¿Qué diría Lenin?

Lenin diría: ¡No se dan las circunstancias……………..! ¿Pero que más circunstancias se pueden dar?

Ya lo sé, ya lo sé …………… no os voy a dar la vara con el número de parados, la sanidad, la educación, la vivienda, los sueldos, los corruptos…………………..

Pero ¿qué diría Lenin de todas estas circunstancias?

No tengo ni puta idea, pero lo que está claro es que Rajoy ha dejado de ser un personaje de tragedia, para pasar a ser un personaje de comedia, pero en una obra de Oscar Wilde, solo que con un discurso balbuceante, (siempre el peor personaje en las obras de buen verbo a las que nos tiene acostumbrados Wilde), al que lo único que se entiende, es que él no tiene la culpa de nada, que todo le viene impuesto.

Pues bien, entonces y desde mi corto entender, deberíamos disolver el estado español, mandar a todos los políticos y cargos públicos a su casa ¿Qué serian siete millones de parados ? Pues si, pero nos íbamos a ahorrar un pastón. Dado que si todas las políticas vienen de fuera ¿para qué queremos políticos dentro?

Por todo ello como un Lenin del siglo XXI propongo firmemente: la disolución del Estado Español, pasando a depender del parlamento Alemán, disolvamos pues ayuntamientos, diputaciones, autonomías y estado central, y demos las riendas, puesto que, siguiendo a Rajoy, ya las tienen, al estado Alemán. Las cosas nos irían igual de mal, pero el ahorro en hijos de puta seria considerable y siempre podríamos decir, como Rajoy, la culpa no es nuestra, las políticas nos vienen dadas de fuera, con lo que ya tendrías un enemigo claro y encima exterior.

Más jodido lo tendríamos con el idioma, pero Roma nunca obligo a sus esclavos a hablar en latín, por tanto no creo que la Merkel aspire a tanto.

Caminemos pues todos unidos y convencidos bajo el Cuarto Reich, a lo mejor así………………… se dan las circunstancias.

¿Cómo lo ves Lenin?

Morituri te salutant

¿Llega la hora de la verdad? Espero que si, aunque quizás alguno piense que esto es hacer apología de la violencia e incluso del terrorismo.

Hace escasamente un mes en Sofia, Bulgaria, se produjo una manifestación como la que hoy va a tener lugar en Madrid, para cercar el Congreso de los “afortunados”: por sus cuentas, por sus patrimonios, por sus corrupciones, por sus jubilaciones especiales, por sus dietas de domicilio cuando tienen domicilio, por sus gastos de representación, cuando no representan a nadie, por dirigir los destinos de los demás en beneficio de los suyos, por intentar acallar la calle, cuando lo único que le queda, a esta, es el grito………….

Por tantas cosas………….., si esta tarde hay muertos, la cosa cambiará. O si en su defecto, como sucedió en Sofia, los policías tiran sus cascos, sus porras y sus escudos y se unen a los manifestantes, la cosa cambiará. Pero hemos de tener en cuenta que un policía en Sofia gana lo mismo que los manifestantes, aquí un antidisturbios gana dos y tres veces más, que el mejor pagado de los manifestantes.

Esto ya lo inventaron los emperadores romanos, con su guardia pretoriana, la mejor pagada del imperio, defendieron a sus emperadores hasta la muerte, defendiendo sus prebendas, eran los más rudos, los más sanguinarios y morían por su emperador.

¿Estarán hoy los pretorianos españoles a la altura de sus circunstancias económicas, o se sentirán búlgaros? Me temo que va a ver una masacre en sentido doble, una de manifestantes que van a ser apaleados y otra de antidisturbios que van a probar su propia medicina; resultado cuando un liquido se vuelve inestable explota, veremos en que dirección.

Pero que no se nos olvide que quien ha mezclado los líquidos está en el poder, y ha olvidado que los experimentos mejor con agua.

Se producirá, además, otra ruptura, entre los que deberían estar, tanto 15M, plataforma desahucios, etc, que por miedo a ser tildados de violentos no irán, luego será otra micro ruptura de la respuesta social. Pero esto no puede seguir así, no podemos dejar que nos expriman y encima nos peguen pretorianos pagados con nuestros impuestos.

Resultado: la violencia va a ser contestada con violencia y eso se llama defensa propia. Hasta Gary Cooper, de indudable carácter justiciero, nunca iba a la cárcel cuando la pelea se desarrollaba en defensa propia.

Solo queda mirar a los leones, levantar una espada imaginaria y como legionarios, y por tanto esclavos del imperio, brindar nuestra sangre a la unión europea y como hacían los fascistas gritar un ¡Viva España……………….! Pero sin ellos, me refiero a los fascistas que siguen en el gobierno.

Suerte y Salud, la historia se repite y aunque nos oculten que pasa en Grecia, en Bulgaria, en Islandia, en Francia, en Italia, se vuelve a poner en marcha al grito de: Morituri te salutant.

EL PERRO BULGARO

Hemos hablado del perro uzbeco, hemos hablado del perro norte americano, y hace una semana conocí a los perros búlgaros.

Nada como un perro para conocer un país, rectifico para llevarte una idea de un país, que conocer no nos conocemos ni nosotros mismos a pesar de estar toda la vida juntos, me refiero a uno con uno mismo, (valga la redundancia, jejejeje).

El perro búlgaro, es viejo, grande y tiene miedo, solo un perro que ladra a los coches, mueve su cabeza desesperadamente en busca de su amo o su hermano, atraviesa cruces llenos de coches, alocado, sin mirar, jugándose una vida de la que no es consciente, es un perro que tiene miedo.

Y mucho me temo que los búlgaros son como sus animales, tienen miedo, y tienen razones para tenerlo. No os voy a contar su historia, aunque la conozco, para aproximarse a un pueblo hay que conocer sus orígenes, pero ya se que vosotros vais a lo fácil, no os gustan los engorros históricos, ni las semillas de las consecuencias actuales, vivís al día “del facebuck, del tuister” y demás zarandajas de las que estoy pensando borrarme. Cada día me interesan menos los efectos, me interesan más las causas.

Derivado de ello me compré un tocho de historia de Bulgaria, al fin o al cabo ahora tengo una novia búlgara y no se conoce a nadie si no se conoce su historia, parece una gilipollez pero no lo es.

La verdad es que me podía haber ahorrado el dinero, ya que aunque he atesorado muchos conocimientos, el perro búlgaro ha sido tan esclarecedor como el tocho de historia. Pero claro, esto es otra gilipollez, dado que si no me hubiera leído el tocho no hubiera entendido al perro.

Lo primero que me llamo la atención del perro, así como la de sus compañeros, (Sofía esta llena de perros sueltos sin dueño), es su raza, o mejor dicho su ausencia de raza, son una intrincada mezcla de razas, que dan lugar a un animal robusto de pelaje hirsuto y talla media. Pero claro Bulgaria viene del término “vulgar” que es sinónimo de mezcla, y tanto ellos como sus perros lo caracterizan perfectamente.

Por allí han pasado todos los pueblos imaginables e inimaginables, desde Eslavos a Hunos, pasando por Godos, Turcos, mezclándose con los originarios protobúlgaros, es el caso de Tracios y Macedonios, Dorios, Griegos……………………. La lista sería interminable.

El búlgaro, como su perro, tiene miedo, han estado muchos años acostumbrados a la tutela de un amo, un amo que cubría “todas” sus necesidades frugalmente, donde no faltaba educación, trabajo, sanidad, calefacción, casa, comida, pero sin eso que nos llena tanto la boca LIBERTAD.

Ahora tienen libertad, pero con minúsculas, ya que sin comer, sin trabajo, sin educación, sin sanidad y sin calefacción, ¿Qué coño hago con la libertad, la quemo para calentarme, leo la palabra un millón de veces para aumentar mi cultura, me la inyecto en vena para curar mis enfermedades, vivo sobre un rótulo con su nombre, o quizás la aliño con expresión y me hago una ensalada de libertad de expresión para comer?

Y eso hace el búlgaro, esperar unas elecciones en mayo, donde quiere sustituir al heredero del Rey Simeón, que no era otro que su guarda espaldas, campeón de Kárate nacional y que apoyándose en el monarca, (ahora demócrata con su retiro de oro en España), lo sustituyó para hacerse con el poder, ahora ha sido derrocado pacíficamente por el pueblo y las mafias correspondientes, ya que si las mafias no quieren el pueblo no pinta nada. Y si alguien ha ganado con los cambios en Bulgaria ha sido la mafia.

Mientras con un sueldo la cuarta parte de los nuestros, pagan precios la mitad de los nuestros, con lo que se encuentran en la pobreza más extrema, algo que no se percibe tanto en la capital, la bella Sofía, siempre y cuando no escarbe nuestra mirada en los contenedores de basura, donde se encaraman ancianos y no tan ancianos, para como el sabio de la enciclopedia Álvarez, recoger lo que otro antes que él ha tirado.

Llegarán las elecciones y el país se seguirá desangrando de talentos formados en las universidades comunistas, con ansias de libertad y para ello seguirán acudiendo a todos los métodos posibles, renunciando hasta a la felicidad, (que se lo digan a Sonya), con solo un objetivo conseguir la libertad, pero la libertad de comprar y de gastar, buscando un nuevo dueño que les llene la boca, buscando el sueño de la libertad, pero ya lo dijo Calderón la vida es sueño y los sueños, sueños son.

Mientras mi perro, que como muchos otros búlgaros no podrán escapar, terminará arrollado en una avenida por el motor del progreso, que sobre ruedas de acero lo dejara laminado en el asfalto y es que ese es el precio del progreso y la libertad, pasar de una cierta igualdad, pero todos juntos, a no importar quien queda en el camino, ese camino otra vez hacia la puta y falsa idea de LIBERTAD ¿Qué nosotros disfrutamos?

!QUE GRIMA!

Te levantas con esfuerzo de la cama, es curioso, duermas lo que duermas, te levantas con esfuerzo, estás cansado, quizás la posición natural sea dormido, en coma, el cerebro, para quien lo tenga, no puede ya con tanto.

El espectáculo de la vida es un mal chiste, y peor contado, somos un experimento, por supuesto fallido, que se resiste a ser archivado y sustituido por otro que muestre otras opciones.

Ya desde el robo de la manzana, que debió ser un “escracher” al árbol de la ciencia la cosa pintaba mal, luego un hermano se cepilla al otro por un quítame allá esas preces y terminamos con un diluvio de la hostia que borra todo, pero al parecer lo que se metió en el arca no eran los experimentos idóneos para empezar de nuevo.

Y así podemos seguir con la historia tipo comic de la humanidad, por llamarla de alguna manera, hasta nuestros días.

Lo que yo digo una mala historia y peor contada; hoy los políticos viendo como les han pillado con las manos en la masa, vuelven a levantar la torre de Babel, y de nuevo surge la confusión de lenguas, que viene muy bien para hacer un tsunami que tape su mierda. ¿Qué más da que alguien hable en catalán en el congreso? Con no contestarle por no entenderle punto pelota. El problema de cataluña, todo el mundo lo sabe, no es tal, basta con darse una vuelta por la zona para comprobar la ausencia de discordia popular.

Pero eso no es lo importante, lo importante es el serial diario de millones de euros que se recortan de un lado por qué otros se los han llevado a otro lado, ¡y no pasa nada!, no van a la cárcel, no se les impide salir del país, no devuelven el dinero, tardan años en ser imputados y más en ser juzgados, con lo cual el caso prescribe, que para eso están las leyes y a otra cosa mariposa.

Mientras unos gritan en la calle, otros abogan por los traumas infantiles que se provocan a los inocentes hijos de los gritados, pero nadie se preocupa de los traumas de los niños que de sus casas son expulsados, ¡que bonito el pareado!, hasta de la desgracia se puede hacer rima.

Y siguiendo en la tónica, esto me da grima.

TIVI TERRA LEVIS

Parece que se anima “la parca”, con la falta de estaciones climáticas, la primavera está ganando en pujanza al otoño, época esta, en la que “la de negro” hacia sus más animadas razias.

Como nos tiene acostumbrados no hace distingos, puede esperarse que en función de la resistencia del cuerpo o la sanidad que ha cada uno corresponde se podría soslayar por un tiempo, pero acaba, inexorablemente, cobrando su óbolo.

Así vemos como se desgranan las uvas de su racimo, tanto maduras y dulces, como golosos postres, como arrugadas y sin sabor por falta de zumo en su interior, ella no perdona, afortunadamente, que si la muerte pudiera comprarse o cohecharse nos tocaría siempre a los mismos acudir a su cita.

Los que deberían ser más laureados,  pasan desapercibidos o casi, es el caso de Sampedro, Marivi Bilbao, Carrillo, Asquerino o el mismo Pepe Sancho. No se hacen grandes homenajes desde las altas instancias, no se convocan procesiones, ni se ponen nombres a calles. Pero es que seguramente ellos así lo hubieran querido ellos.

Unos murieron abandonados de todos, otros en compañía de su gente, pero todos solos, que en la hora en que la de la guadaña llama a tu puerta no admite testigos, siega y se va.

Has tenido tu oportunidad y tu sabrás que has hecho con ella, masculla mientras se aleja.

¿Pena? No,  quizás melancolía  del último momento,  por no haber disfrutado más, pero seguramente todos pensaron que ya era hora de irse, que aquí no se viene a ser feliz y a parte de lo hecho ya no se puede hacer más.

Exprimieron, o no, sus vidas y dió el jugo que lleno su vaso, ese vaso que ahora solo queda que, los enemigos de homenajes y panegíricos, se dispongan a libar en su recuerdo, brindando,¿por qué no?, en su nombre para  que algo de ellos quede en nosotros.

El resto que pasen al olvido por lo menos de los bebedores de vida y enemigos de la mediocridad.

Un beso y que os siente bien la travesía, no os preocupéis por la fortuna, Caronte no admite monedas de gentes que no pelearon por ellas en vida y que el cruce de la Estigia os sea leve.

TIVI TERRA LEVIS

De Margaritas, Dios, derechas, Saritas y Botellas.

Dicen que Margarita era hija de carniceros y verdaderamente lo era, lo fue políticamente, aunque sin la mano diestra de su padre, quien seguramente sabía cortar sabiamente, esto es evitando nervios, huesos, ternillas y más elementos intrusivos que hacen de un filete algo comible en su ausencia e incomibles en su presencia.

Ella solo supo levantar el cuchillo y cortar con todo aquello que su falta de razón le ordenaba, una psicópata de la política, que hoy por hoy es ensalzada por todos sus seguidores, quienes desgraciadamente han llegado desde la Albión a nuestras tierras y así nos luce el pelo.

En un obituario se debe recordar al finado como realmente fue, hoy en día basta con que te mueras para que le eleven a los altares y todo el mundo te ensalce como figura histórica y la verdad es que figuras históricas somos todos, eso si unos pasamos por la historia bajo el epígrafe "carne de cañón" y otros como los picadores de la carne que se lanzan via cañón.

En este caso la muerta era una hijadeputa, con todas las letras pegadas, para que no se cuele una sola vocal o consonante que de lugar a algún matiz que entre las letras se cuele,  y que provocó la exclusión social en su país, privatizo todo lo privatizable, y así está hoy en día en Inglaterra, los transportes, la sanidad, la educación, etc. Lo que si es cierto es que creo escuela y a ella asistieron nuestros Aznares, Rajois, Aguirres, Gallardones, Botellas, etc. Y a si nos luce el pelo.

Ójala algún día los hideputas que diría Sancho al Quijote, murieran por un virus creado a tal fin, el virus de la "hideputez", que termine con ellos no con demencia senil y alcohol como ella y su amigo Ronald que curiosamente murió en las mismas circunstancias. Al final va a existir Dios y va a ser de derechas, así para que no recuerden todas las atrocidades que han llevado a cabo los priva de la memoria y los amorran al alcohol.

Mientras aquí en el terruño, somos más de CULTURA MEDITERRANEA, lo pongo en mayúsculos, por aquí todo lo que se sale de madre es cultura, es el caso de la Semana Santa, el Toro embolao, la cabra del campanario y ahora Sarita Montiel, que va a ser paseada a lo Chávez por las calles madrileñas hasta el horno crematorio, eso si por orden de Ana Botella y con cargo al presupuesto, que ya hasta los payas@s muertos nos cuentas dinero.

¡Dios, ya que existes, por qué me has abandonado……………quizás por ser de izquierdas????????????????

Mundializacion-Universalización

Hace tiempo pinté un cuadro, Universos Paralelos, le titulé, era para regalar a dos amigos, a los que su vida había dado un cambio importante, aunque yo en ese momento vi divergente. Luego el tiempo me ha mostrado que ambos universos han confluido y las pequeñas diferencias que yo pinte en los lienzos se han uniformado de tal forma, que si no fuera por características inherentes a cada uno, serian hoy en día el mismo cuadro, entonces no me percaté que ambos pertenecían a un mismo universo.

Ello me llevo a pensar que los universos personales terminan confluyendo, invariablemente, en universos universales, (valga la redundancia jejejeje). Pero cuando salgo a la calle, escucho la radio, veo la tele, o leo un periódico, esta regla no se cumple. Cada cual pelea, a su manera, por su universo particular, siendo incapaces, entre todos, de crear la anterior mencionada redundancia, el universo universal.

Veo todas las mañanas un ser andrajoso sentado ante los cierres de una zapatería, hoy por hoy cerrada y que cualquier mente lúcida vio el día de su apertura que su futuro era cerrar; el andrajoso, sin animo peyorativo, únicamente descriptivo, tiene su alrededor un sembrado de estampitas de santos, de banderas de España, de cajas abiertas de par en par, como los pajarillos de los documentales que abren la boca desmesuradamente cuando su madre llega al nido y comienza a regurgitar la lombriz que acaba de cazar.

Mira con ojos aviesos, está en contra de todos y de todo, yo en su lugar estaría igual, solo que él no comparte ya, la razón de nuestra existencia. Vive en un universo paralelo del que ya nadie le va a sacar y así día tras día, solo el color cobre de algunas monedas de céntimo da color a sus cajas ornitológicas.

Y su mirada de odio me da miedo, como la del niño autista que todos los días va en el autobús y al que su madre no deja de hablar, mientras, él no aparta los ojos de la ventana, a la vez que mueve los labios en un discurso que nadie, salvo él, alcanza a escuchar. Él también tiene su universo paralelo y particular, ¿Qué pasará en él?

Y que decir del mío, un universo trashumante que va del orden al caos, como quien va a la maquina del café para hacer tiempo, que no hay dios que se lo tome.

Pero me gustaría ir más lejos, ¿como es el universo de alguien que no tiene trabajo, que tiene que alimentar a la prole, que no tiene casa y que su vida, si la tuviera, sería un infierno? ¿Y si lo comparamos con el universo de cualquier político español o extranjero, con sus enormes sueldos, sus prebendas, sus coches oficiales, sus amantes, sus varios pisos y por tanto una visión de la realidad que no tiene que ver con el resto? ¿Cómo estos pueden reconducir los universos particulares hasta aquí descrito si no los conocen, para poder reconducirlos hacia el bienestar?

Por ello, quizás, en la pintura los universos converjan, pero en la vida de los seres los universos tienden a distanciarse en un infinito de galaxias que hacen que no sean capaces de conocer o no querer ver los del resto.

Y es que hoy en día en que todo está “mundializado”, el dolor no esta “Universalizado” ¿Podemos hacer algo para cambiarlo?

!JODER COMO HA CAMBIADO EL CUENTO!

Érase una vez un reino, en el que un rey tuvo 3 hijos, un niño y dos niñas, el niño le salió: anodino,  “estirao” y muy rubito,  que era de lo que se trataba y ya le tocó los cojones a papa, casándose con una pija plebeya de telediario, que el pijerio no conlleva sangre real, (como si la del resto fuera ficticia).

La hija mayor le salio “border line”, o sea le faltaba un agua, por lo de la poca mezcla de sangres, así la hizo estudiar magisterio, que al parecer es el colectivo menos considerado social, salarial e intelectualmente, (véase el ejemplo de los recortes), y de la escasa formación que reciben los hijos, de los que en virtud de no se que designio biológico deciden reproducirse.

A esta la caso con el tonto del pueblo, o lo que es lo mismo de Soria, al que le gustaba más “el blancoespaña” que a un tonto, (valga la redundancia, jejeje), un lápiz. Como a la niña, que es tonta pero un poco “chichi” loco, no le satisfacía tanto “baldosinin”, en un bote tan feo, se empezó a tirar todo lo que se meneaba, y según me cuentan lo sigue haciendo.

La otra, he de confesar que de joven me gustaba, se quedo pillada de un orejudo con cara de idiota a juego con mirada estúpida de casi dos metros de estatura, cuyo único merito era meter pelotas como melones de cuelga en una portería canija y con la mano, asi haciendo caso omiso, a la sangre, las normas, etc., se caso con él.

Él la verdad es que no le hizo ascos, ya que aunque tenia novia vio las perspectivas y mando a tomar por culo a su futura y aunque seguramente la princesita no le ponía mucho, tanto protocolo y boato le ponían en casa y por ende se la ponian dura.

Así todos empezaron a reproducirse como conejos, que es para lo que se les paga, le llaman asegurar la línea directa, pero estos sin buscador de seguros y no por “línea directa”, aseguraron la línea de la sucesión dinástica con creces, dando a luz una tribu de niños ineducados que se daban patadas y corrían en las fotos oficiales,  haciendo lo que les salía de sus pequeños cojones y vaginas correspondientes, para irse entrenando en su actitud futura, al fin o al cabo eran de la realeza y descendientes de Fernando VII, mientras la corte al grito de “Vivan las cadenas”, tan contentos.

El rey, mientras, como sus antecesores, que debe ir con el cargo, y como su hija mayor,  siguió tirándose a todo lo que le ponían por delante, elefantes y osos borrachos incluidos, que follar y matar para un rey no era pecado era obligación y así fue ignorando a su mujer, que consintió, por que como ella ya sabia de su juventud, más cornadas da el hambre.

Mientras el nuevo miembro, el de los melones de cuelga dentro de la portería pequeña, se sintió en desventaja, no tenia estudios, no tenia carrera, eso si era pijo pero nada más y se asocio con un “Listo Calixto” que le propuso el negocio del siglo, aprovechar su nombre, bueno el de su mujer y su suegro para forrarse, eso le sedujo ya que si no era considerado por su intelecto y posición social de nacimiento, el dinero le daría un lugar en la familia de primer orden y claro aprovechando todos los mecanismos a su alcance se forro con el dinero del contribuyente.

Mientras la princesa, perdidamente enamorada del “tontodeloscojones”, es lo que yo pienso, transigió y transigió hasta que todo se descubrió, y ella, como su marido, como el amigo de su marido, como la mujer del amigo de su marido y como todos los cargos públicos habidos y por haber,  han terminado ante el juez, que en buena lógica los tenia que meter a todos en el trullo, incluido el padre de la princesita, quien llego al trono con una mano delante y otra detrás y ahora con una herencia ficticia nos intenta convencer que su fortuna actual no debe nada a Jeques y Corinas.

Y yo me paro, pienso, (luego existo) y lo único que se me ocurre es: ¡JODER COMO HA CAMBIADO EL CUENTO!

Pasión y muerte de Cyrano, Pasión y muerte de Jesús

Cyrano merece un nombre con una amplia grafía, de ahí el cambio en la misma. Es un personaje inmenso, como su nariz;  como un corazón, solo parejo a su verbo y otra vez, valga la redundancia, a su nariz, que le proporciona un olfato para los sentimientos,  que ojalá se transmutara virus que a todos nosotros infectara.

Este fin de semana, semana de pasión o semana de ficción, que por mucho que se empeñen o empeñéis, conmemoran a un personaje ahistórico, nada hay que confirme la veracidad de la existencia del cristo de la cruz, que como el Cyrano encarna todo lo bueno y amable que pudiera tener el género humano, si lo atesorase.

Cyrano y Jesus personajes alejados, son en realidad el mismo, creados por la mente de un escritor uno por una obra de teatro y otro por un libro, la Biblia, que no deja de ser libro de ficción a intereses de una secta, que nos ha llegado a través del tiempo con tantos retoques y cambios que nadie podrá conocer nunca, seguramente, su trasfondo real, si al final fue real.

Ambos fueron admirados, ambos fueron seguidos, ambos pelearon por sus sueños, y ambos fueron crucificados, Cyrano por su integridad, Jesus por su revolución social. Cyrano por su amor mortal, Jesús por su amor universal.

Dos personajes, dos tiempos, dos irrealidades, dos verdades, que atesoran lo único que al ser humano lo puede hacer inmortal, la literatura y el amor por los demás.

Que personajes tan distintos, que épocas tan diferentes, que hombres tan sobresalientes. Pero que diferentemente tratados, los intereses sociales son diferentes. A Cyrano solo lo encarnan como la bestia fea, de hablar enamorado, de corazón exaltado; a la contra Jesus movilizador de masas, que un lobby ha utilizado.

Por eso solo existe la semana santa de Jesús, donde descerebrados sacan tallas a pasear en las posturas más patéticas que pudieron imaginar; ni un solo paso muestra su sonrisa, su bondad, su morir por los demás, si seguimos esa obra maestra del marketing que es la iglesia y su Biblia como guía de moral.

No obstante no puedo derramar una lágrima por Jesús el Nazareno, que su misión era morir, pero si puedo morir y llorar por Cyrano, a quien su amor mato, ese Cyrano que hasta el final peleo con la muerte, delante de una Roxana llorosa al descubrir que la belleza de su amado se encontraba en su interior. Que la punta de su espada,  como la punta de su nariz, robusta y alargada, solo era un atrezo para ocultar su dolor, un dolor bello no de cruces y de clavos, un amor carnal, de lágrimas y sudor que como los grandes valores se quedo para siempre encerrado en su bello interior.

Nota: Absteneros de la representación en el teatro Victoria todo menos Cyrano en estado puro. Leer a Rostand puro creador.