clínica., su nombre era…………………… al final del pasillo donde una triste enfermera, en un control, que atendía a 50 enfermos, tenia puesta una radio donde sonaba una canción de Serrat: “…………….Se llamaba Manuel y nació en España……………”

!MUERTE AL ¿QUEPASA?!

Ojeando el autobús, veo unión entre los viajeros, todos están profundamente unidos a su móvil, no se ven libros, ni siquiera electrónicos, puede ser el traqueteo y los frenazos, que a mi, personalmente, me imposibilitan para la lectura en este medio de transporte.

Pero no por ello me aferro al móvil, como a un amigo. Y es que claro amigo y móvil, están profundamente unidos, es el medio de comunicación con los otros, pero dado mi desconocimiento, no tengo “quepasa”, permítaseme la traducción del original que hizo celebre una marca de cervezas.

¿El que pasa?, en el que se solapan las conversaciones, ya que cuando uno comienza, el otro ya está acabando y hace que se produzca un efecto retraso que recuerda las comunicaciones telefónicas de los años 20, cuando las respuestas llegaban a las preguntas anteriores y las respuestas a las posteriores. ¿Pero esto afecta a la amistad, hace que los amigos lo sean más y que las redes se amplíen?

En tiempos en los que ya es casi imposible tomarse un café en un sitio tranquilo, sin música ensordecedora, sin olor a fritos y fumando un cigarro y una pipa, el “quepasa” es tan aséptico que no huele, no compromete, no tienes que quedar con nadie para hablar con él y no es como el teléfono, ya que en su premura no le hablas le escribes, encima en un idioma inventado, donde se suprimen las vocales y se cambian las consonantes para hacer apocopes comprensibles únicamente a los avezados.

¿Esto estrecha la amistad o la aleja?

Siempre lo tienes a mano, dispuesto, básicamente no tiene coste ya que va por la red y como casi todo el mundo paga tarifa plana, podemos considerar su coste próximo a cero.

No, yo creo que no, la vida me ha enseñado que es casi imposible conservar un amigo, me refiero a un amigo del alma, un amigo al que no dudarías en dar tu sangre, un riñón y hasta un pedazo de hígado si le fuere necesario. La convivencia lo jode todo y sobre todo la no tolerancia, no toleramos que el otro sea como es y este a su vez no tolera que le hables como te hablarías a ti mismo.

Esto no tiene lugar en el “quepasa” donde solo comunicamos jilipoyeces y tonterías que en lugar de aproximarnos, aburren al que las recibe, que se venga a su vez con otras aun más aburridas. Pero amigos no estamos solos, estamos “conectados” y ya se sabe que el no conectado no existe.

Reniego de esta amistad de frases cortas y contenido escaso, reniego de amigos supuestos via chat, que es en lo que se resume esto y que únicamente da sensación de un lazo, ya tiempo atrás roto, pero que en virtud de una red inasible parece que se mantiene.

Falta la vertiente materno/paterno filial, via “quepasa” resumible en un ¿donde estas que haces, vienes pronto, ten cuidado y hasta luego te quiero?; si luego ese conato de conversación, casi siempre también abreviado, tuviera su correlato en la conversación hogareña que extendiera lo apuntado, nada que decir, pero ya en casa y sin el terminal la conversación es la misma, salvo las abreviaturas que serian en ese contexto ininteligibles.

Por todo ello queridos, lectores, que no amigos en su totalidad, para que vamos a engañarnos, reivindico los sms con palabras y textos íntegros, las llamadas telefónicas, los e-mails y las cartas autográficas y por supuesto alguna terracita con estufa donde hablar del bien, del mal, de chicos, de chicas, de problemas, de penas y alegrías, donde puedas decir a un amigo lo que realmente piensas y viceversa, aunque corras el peligro de perderlo/perderla, y como no,  reivindico el humo y las brasas del tabaco, que siempre aquilata la medida del ser en comunión con la cafeína.

PA LO QUE NOS QUEDA EN EL CONVENTO QUE TAL SI NOS CAGAMOS DENTRO

El “escribidor”, que no escriba, ni escritor, todos los días se abre en canal para buscar dentro de sí algo que contar, algo que remueva mentes, cuerpos y sobre todo corazones, algo que haga sentir y que a la vez le limpie por dentro; arrancando todos los brotes que surgen dentro de él, brotes que en ocasiones pueden dar lugar a inmensos jardines, que se traducen en libros, y en ocasiones, las más, malas hierbas que le impiden a los jardines surgir en todo su esplendor.

Contar es desnudarse, es perder, es regalar, es evocar, mundos que otros no son capaces de dar forma, de dar vida y con ello ofrecer la posibilidad de vivir lo inimaginable. No obstante si los lectores observaran sus trayectorias, descubrirían que sus propias historias son más increíbles e inimaginables, que las que el escribidor pueda relatar.

Y es que siempre la realidad supera la ficción.

Nuestras estructuras mentales tienen un límite, la realidad, la vida, no, y esa realidad no esta para ser contada, esta para ser vivida.

Pero mientras os decidís a vivir esas desastrosas o maravillosas historias, que todos y cada uno de vosotros tenéis en vuestro interior, el escribidor día a día os presta las suyas, reales o inventadas para que algo despierte en vuestro interior y viváis ¡coño! “que pa lo que nos queda en el convento, (decidlo a gritos), nos cagamos dentro”.

¿Ciencia Ficción?

Se levantó una mañana, no nos vamos a parar si la bruma esponjaba el paisaje, si los geranios esparcian su “horrible olor”, sobre las calles cristalizadas por la lluvia del paisaje nublado, tampoco describiremos los rayos del sol rompiendo con dificultad el conjunto, más melancólico que triste, ni siquiera resaltaremos el suave viento que levantaba las últimas hojas del otoño. Todo ello nos desviaría de la historia y aún muy de uso en la literatura convencional, y aún no siendo esta innovadora, es insustancial para nuestro relato. Por tanto haced como si no lo hubierais leído, tampoco es tanto esfuerzo.

Lo dicho, se levantó y comenzó con el rito mañanero, al que tampoco prestaremos atención, es el caso de mirarse la cara en el espejo, no hablaremos de las arrugas e imperfecciones que iba observando como “día tras día” modificaban su cutis, convirtiéndolo en un campo en barbecho, donde la lluvia del tiempo había hecho su trabajo de cárcavas y abarrancamientos. Tampoco habrá que hablar de su cintura, cada día más independiente de él mismo y que se dilataba al ritmo de lo que recibía,  via celebraciones, cañas, aperitivos grasientos y mala alimentación. ¿A Quién le puede interesar un conato de gordo, en curso de viejo que se levanta por la mañana? Por ello darlo también por no leído, es literatura convencional, y aun no siendo esta innovadora, es insustancial para nuestro relato.

Salió a la calle y aquí si que hay que estar pendiente del caríz que han tomado los acontecimientos. Toda la calle estaba llena de cadáveres, todos cubiertos de gusanos, gusanos de colores en los cuerpos de los niños, que ellos no pagan pecados de los padres, pero sin ellos no tienen futuro. Gusanos de colores que contrastan con los de los padres, oscuros como la noche, oscuros como una cueva, oscuros como sus intenciones.

Todos muertos y cubiertos de gusanos, se paró a reflexionar, ¿Por qué? Avanzó entre la marabunta de muerte y alimentación y pensó, ¿soy el único no tocado por la epidemia, por qué yo?

Una voz quizás ajena, alienígena, angelical o bipolar le dio la respuesta: Tu no has robado nunca y por ello no te corromperás y tu cuerpo no se convertirá en festín de gusanos, has de buscar a quien como tu, haya sido limpio y justo y has de volver a montar una comunidad.

Al pasar por delante de unos grandes almacenes vio un conjunto de cuero impresionante, que aprisionaba a un maniquí sobre una moto de gran cilindrada, no lo pensó rompió el cristal, se enfundó el traje y cabalgó sobre la máquina.

Aún estaba mirándose en los pedazos de escaparate, destrozados, cuando dos gusanos salieron de sus ojos y perdió la visión.

De nuevo la voz: Has cometido un error…………………no obstante serás ciego rey sobre la podredumbre.

Bajo de la moto, asió un palo, que se le enroscó entre las piernas, y con dos lágrimas expulsó a los gusanos de las orbitas de su velados ojos y empezó el camino en busca de otro yo, que quizás hubiera tenido más honradez y por tanto visión.

ESTOY ACOJONAO

Algo gordo tiene que estar pasando, acojona eh!

En el Apocalipsis, versículo no se cuentos, dice algo así como: “…………..y caerá el último papa, y luego reinará el Anticristo……………….”

A mi la verdad me extraña, ya que ayer o antes de ayer, estuve hablando con él, con su hijo, y no me dijo nada, vale que era en sueños y como no le tengo mucha fe, lo mismo no se sincero como debía, pero ¡coño! Un aviso así se le da a cualquiera, ¿no dicen que somos hermanos?

Bueno el hecho es que el anticristo, que rima con capitalismo, algo gordo tiene que tener escondido en la manga para que “el pastor alemán” renuncie en vida a su cargo.

Ni Pablo II, transportado,  más que ayudado por cuatro asistentes, temblando como un saco de harina, no salio del Vaticano, nada más que con los pies por delante. Como le ocurrió al anterior, que sospechosamente y pocos días después de alcanzar el sillón de Pedro, le dieron matarile, salió de la misma guisa.

O mal Consejo de Administración tienen allí arriba, me refiero al cielo, que ya no tienen ni la infalibilidad o buen Consejo de Administración hay aquí abajo, que ha hecho que las decisiones celestiales se pongan en solfa, haciendo dimitir nada más y nada menos que al ministro de Dios.

Que conste que a mi me da un poco igual, vamos que me la suda, (para reivindicar mis orígenes nada mejor que resaltar mi procacidad), pero esto me huele a chamusquina, como cuando pasaban lista en la clase y nombraban a Montoya, yo rápidamente me tocaba la poya; algo se mueve y no lo vemos, algo se arrastra y no lo oímos, algo se prepara y no lo intuimos.

Nadie dimite por nada, y nadie, ni  por salud, ni por corrupción, ni por robo, asesinato, pederastia o crimen de edad acorde,  y va el enviado de Dios que se supone que tenía contrato indefinido a mortandad y pide el finiquito, sin tener en cuenta la reforma laboral que lo va a dejar en la indigencia.

No hay duda el anticristo se acerca, y las señales están claras………gurtel, financiación pp., Rajoy, Cospedal, E.Aguirre, Gallardón, Aznar, Botella, etc, etc, todos son seguidores del macho cabrio del capital, que junto con sus adláteres de otros países, han conseguido acabar con la enseña de Dios en la tierra.

El futuro: un sin Dios, que puede no estar mal, pero siempre y cuando no nos hagan mantener los crucifijos en el colegio, eso si boca abajo, que ya se sabe los gustos del maligno.

Ratzinger: ¿Qué habrás hecho que te han cogido por los huevos y te mandan a un convento? El Altísimo lo puede todo, pero se ve que el maligno puede más.

Y mientras el viejo de la Tejera Negra preguntaría; ¿Y que dice de todo esto El Espíritu Santo?

Sueños versus pesadillas

Te podría hacer tantas preguntas, si creyera en ti.


Me las puedes hacer aunque no creas.

Sería estúpido, hablar con alguien que no existe, que jamás ha existido y que nunca tendrá la posibilidad de existir.

Pues muchos creen en mí.

Y en los políticos, eso no justifica nada.

Somos millones y cada día más

Claro, todo cada vez esta peor, la gente necesita creer en algo

Podrían creer en ellos mismos.

Podrían, pero ya se ocupan “ellos” en hacer que no piensen

Pero están dotados de todos los atributos para hacerlo

Claro, yo también tengo dientes y no voy mordiendo a la gente, se llama educación

Y si no crees en mi, a que se debe que me hables.

Es lo que tienen los sueños, nadie los guía, surgen sin más

O sea que soy un sueño

Yo diría, viendo como esta el mundo, que eres una pesadilla

Una pesadilla y sigo día tras día dando esperanza al mundo

Si lo tuyo es como entrar en una unidad de terminales y decirles que tienen el alta próxima

Y la tienen junto a él.

!Me cago en Dios, me tienes hasta la poya!, solo quiero despertarme y fumar.

Que sea la ultima vez que te cagas en mi padre.

Soplapoyas!!!!!!!!!

DE SOMBRAS, CUCHILLADAS, DENTELLADAS Y LIBERTAD

La realidad es  un cuchillo que rasga las sombras, si sangran es que hemos tocado el tejido del que está hecha la materia de lo cierto, si por el contrario, se pierde en la bruma, como una dentellada en vacío, es que de nuevo hemos errado, así se desarrolla nuestra existencia: dentelladas en vacío y cuchilladas certeras, con ellas debemos dibujar nuestro mapa y encontrar el camino que no nos hará mejores, que no nos hará peores, pero que quizás, y a fuerza de sangre y bruma, nos haga libres.

Recuerdos de infancia......................

Aún recuerdo un niño regordete, que sobre una mueble de cocina, con mantel de mármol, y su dedo gordo encerrado en el puño de la mano izquierda, luchaba con sus deberes. Como todas las tardes ya  casi noches, (siempre se iba la luz a las seis o quizás era lo que ella decía) y en un rito, su madre prendía la palmatoria de porcelana desportillada, mientras la radio hablaba y hablaba, nunca olvidará a Elena Francis y su leche de pepinos,  que dotaba a los cutis de los 60 de un esplendor inexistente en el resto de la sociedad.

Elena Francis daba consejos a las “señoritas” de cómo debían comportarse con sus novios, les indicaba que no debían dejar que se sobrepasaran, yo pensaba que se refería a la Antonia y al Mario que vivían en el Bajo A, donde la primera recibía regularmente las hostias que el segundo le propinaba, todo ello a ritmo de Elena Francis.

 

Mientras el fogón de carbón, fruto de la falta de luz, se tornaba rojo transparente y daba un toque lóbrego y acogedor a la vez, yo con la vela terminaba los quebrados y me dedicaba a la lectura, que era lo que realmente me gustaba. Todo hasta que allá, sobre las 8 giraba la llave de la puerta y llegaba mi padre.

Despejábamos el mantel de mármol y en la misma cocina, el salón solo era para las visitas y muy caro de calentar, compartíamos la cena con los restos de la vela, que no eran de tiendas de chinos y duraban una tarde entera.

No había televisión, un poco de radio, alguna novela y las noticias,  si había conversación no lo recuerdo, yo me perdía mirando como mi padre echaba el humo por la nariz y la ceniza del cigarrillo, (que siempre compraba suelto, nunca compraba paquetes y no era para fumar menos), en el plato de los restos. Restos por otra parte escasos, que las espinas y los huesos era preceptivo dejarlos limpios.

Eso era una tarde en mi casa, eso era una tarde en un barrio de la capital de España, y yo me pregunto, ¿en cuantas casas esto sigue siendo una realidad, obviando en ocasiones la cena?

¿Hacia donde vamos, no aprendemos, hasta cuando vamos a soportar, no hemos pasado  bastante ya?

¡BASTA YA!

RAJOY VERSUS RUBALCABA. DIXIT AGUIRRE

Permitidme que me pierda en un tiempo de trazos estupendos y arrebatadores, recuperando letras de otros tiempos, que con unos retoques se hacen realidad presente. Al que le plazca que aplauda y al que no que lo desgarre, y en su herida provocada que la sangre corra por las líneas de la ignorancia ajena, que corriendo terminara inundando mentes surcadas por medanos yermos y pantanosos, todo por la complacencia de Vuesas Mercedes o por la reprobación de Vuecencias.

Y si a alguien aburren, nada más sencillo que ignorarlo, como se ignoran los amaneceres y los atardeceres, que a tantos otros, por su mera contemplación complacen.

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¿Qué es esta oscuridad que todo cubre?

¿Quién siembra esta niebla que me ciega?

¿Qué es ese sonido de pasos de otro tiempo?

¿Quieres probar mi espada, quieres morir a mis manos embozado que se esconde tras la niebla?

Quien así hablaba era Rajoy, siempre con su espada en una mano, su calavera en la otra y siempre con su duda acuestas, siempre pensando, que lo pensado por pensado era materia para ser pensada.

¿Quién me amenaza con jirones de espada desde el fondo de filos de niebla? ¿Qué ser tiene el arrojo de enfrentarse al Moro, al temible Moro de manos ensangrentadas?

¿Quién, mortal, inmortal, trasgo o aparición me reta en mi presencia, aludiendo a mi ausencia?

¿Qué busca una sombra gritando a otra sombra?

Quien así hablaba era Rubalcaba, siempre con sus manos engarfiadas, buscando el suave y níveo cuello de su amada, para volver a envolverlo en caricia de muerte.

Ambos a un palmo se vieron las caras y se reconocieron como lo que eran, personajes en papel de personificación de males que abaten a vivos y a muertos, personajes inventados sobre la memoria de la humanidad antigua y nueva, muestras del sentir y del ser, de eso que llaman seres humanos y que hasta su extinción han obrado, pensado, matado, vivido y servido a eso que llaman destino.

RAJOY.- Moro, ¿eres tú?

RUBALCABA.-Yo soy, ser indeciso de piel clara y mente turbia, ¿qué haces aquí, acaso me has llamado?

RJ- Existirían generaciones de seres a los que llamaría, antes de llamarte a ti, sombra de ser humano, negro como los encantamientos, oscuro como las nigromancias.

RB- Pues bien dime, que hacemos aquí los dos, seres ambos imperfectos de textura y cavilaciones tan distanciadas.

RJ.-Vagar, estamos muertos y como castigo a nuestros crímenes, estamos muertos y condenados a vagar y propagar nuestras imperfecciones a lo largo de los tiempos, de todos los tiempos, los presentes y los que aun están por llegar. Estamos condenados a repetir nuestros errores, nuestros crímenes y nuestras indecisiones hasta que el mundo, este mundo que conocimos y que sigue en su girar, decida olvidarse de nosotros y de todos los que como nosotros vagan y vagaran por él.

RB.-¿Pretendes decir acaso, que seguiré matando por los siglos de los siglos, por los milenios de los milenios a mi querida Ofelia, que volveré a juntar mis dedos alrededor de su cuello hasta que sus labios azuleen, hasta que el último hálito de vida surja por ellos, para no volver más……………..? ¡No por Dios, ruego que nunca más vuelva a sentir su calida piel arrugarse por el bramido de mis dedos, por la irrefrenable necesidad de terminar con el dolor que me posee al no ser él único en poseerla, en poseerlas a todas y cada una!

RJ.-Tu, al igual que yo, seguirás blandiendo la espada, amagando sin dar estocada precisa, dudando en que corazón has de clavar su punta para vengar la muerte de ese mi querido padre. Cuya muerte no vengaré nunca, por mor de no tener la seguridad necesaria de quien ha de pagar con sangre, la sangre que de mis venas han vertido. Pero los tiempos cambiaran y ya mi duda no se sembrará sobre el causante de mi querido padre, yo seré solo, nada más y nada menos, que la duda que se sembrará en todos los presos de corazón, aquellos que mirando más los porvenires, agasajos, tranquilidad en suma, miedo al futuro y a la soledad, única y autentica amiga del ser humano, única maestra de valentía y de seguridad, rechazaran lo que la vida, esta efímera vida, les pueda brindar. Así en la duda se debatirán en el pantano de los sentimientos, pisoteando, antes que las arenas movedizas de la vida, los quebradizos sentimientos del prójimo, machacándolos si es preciso para afianzar su paso y salir victoriosos de una batalla que de antemano, por cobardía y maldita indecisión, esta perdida para todos, pero donde las bajas se extenderán en correspondencia con la falta de certidumbre de ese sentimiento que tanto gusta a mortales, como a nosotros inmortales, el amor.

RB.-¿Pero que entiendes tu de amor, ¡espadachín de salón!, que teniendo ante ti al causante de tus desgracias no haces otra cosa que dar mandobles a la nada y todo por miedo……….. Según dices a la confusión, a no acertar con quien has de batirte en duelo a muerte?

RJ.-¿Y eso me lo dices tu? ¡Matarife negro!, ¡Mercenario del engaño!, que intentas recuperar a la vida, recuperar a tu lado, a la mujer que jamás te hizo tacha, que jamás pensó en mancillar tu honor y a la que fuiste capaz de matar, de romper su corazón, de acabar con sus sentimientos y aún quieres recuperar del reino de los sentimientos muertos, para que te acompañe en tu vida, para que soslaye igualmente tu soledad, para no tener que dudar de otras, para no tener que acostumbrarte a otros lechos. Pero que lejos de respetar el tuyo, visitarás cuando la oportunidad se te brinde.

RB.-No niego tus certezas, sobre las que, curiosamente, no tienes dudas, pero no olvides que la duda que tu siembras mata de igual manera todos los sentimientos, al estar basada en el engaño y buscando tu beneficio propio, tu protección, tu cobijo sobre el ala de amores reales o inventados, no olvides que para ti, junto con la duda o quizás derivado de ella, la soledad es tu otra ramera.

Aguirre, que escuchaba todo no dejaba de tomar notas y dar fe de todo lo que ellos se arrojaron entre las sombras, miro el mundo y pensó, cuanto daño a propios y extraños hace la indecisión, cuanto daño hace a propios y extraños la cobardía de no enfrentarse cara a cara con la vida. Esto lo tomaré a mi provecho y el poder................ será mío.

Ensayo sobre la lucidez

Ensayo sobre la lucidez, es una novela del querido Saramago, del que únicamente no comparto su pasión por Lanzarote, aunque quizás la entiendo: un terreno desierto, rítmicamente desolado, donde en un tiempo lejano se erradicó la vida, decisión sabia de una naturaleza torturada. Allí mires donde mires, todo es marrón, en multitud de tonalidades, seguramente fruto del humus de cadáveres y cadáveres de especies que solo han servido para abonar la tierra.

Saramago nos cuenta en su novela, que en ningún caso es una continuación de Ensayo sobre la ceguera, aunque algunos personajes se repiten, la respuesta de una sociedad coherente a una situación como la que ahora nos “asuela”, original del asolar tan predicado, dado que nos deja subsumidos por el suelo, tirados sin esperanza.

Él, en su mundo, imagina una sociedad tan corrupta y acaparada por los mismos de siempre, que los ciudadanos deciden no votar en las elecciones y las reacciones que se producen al hecho.

¿Qué nos enseña esto? Nos enseña que podemos ser pasivos, que en ocasiones podemos mirar para otro sitio, que incluso podemos ignorarlo bregando con nuestras vidas, pero debemos pensar que solo tenemos una, me refiero a vida, y lo que no podemos ser es cómplices.

No os pido que vayáis a la sede del PP, ni a la del PSOE a mostrar el malestar por el robo continuado al que nos están sometiendo desde bolsillos políticos y desde fundaciones fantasmas sin ningún objetivo, ni tan siquiera parasicológicos, que hasta estos, por peregrinos que parezcan, tendrían una explicación: resucitar a políticos de talla, de honradez publica y privada, así como admiración generalizada.

Ni siquiera os pido que vayáis a la Moncloa y echéis al “gallego ceceante”, ni a la Zarzuela para cantar el “Himno de Riego”.

Solo os pido, y eso si encarecidamente, que dediquéis un instante ha mirar a vuestros hijos, los que los tengáis, y penséis: ¿qué pasará cuando se pongan enfermos, que tipo de educación tendrán, cuales serán sus trabajos, como serán sus casas, si tendréis nietos?

Y a los que por gracia del ADN o por decisión propia, que os miréis al espejo y penséis en vosotros y en los anteriores.

Esto tiene que acabar, si, tenemos que instaurar la pena de muerte para los estafadores, habrá que hacerlo, pero como decía un político de antaño, sin acritud, como un causa que solicita un efecto, sin odio, sin multitudes, por mandato popular. El día que nuestra plaza mayor muestre a media docena de políticos, constructores y empresarios colgando de una cuerda y con sus pantalones aun chorreantes de la orina resultado de la estrangulación, no sé si se recuperara la moralidad, pero lo que esta claro es que el próximo se lo pensará dos veces.

Soy en general contrario a la pena de muerte, siempre que la cárcel conlleve trabajos forzados para el bien social, pero este no es el caso, quien no ha trabajado en la vida y solo ha vivido ha expensas de los de los demás lo seguirá haciendo aunque este en la cárcel, es su naturaleza primordial.

Un cáncer no se encierra en una probeta, se experimenta con el y luego se destruye extirpándolo; ya hemos estudiado bastante la corrupción podríamos hacer un master en el que muchos españoles están titulados. Ahora toca deshacerse de él. ¿Se siente pena cuando un tumor se tira a un cubo de quirófano después de sacarlo del cuerpo y es quemado posteriormente?

Evidentemente No, por ello os pido que en próximas elecciones como si de una quimioterapia democrática se tratase no vayáis NADIE a votar, y que si observáis síntomas de cáncer en vosotros o en cualquiera que os rodee, penséis que, a lo mejor en un día no muy lejano vuestras piernas estarán balanceándose a dos metros del suelo, en la plaza mayor de vuestros pueblos.

Y de vosotros solo quedará un charco de semen y orina,  que dará fe de vuestro crimen, como enemigos del pueblo que sois y habéis sido.