De magos y varas

Desde pequeñito, es decir, hace poco, siempre he pensado que tenía superpoderes, luego me di cuenta que, desgraciadamente, no los tenia, en la actualidad tengo el poder de incordiar con la palabra, que no es poco pero nunca comparable a los rayos beta que salen de ojos incendiados, al soplo viril de pulmones de acero, al convertirse en piedra cuando uno ya va convirtiéndose en esponja. Y no digamos volar balanceándose de edificio en edificio como si de un doble de Burt lanckaster se tratara en el Halcón y la flecha, (comprenderme antes de Spiderman ya lo hacia él y sin tela de araña).

                                                               

Luego pensé que me gustaría ser mago, como Merlín, como la malvada Morgana, como David Coperfield, no el de Dickens, ¡por dios!, el yanqui. Y no para cortar a bellas damas en pedazos que antes me las tiraría que cortarlas en pedazos.

 No, me gustaría ser mago para coger a los hijos de la delegada del gobierno, de Rajoy, de la Vicepresidenta, de Esperanza Aguirre, etc., etc., y por fuerza de mis poderes introducirlos en el centro de la manifestación del otro día, exigiendo los mismos derechos que exigíamos los concentrados y puesto que estamos en un régimen igualitario que recibieran la parte alícuota de palos que recibimos nosotros.

Pero claro mucho poder habría que tener para sacarlos de sus clubes sociales, de sus masteres, de sus universidades privadas, de sus salones fastuosos y hacerles comprender que si no forman parte del pueblo, el pueblo acabará con ellos.

Es la magia de la vida, la magia de la existencia, cuando menos lo esperas la vara se te pone dura, y hace maravillas, pero esto no es magia, me temo que es práctica y los poderes no son eternos, no obstante pensando en todo esto se me pone dura, ………….la vara me refiero.

De Señores y Siervos

Decíamos ayer, como el Luis que fue Fraile, “el fanatismo consiste en redoblar los esfuerzos cuando has olvidado el objetivo”. Pues bien he de constatar que los objetivos hoy por hoy los tienen claros, y yo me he equivocado.

Lo digo sin miedo, durante toda mi vida me he equivocado, es más soy la equivocación personificada, es más no doy una. Bueno tanto, tanto, tampoco, de vez en cuando acierto y más cuando “me las ponen como a Felipe dos" (es que soy republicano).

Bueno al lío, tienen los objetivos muy claros, quieren volver a la edad media, y esta vez no me equivoco, ayer en las calles vi a las huestes del Lord Comandante con sus corazas negras, y sus lanzas en ristre, atacando a los siervos de la gleba, que con sus padres, mujeres e hijos se dirigían al castillo para pedirle al Señor de las Tierras, al Señor de Cuerpos y Almas,  que levante los diezmos sobre sus cosechas que estrangulan sus economías.

En formaciones compactas y a una orden pactada, a mi derecha surgieron dos sicarios disfrazados de siervos que después de tirar objetos a las mesnadas represoras, sin recato alguno arrestaron a otro que estaba a mi lado,  que había cometido el delito de jalearlos, se lo llevaron a rastras y lo introdujeron en los carros-mazmorra, para luego por una esquina volverse a incorporar al tumulto.

¿Pero que es esto? Se provocan a si mismos para luego justificar los heridos y los casi muertos, todos los que os quedasteis en casa, y que conste que no es reproche, que alguien ha de ser testigo indirecto, pudisteis ver como los lanceros se abalanzaron sobre la masa, golpearon a jóvenes y viejos, mujeres y hombres, que solo cometían el delito de pedir al Señor del Castillo que levantara los embargos, que liberara los diezmos, que dejara de tenerlos adscritos a trabajos de supervivencia.

Querían decirle que ellos no tenían la culpa de los derroches de sus señores feudales, que no tenían que pagar el enriquecimiento de sus condotieros de provincias.

Y como contestación: sangre, sudor y lágrimas, en eso no me equivoque, y encima de siervos de la gleba, es decir adscritos a trabajos adocenantes y mal pagados, nos llaman golpistas por acercarnos a un castillo lleno de lujos que hemos pagado entre todos, al que nos cierran el paso salvo en día de visita.

Los siervos lo son por herencia, de padres a hijos, los señores también de padres a hijos, pero ellos son los auténticos golpistas, por sus venas corre la sangre de golpistas, son hijos de ellos, que los señores de hoy fueron los delfines de los señores que en el 39 asentaron sus reales en este país merced a un golpe de estado y 1.000.000 de muertos.

Señorías su tiempo se acaba, quizás iremos a peor, y retrocederemos cientos de años, pero quizás, y solo digo quizás, los siervos ya lo han hecho antes, su tiempo se esta acabando.

FANATICOS IDIOTAS

Dicen que el fanatismo consiste en redoblar los esfuerzos cuando has olvidado el objetivo, bueno la verdad es que lo digo yo, pero si lo planteo así seguro que alguno salta, ¡pues no! Y al decir “dicen” parece que la cosa viene de arriba,  de mentes pensantes,  que se han tirado horas desarrollando un pensamiento tan sesudo.

Y la verdad es que sesos tenemos todos, más grandes, más pequeños, que esto da igual no son órganos sexuales masculinos, con lo cual, a prioi,  cumplen la función independientemente de su tamaño. Aunque no es igual un microcerebro, versus micropene, que un supercerebro, versus superpene, claro que los dos últimos,  presentan el mismo problema, la falta de riego, no es igual regar un área que una hectárea.

Bueno esto viene al pelo del momento que vivimos en los que supermentespensantes, me he quedado sin aire, buscan solución a un problema que han creado ellos mismos,  pero que en realidad carece de objetivos.

Hubo un tiempo en que el capitalismo tenia un objetivo claro, acabar con el comunismo, hoy eso es un hecho, pero en lugar de sentarse y relajar sus mentes pensantes dedicando su tiempo a  crear algo nuevo similar al palo y la zanahoria para que la noria siga rodando, pero acoplado a nuestros tiempos, se han enzarzado en quien construye el látigo más largo y poderoso para subyugar al otro.

Es decir se han convertido en fanáticos de una idea, han redoblado sus esfuerzos y han olvidado el objetivo, puesto que ya no lo tienen. No pueden acabar con nosotros, somos su sustento, pero no dejan de fustigarnos con todo lo que tienen a mano,  con lo que van a terminar exterminándonos.

Cuando se darán cuenta, como decíamos ayer, que todo se rige por la teoría de sistemas, llámalo materialismo dialéctico, llámalo capitalismo liberal; en el que cada uno cumplimos una función y no se puede eliminar ningún elemento del sistema ya que este cruje. !!!!!!!!!!!FANATICOS IDIOTAS!!!!!!!!!!!

LA LETRA CON SANGRE ENTRA.........................DESGRACIADAMENTE

Mañana se va a rodear el Congreso, bueno rodear, si se puede llamar rodear a no poder aproximarse a más de un kilómetro del mismo.

Caben muchas preguntas al respecto y pocas respuestas, por desgracia. ¿Cuál es el fin?, ¿Quién lo promueve? ¿Todos los asistentes van únicamente con la certidumbre de que elevar su voz va a servir para algo? ¿Qué repercusiones puede tener? ¿Qué intereses hay bajo tal acción?

El escribidor, que soy yo, no es más listo que nadie, pero sabe por unos cuantos libros que se ha leído a lo largo de su vida, que todo cambio es resultado de cómo diría Churchill: sangre, sudor y lágrimas, muchas lágrimas, esto la añado yo.

Si mañana se dieran cientos de muertos en el Congreso a manos de las fuerzas de seguridad del estado, es indudable que se daría un cambio drástico en la política de este país, ¿pero hacia donde derivaría  ese cambio?

En el caso de existir diseñadores de la protesta, y si estos tuvieran claro que este hecho se iba a producir y a su vez hubieran preparado los medios de respuesta para sacar frutos de tal matanza. Es decir, si existiera un sustrato revolucionario preparado para llevar a cabo los cambios necesarios para conseguir tal fin, se podría abrir un nuevo periodo en el que los valores hasta ahora dados como buenos, fueran relevados por otros más proclives al individuo, en detrimento del ordeno y mando para la masa.

Pero mucho me temo que es más probable que mañana haya cien muertos en las puertas del Congreso, es decir, a un kilómetro de la puerta del congreso, que exista una plataforma, llamémosla revolucionaria, preparada para dar lugar al cambio que acabara con la deriva, de la llamémosla política, española, hacia una política de mayor justicia social.

Este discurso no es resultado de una mente pensante, que sería la mía, es resultado de escuchar y contrastar opiniones y entre ellas surge una que sería la más apropiada, si esos cien muertos son necesarios, deberían ser “ejecutados” a las puertas de la sede del PP, quienes hoy por hoy son los incumplidores de su programa electoral, y que por tanto ya no están legitimados por las urnas para seguir llevando las riendas de este país.

Y yo soy el primero en sentirlo, pero para que algo cambie tanto en España, como en el mundo tienen que correr ríos de sangre, nuestro cerebro de saurio todavía no está supeditado al racional y solo funciona con estímulos básicos como la muerte, el apareamiento y la destrucción.

Lo que está claro es que independientemente de todas las incógnitas anteriores, habrá que ir para demostrar nuestro descontento, esperar que no sea utilizado por las fuerzas más reaccionarias,  que por otra parte son las más organizadas y que si hay personal encargado de provocar, por ambas partes, no formar parte de las llamadas  bajas colaterales, en suma no ser una de las lágrimas que podrían ser derramadas para que algo cambie o para que todo siga igual.

No es preciso explicar lo que no se ha dicho.

En ocasiones,  por no decir siempre, nos planteamos la vida como un proyecto. Los hay que hacen planos, con escuadra y cartabón, marcan los senderos que llevan a sus objetivos, sus metas, sus anhelos. Unos, seguros de si mismos, los hacen con rotring con el fin de no ver "corridas" sus expectativas; yo soy más de tiralíneas, aquel artilugio antiguo en el que tenias que descargar una gota de tinta y encerrarla para conseguir el grosor del límite de la línea a dibujar, en ocasiones, al deslizar la regla, el sobrante de tinta la seguía,  dejando ofuscado de tinta un terreno igual a diez líneas. Había que empezar de nuevo, romper el papel, volver a dibujar con lápiz y goma de borrar y volver a "entintar" con el maldito tiralíneas.

Yo cansado nunca volvía a dibujar,  entintaba directamente y marcaba de nuevo por donde antes iban las líneas y es que yo nunca he tenido objetivos delimitados, más allá de no penar, que en mi corta o larga vida ya lo he hecho bastante y entonces, parecía, lo intuía.

Pero es que entonces no lo comprendía, la vida no se deja dirigir, son estadios en los que nos perdemos y nos encontramos,  como un dibujo trazado mil veces y cuando alguien, con los subterfugios que le da la vida, se esconde y aparece ya es otro, no mejor, no peor, solo diferente, cuando uno sufre, otro se refugia en su entorno, cuando uno decide dejar de sufrir y busca salvavidas a su alrededor, el otro resurge sin flotador en busca de lo que perdió por abandono, por poco cuidado, nadie es culpable, nadie es inocente. Es la vida, que como decíamos ayer, es como los ríos y los políticos, pero en este caso solo en ocasiones, intentando discurrir erráticamente por los caminos más fáciles.

¿Y por qué no discurrir por los caminos más fáciles? ¿Dónde esta lo mejor y lo peor? La vida no tiene polaridad,  es negativa para unos y positiva para otros,  pero a leves impulsos eléctricos que nos trasmiten descargar alternativas de satisfacción y de dolor. Solo nos queda el cariño de lo que fue, de lo que pudo haber sido, y la pena de lo que no fuimos o no pudimos ser.

Es la vida, pura vida, puta vida!

SOSTIENE PEREIRA

Antonio Tabucci, en su magistral novela, “Sostiene Pereira”, nos refleja un redactor de gacetilla portuguesa,  que vive la ebullición revolucionaria que precede a la caída de Salazar, (el Franco Portugués), pues bien,  en ella aparece un joven revolucionario que le solicita trabajo y ayuda, a Pereira, para conseguir algún dinero, así como un cierto apoyo en sus avatares revolucionarios. Ni que decir tiene que Pereira, viudo sin hijos que, no obstante, habla con su mujer todas las noches y “hombre de orden” donde los haya, accede a lo primero, pero no en principio a lo segundo y encarga al Joven idealista que realice los obituarios del periódico, pero pronto se da cuenta que más que obituarios son panegíricos o auténticos fusilamientos del ya finado.

Ese el problema de un obituario, quizá es lo más difícil y complicado a lo que un escritor puede enfrentarse, ya que va a caracterizar a un ser humano,  que por una parte ya no tendrá la capacidad de defenderse personalmente y al que solo hemos conocido someramente.

A todos los seres que nos rodean, que vemos todos los días, no os engañéis, hasta vuestros amigos más íntimos,  solo los conocéis someramente, que ni uno mismo se conoce ni aún a las puertas de la muerte. No somos capaces ni tan siquiera de diferenciar un valiente de un cobarde, ambos corren hacia un fin pero en direcciones contrarias, ¿dónde está el bien, dónde está el mal? En ambas direcciones y en ninguna, ambos se contienen en las mismas proporciones en todos nosotros y solo su combinación en un momento determinado, por unas circunstancias determinadas y aliñado por un estado de ánimo y conciencia determinado,  puede hacer el cóctel resultante de  dulce o amargo sabor.

Y todo esto porque yo quería escribir de Carrillo, al que siempre he visto como mi abuelo, pero con más cultura y más comprometido, no en el sentido de unos ideales más altos, pero si anteponiéndolos a otra cualquier circunstancia que salpicara su vida.

Se le ha llamado asesino, ¿es asesino quien representa al pueblo soberano ante un ejercito golpista que ha vulnerado la decisión de las urnas? Posiblemente puede serlo, pero es que quizás también deba serlo,  para poder defender la decisión libremente tomada y que con la fuerza de las armas se intenta cambiar.

Se le ha llamado cobarde por huir de España al terminar la guerra ¿Qué iba a hacer engrosar las fosas comunes del Franquismo? ¿alguien cree que pudo disfrutar recorriendo países sin parar desde Rusia, donde no era nadie, hasta Méjico, pasando por Rumania y terminar en Francia, desde donde empezó a organizar la resistencia comunista antifranquista, donde se reunió con Nicolás Sartorius, en un Invierno del 69, para saber el curso de los acontecimientos y los primeros pasos de CC.OO como sindicato.

Todo el mundo quiere vivir en su tierra, si tiene hijos, verlos crecer, educarlos, reír con ellos, llorar con ellos, en suma lo más parecido a ser feliz. Dicen que traicionó a su propio padre, yo seguramente traicioné también al mío,  al no ser ni por asomo lo que el esperaba de mi, y haberlo considerado siempre un extraño. ¿Pero la culpa es mía o de mi padre? En mi caso la historia no lo juzgará,  en el de Carrillo se utilizará para no solo tacharlo del asesino de Paracuellos del Jarama, donde según quien cuente la historia tendrá un desenlace diferente. Yo creo que cumplió su misión e hizo lo que tenia que hacer.

Todavía recuerdo a mi madre contándome como mi abuelo Joaquin,  cuando el primer golpe de estado de los militares en el 31, encabezado por el “sincabeza Sanjurjo”, escuchó por la radio, de galena,  como después de la intentona no se tomaron represalias e incluso Sanjurjo termino en la calle. Mi abuelo Joaquín hizo tamborilear los dedos sobre la mesa y en su hablar balbuceante, típico cuando se ponía nervioso, acertó a decir: “…………la Republica, (refiriéndose a la primera), ha entrado sin sangre, y nosotros vamos a tener que darle la nuestra.

¡Que frase JODER ………y mi abuelo solo era panadero y socialista!

Carrillo fue de los que dio su sangre y derramo la de otros, pero no por placer,  si por defensa de unos ideales y unas urnas en las que cada español derramó la suya.

Podemos estar de acuerdo con él, o no, en el papel que jugo en la transición, yo desde luego me rebelo, fue más bien una transacción,  no creo que hubiera que perdonar todo y hacer una ley de punto final donde se olvidaran 40 años de represión de cunetas llenas de muertos y pueblos llenos de viudas, de colegios unidireccionales  e iglesias en cada esquina. Pero él junto a otros, que había visto tantos muertos, que había matado a adversarios, vio que era el momento de parar, recapacitar y perdonar.

Pero Santiago ellos no perdonan nunca, ellos hoy en las emisoras de siempre te caracterizan como el asesino que no fuiste, olvidando que ellos son y serán los asesinos de siempre.

Por último me reconcilié contigo el 23F, cuando junto con Gutiérrez Mellado, fuisteis los únicos que no os escondisteis de Tejero, con un cigarro en una mano le mantuviste la mirada, mientras Gutiérrez Mellado forcejaba con él. ¡Que estampa el líder de los comunistas españoles y el antiguo Jefe de la Quinta Columna Franquista, jefe del espionaje Fascista en el Madrid Republicano, defendiendo con apostura y gallardía su posición en el congreso, para el que habían sido elegidos, el resto como ratas por el suelo, buscando una salida imposible!.

Ni Gutiérrez Mellado, ni tu,  tenias miedo a la muerte,  la habíais enfrentado tantas veces que una más no importaba, más vale morir de pie que vivir de rodillas, ya lo dijo tu amiga rival Pasionaria.

Aún no había llegado vuestro momento, pero en ese instante se resumió toda una vida de valor y entrega de las dos Españas, más irreconciliables,  pero más nobles y leales. Si Mellado y Carrillo hubieran hecho la guerra el resultado hubiera sido otro, eran guerreros, nobles y honrados.

Mellado murió inútilmente en una cuneta con su coche, tu durmiendo una siesta, ambos entrasteis en la muerte sin sentirlo, quien lo iba a decir.

Tanto penar, tanto pelear, y al final queda, nada más y nada menos que:”………………el recuerdo de un hombre bueno, en el sentido de la palabra bueno,………….. Que hizo camino al andar”.

Al menos eso sostendría Pereira,  si pudiera hacerlo.  

LA ESPERANZA ES UN ANHELO..................

La naturaleza se replica a si misma, quizás por ello los políticos, como los ríos,  se vuelven sinuosos porque siguen el camino de menor resistencia…………….

Algo tan simple nos indicaría que la dimisión de la “amiga” no es tan inocente como parece; un político no se retira nunca por motu propio, siempre discurrirá por los terrenos más factibles, arrastrándose, si es posible, para “no salir en la foto del desastre del Titanic”, con el fin de resurgir cuando menos lo esperemos como salvador alabado por todos.

En el caso que nos ocupa, la Comunidad de Madrid está en la más absoluta ruina, es cuestión de tiempo que se tengan que destapar las cuentas y el agua empiece a entrar a raudales en las sentinas de este barco podrido, ¿Quiénes huyen primero? : Las ratas, y ahí se encuadra la gesta de nuestra expresidenta. Prefiere salir por patas en este momento para reaparecer cuando los tiempos sean mejores. O lo que es lo mismo los terrenos más blandos para acomodar su discurrir a ellos.

No os engañéis compañeros, con ella no termina nada, con excepción de Rajoy y el propio Gallardón, que como un torero del XIX, ya se puede ir atando los machos y bordear el burladero con cuidado no le caigan a él las banderillas.

Esto es solo un capitulo más de la destrucción de un País a manos de los de siempre.

Ya os comenté hace unos meses que las primaveras árabes, eran los inviernos de occidente y se esta cumpliendo letra por letra, que como todo el mundo sabe con sangre entra.

Igualmente os digo, como un Demóstenes dirigiéndose a los Atenienses, la Esperanza volverá…………………… pero no a nuestros corazones.

De cristales y manchas

Hoy me asalta una pregunta mañanera, fruto de un remanso del  que no aportaré la fuente; el investigador debe cuidar con mimo, con esmero, como un cuerpo nuevo en su cama, o un solomillo poco hecho en su plato, la fuente que le proporciona la información que usará para el solaz del lector.

Después de esta esmerada introducción,  sexo-culinaria-confidencial, os voy a hablar de las manchas de los cristales, (los de las risitas del fondo un poco de formalidad, un conferenciante del mundo escrito no puede centrarse con continuas interrupciones, siempre y cuando estas no sean para alabar lo hasta aquí escrito). Pues bien vamos a hablar de cristales y de manchas.

Algo que parece baladí, ofrece una metáfora perfecta de las relaciones humanas, estas se desarrollan como a través de un cristal, desde cada lado, cada uno de nosotros, (valga la…………….., que no hay que redundarse) nos observamos, analizamos al otro a través de la transparencia que nos ofrece el cristal que inconscientemente, introducimos entre nuestras relaciones personales.

¿De que está hecho ese cristal?, depende: miedos, frustraciones, soledad, melancolía, dolor, inferioridad, recuerdos, insabores………………….. Puede llegar a  estar hecho de tantas aleaciones,  que en ocasiones ofrece múltiples  opacidades.

Y aquí viene el meollo de la cuestión y el principal objetivo de esta digresión, hasta ahora, opino yo, bastante brillante.

¿Por qué sistemáticamente al observar este espejo pensamos que es imposible limpiar las manchas que empañan nuestras relaciones?

Fácil, porque  estamos convencidos que la mancha se encuentra del otro lado,  y por tanto nosotros no tenemos nada que limpiar, no tenemos que abrillantar la superficie que  nos permitiría llegar a disfrutar de la persona que se nos ofrece al otro lado.

Brillante eh!............. el escrito, no el cristal.

UNA PEQUEÑA CHARLA DE ANTROPOLOGIA

Los seres vivos nunca pueden ser independientes, esto es un axioma indiscutible ya sea formulado por científicos de derechas o de izquierdas, así como por filósofos, si fuera el caso de los mismos signos, que un filósofo que pone puertas al campo definiendo sus pensamientos, según unos planteamientos partidistas pone fronteras a su pensamiento, y las fronteras al pensamiento, como podemos deducir, frenan cualquier planteamiento filosófico.

Bueno hasta aquí todo claro ¿no? Vamos a complicarlo un poco más ¿vale? Utilicemos la Teoría de Sistemas, pero que no se asuste nadie, la utilizaremos como un trilero que mete un garbanzo debajo de un vaso y aparece  debajo de otro, pero eso si, el garbanzo siempre esta.

En un sistema cada una de sus partes cumple una función determinada para el correcto engranaje del conjunto, así si queremos variar la mecánica del sistema,  hemos de variar la totalidad de los elementos que lo conforman,  para que den el resultado apetecido.  Fácil y cierto ¿no?

Evidentemente cada una de las partes cumple una función,  que no podemos valorar como más importante, más trabajosa o más secundaria, ya que si uno solo de ellos dejara de interactuar, el sistema, en plata, se iría al carajo y daría lugar a otro sistema, que cabe la posibilidad sea bastante más indeseable que el precedente.

Así lo entendió un primo del Austrolopithecus Afarensis, hace circa 5 millones de años, fue el llamado Homo Habilis, quien empezó a intuir que no todo era comer carroña y correr a cuatro patas detrás de cualquier pollo prehistórico, para luego descabezarlo y comerse solo la chicha sobresaliente. Este vio que con elementos del mismo pollo, es el caso de plumas, huesos pequeños, pico, uñas, podía acceder a partes del pollo que antes le eran vetadas a su dentadura de poderosa masticación.

Pero vio más, vio que si en lugar de ir a 4 patas iba a 2, su velocidad se incrementaba exponencialmente, dejándole las manos libres para portar un rama o una piedra que ayudara en su caza. Pero lo que es más importante, si en lugar de correr él solo detrás del pollo prehistórico, corría con sus iguales, lo cercaban inexorablemente y podían cazar muchos más infelices pollos.

Con luego repartirlo equitativamente se acabo el problema. Pero claro ¿lo habrían de repartir entre los cazadores o contar también con los impedidos, ancianos,  mujeres y niños?, ¿debían estos igualmente recibir su ración?

Evidente el HH, vio que el futuro del grupo estaba en el numero, así cuantos más elementos lo compusieran no solo cazarían más, estarían más protegidos,  para ello eran importantes las crías, por la proyección de futuro, los viejos y los impedidos dada su experiencia en la confección de útiles,  tanto para la caza como para el consumo de las presas, así como el conocimiento de las mejores zonas de batidas y que decir las mujeres, con su aportación a la dieta en la recolección de verduras y frutas, animales pequeños, así como la confección de ropas, para las nuevas estaciones que surgían en un mundo cambiante y que ellas realizaban,  en base a la piel de las presas capturadas, a lo que se unía y no menos importante, que después de un día corriendo detrás de los pollos, ellas amorosamente les daban acogida entre sus piernas para proporcionales un placer vetado a otras especies.

Pues bien señores, cabe la posibilidad que un catalán se vea como un HH, (homo habilis, que nadie entienda mal), pero ha de tener en cuenta que no será nada, sin Extremadura, Andalucía, Valencia o Madrid, por poner el caso. La fuerza está en el número y en la función que cada uno cumple en el conjunto, independiente de los réditos aportados para el funcionamiento del grupo.

Los nacionalismos excluyentes no hubieran llevado en ningún caso a nuestra civilización al grado en que se encuentra hoy, que no es que sea gran cosa, pero es lo que hay.

Amor màs alla de la vida eterna.

No,  hasta que por fin me haya mordido no seremos eternos, ¿pero nuestro amor  será asi  eterno?

 Solo sé que la encontré muriendo,  al nacer el día. Con mi capa cubrí su cuerpo,  ahogando el estertor de sus labios, al ritmo que la claridad, naciente, del día quemaba su piel.

Y surgió la locura.

!Dame tu cuello, seamos eternos!, si no he de vivir  junto a ti, prefiero morir, susurro en mis labios.

Esperando que la noche le otorgue la vida,  regazo sobre regazo, reposo mi garganta sobre sus labios, fundiendo ambas sangres. Pero mientras acuno su rostro,  con un movimiento brusco,  sin pensar en mi dolor, sin pensar en su dolor, traspaso ambos corazones. Triste madera que, en la muerte,   hilvanando corazones, nos haces, más que muertos enamorados, amantes eternos.                    

DE SERES PATETICOS Y DE SERES IMPRESCINDIBLES

Ser patético, posiblemente,  es lo peor que se puede ser en esta vida, ya que concentra en su interior tal cantidad de caracterizaciones que hacen a un personaje lo dicho, patético.

Es el caso de no saber responder, con aplomo, una pregunta directa e importante para quienes la formulan, es mentir a sabiendas de estar haciéndolo, es ostentar un cargo a viento y marea, es intentar de manera retrograda ir en contra de las normas de convivencia más básicas. En suma es intentar, como decía mi abuela Olvido, (nombre que por ello nunca olvido), hacernos comulgar con ruedas de molino.

Cuando una sociedad mantiene al frente de su futuro a seres patéticos, únicamente puede caracterizarse de eso, de patética, y de apática; como el tango cambalache: da lo mismo torcido, que derecho, chorizo que legal, y es que cuando todo da lo mismo, todo es igual y si todo es igual nada cambia.

Desgraciadamente nos daremos cuenta de los resultados cuando vuestros hijos, después de años de bachillerato y de deambular por universidades,  sean unos analfabetos integrales,  sin capacidad de desarrollar el mínimo pensamiento propio, cuando tengamos que ir a hospitales y no tengamos cama, ni  atención, cuando necesitemos ayuda en nuestra vejez y nos veamos, en el mejor de los casos, hacinados en centros regidos por la beneficencia de organizaciones religiosas, que serán las únicas religiosamente subvencionadas.

Nos daremos cuenta,  cuando ya no tenga arreglo,  mientras,  no recordamos que un 11 de septiembre no es el aniversario del desmoronamiento de unas torres iguales, que no gemelas, las torres de un imperio, que aun que no lo sabe, se derrumba; ni es el día de la petición de independencia de Cataluña.

Todo porqué la memoria es débil ,cuando no se cultiva, en un país de campos en barbecho, donde a costa de no sembrar conocimiento y memoria,  hemos olvidado que hace años, en un día como este,  un personaje, todo menos patético, se encerró en su despacho con una pistola, esperando su muerte, anunciada, a manos de generales mandados por la CIA.

Olvidaremos que han existido y posiblemente existen seres humanos capaces de llegar a perder lo único que nos es querido, la vida, a cambio de un ideal y sin titubear. Seres valiosos que en estos tiempos hay que extirpar.

Por ello quiero gritar a pleno pulmón y sin ánimo de consigna, si de homenaje:

¡COMPAÑERO SALVADOR ALLENDE!

¡PRESENTE!

LO QUE LA VERDAD ESCONDE

En los negocios, como en la vida, es decir en las transacciones entre humanos, en ningún caso se persigue el beneficio mutuo, ya que lo que es ventajoso para uno o varios, es ruina para un tercero.

Por ello hay una ley que rige de manera indeleble y engañosa,  la confianza en todas estas transacciones,  es la llamada Primera regla de la Interpretación, que viene a explicitar: Pase lo que pase, haz que parezca intencionado.

Todo en esta vida es apariencia, versus, “puta apariencia”, pase lo que pase que parezca intencionado……………………… Y esto dicho y hecho por seres falibles, que los infalibles son adorados en altares cromados y santificados.

Si fuéramos más conscientes de nuestras falibilidad,  no sé si seriamos más felices, pero indudablemente nos sentiríamos más libres, libres para equivocarnos, libres para mostrar como somos, libres para que los demás igualmente se sintieran sin ataduras. Libres en suma para vivir………………….

Pero la apariencia es lo que tiene,  es lo que se ve, pero ¿Y lo que la verdad  esconde?

RAFAEL ALVAREZ "EL BRUJO"

Desgraciadamente el nivel cultural y de espectáculos, fuente en la mayor parte de las ocasiones de la cultura, ya que en este país la gente solo coge libros para calzar muebles, pues eso cojea, los espectáculos en Madrid parecen hechos para neófitos en el arte del teatro, la comedía o el drama.

Nos vamos a referir a Rafael Álvarez, “el Bruto”, si el bruto. Que era su nombre en origen pero merced de un error tipográfico en un cartel publicitario, paso a llamarse el Brujo, y algo de ello tiene.

Primero decir que es un gran actor, pero un mal guionista y peor director, ¿por qué extraña razón quien hace un espectáculo quiere hacerlo todo? No todos estamos dotados para todo, y el Brujo, lo suyo es actuar, no dirigirse a si mismo, sin contar con el público y además escribir el guión de la obras.

Circunscribámonos a su última obra LAS MUJERES EN SEKEASPHEARE, la verdad es que de ellas habla poco, habla más de Rajoy, de la Merkel., de la situación española, etc., pero ¡coño! Que la obra se llame las mujeres de Rajoy o el burlador de Galicia, que le iría al pelo.

Desgraciadamente y afortunadamente visto un espectáculo de Rafael Álvarez los has visto todos. Y si es genial, pero es como ese cocido tan bueno que tanto nos gusta, que comemos con deleitación, pero que se repite, se repite y se repite, y desgraciadamente no hay ningún bicarbonato literario, a modo de ALMAX, que nos haga digerirlo.

Si por otra parte el precio fuera popular, pero 30 euros butaca, me parece un robo a mano armada, quizás no empuñada por Rafael, pero él sabe que nuestra fidelidad nos hace siempre dianas de estos atracos.

Por favor, vuelve con otro espectáculo, nuevo de verdad y quizás me deje disparar en ese patio de butacas que más recuerda a Sierra Morena en tiempos de Curro Jimenez, bandolero también pero que robaba a los ricos para repartirlo a los pobres.

Y te recuerdo que a mi me han bajado el sueldo y me han quitado una paga.

YO ME TOCO, TU TE TOCAS, EL SE TOCA

Cuando era pequeño mi padre me pilló haciéndome una paja, versus perola, gallola, pera, etc., que el castellano tiene tantos apelativos para el término masturbación como maneras de hacérselas. Me miro con los ojos inyectados en sangre y dirigiéndome un dedo entre las cejas,  me dijo con tono apocalíptico,…………….. TU NO SABES QUE LO QUE SALE POR AHÍ ES EL TUETANO DE LOS HUESOS………………Y ADEMAS ES PECADO……..

Ni que decir tiene, que en lo primero que pensé yo fue en una lombriz arrastrándose por el parquet inmaculado de mi casa, (más inmaculado si cabe ya que nos teníamos que deslizar sobre el con unas bayetas, primorosamente rematadas,  que mi madre tenia al uso en la entrada, con el fin de no hacer rayas en el mismo y de paso abrillantarlo, si  fuera posible un brillo superior al que ella, día tras día, lo dotaba), todo ello resultado de haber perdido todo mi esqueleto.

Bien volviendo a la lombriz, vi una gorda, yo era gordito, que se enroscaba sobre si misma y ascendía trabajosamente al sofá para poder ver la tele, o con un acompasado subir y bajar de su parte central se encaramaba al frigorífico para robar un poco de leche condensada, ¡me apasionaba chupar del bote!

No obstante no cejé en mi empeño y siempre que la soledad me lo permitía, tendría yo 10 años, me dedicaba al onanismo, hasta que mi cuerpo me decía basta, no obstante en mi estaba creciendo el germen del pecado, después de la amenaza de mi padre, crecía en mi la amenaza de Dios, que me miraba mientras yo recorría acompasadamente mi miembro, ni que decir tiene que aquello hacia en ocasiones un poco difícil pasar de morcillona a eyaculable, por lo tanto tomé una determinación. Yo por aquel entonces era semicreyente, así que me encaminé a la iglesia a confesarme,  para ver la manera de alejarme del pecado.

Bien es cierto que tuve la mala suerte de caer con el párroco, D.Arnulfo, aquel que años antes me excomulgo al estar jugando en la puerta de la iglesia y pillarme cagándome en la hostia puta, sin saber yo lo que era la hostia, ni lo que era una puta.

Pues bien como no sabía que decirle al párroco, recordé las clases de catecismo que nos daban todos los miércoles, él mismo, por cierto y se me encendió la luz al recordar a un pecador maldito por hacer “actos impuros” y ese le casqué al Arnulfo, que había cometido actos impuros y fue peor el remedio que la enfermedad, después de relatarle con pelos y señales en que consistían, podíamos haber empezado por ahí, pero ya se sabe……………………………los caminos del señor son inescrutables e insondables.

Y como premio me receto, perdón,  me puso de penitencia UN ROSARIO, quedé líbido y con un problema añadido, ¿QUÉ COÑO ERA UN ROSARIO?

Mi abuela, la chunga, por mala leche y coja, (debe ser cierto que ambos atributos están imbricados), me explicó lo que era y me dijo: QUE UN HOMBRE DE VERDAD SE HACE LAS PAJAS QUE LE DA LA GANA!!!!, no os podéis imaginar el peso que me quité de encima.

Por ello te digo querida concejala, que antes de tocar los cojones a los contribuyentes y robar como hacen todos, tócate el coño todo lo que te apetezca y que lo que se van a comer los gusanos, que lo vean los cristianos.

PURA VIDA

El calor, el frío, la vida, la muerte, el amor, el odio, la verdad, la mentira. Somos una dicotomía,  que convive dentro de nosotros como una serpiente y un ratón, un ratón muy feroz y una serpiente muy ladina, ello nos lleva a que no siempre sea vencedor el mismo o la misma.

Somos unos seres en los que convive tanta cantidad de mal, como de bien, entendiendo por bien el mal no implícito. Por ello quizás nuestros caminos se juntan y separan en la evolución de nuestras vidas, en las que incluso, en la mayoría de las ocasiones no  podemos vivir ni con nosotros mismos.

Si me diréis para eso esta la química, pastillitas de colores que maquillan el horizonte y elevan el suelo bajo nuestros pies, dando a nuestro paso una seguridad que ningún ejercito invasor osaría llevar en terreno hostil.

Pero no sería mejor que la vida fuera un paseo, dulce, sosegado, con largas etapas de reposo y cortas etapas de actividad; que ya lo dijo Aristóteles: “La felicidad está en la vida contemplativa”, y es cierto simplemente viendo como transcurre en paz y concordia, la vida seria, seria……………. LA HOSTIA!!

Aunque también estoy de acuerdo con D. Manuel, no de Ribas, si  Machado, en que: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar, caminante no hay camino, hay estelas en la mar ……………”

Caminemos, descansemos, retocemos, riamos, bailemos, para que nuestro interior se goce del brillo del exterior. Y como decía Walter Pather: “Ardamos en esa llama intensa que es la vida hasta consumirnos en su interior “(traducción libre del ingles original, teniendo en cuenta que soy de francés, consi consa)

Pues lo dicho amiguitos y sin que sirva de precedente, hoy del gritar injusticias o glosar males, dedicaos a miraros el ombligo, y a pensar, si queréis pensar, que la vida es breve, y que nada es blanco, ni negro, “todo depende del color del cristal con que se mira” (Calderón, La vida en sueño, Segismundo Encadenado)

Y en cuanto a disfrute, por muy analitic@ que seas y muy pensante de los pros y los contras, lánzate a la vida, que lo que le des te lo devolverá con creces, así que cuidado con lo que le lanzas.

Sin perder de vista que todo momento de gozo lleva aparejado un momento de tristeza, la ley de la dualidad correspondida, pero ¿qué seria el gozo sin la amargura consiguiente?

Si Gila viviera............................

Hay mañanas en las que te despiertas y al escuchar la radio, (la llevo por toda la casa atesorando todas las sandeces de las que puede ser capaz el género humano en poco más de seis horas de sueño, me refiero al mío), que el resto no sueña son los protagonistas de mis pesadillas.

Y lo primero que pienso hoy es en Gila, si el humorista que nos hacia reír cuando le mataban a un hijo pero con humor y que era capaz de parar una guerra con un partido de fútbol, pero ¿Qué pensaría de las guerras de hoy? Esas que se les escapan de las manos a occidente, que no hace nada más que desestabilizar regímenes lejanos en la, para ellos, sana intención de instaurar democracias, (¡como si la nuestra funcionara!), para esquilmar sus materias primas.

Ya lo dijo Herodoto, en sus libros de historia, nunca debemos ser etnocentristas y pensar que lo nuestro es lo mejor, pero lo pensamos, así dotamos de armamento moderno a facciones islamistas, como en su día hizo Reagan y luego nos encontramos con alcaeda, (traducción del autor).

Bueno a Gila me lo imagino hoy en una cola de consultorio de la Seguridad Social,  con una familia de panchitos detrás, (apelativo cariñoso por lo pequeñitos, redondos y tostados que están). Gila le diría a la señorita de recepción:

-Buenos días tenga vd. señorita, vengo con esta familia de “sinpapeles”,  que al niño le duele la tripa y la señora tiene una muñeca dislocada de limpiar casas, para ver si les podía ver el Sr. Doctor.

-Y dice vd. que son "sinpapeles" umhhhhhhh………………. Bien, tiene que traer un certificado de empadronamiento, un certificado de no tener rentas superiores a……….sumando toda las rentas familiares claro y un escrito de su embajada haciéndose cargo de los gastos ocasionados en su caso.

-Pero oiga vd., respondería Gila, que le he dicho que son sin papeles, lo que viene a decir grosso modo que no tienen………………………………documentos,……………. Papeles………………., certificados…………………….por eso son sin papeles señorita. Si tuvieran papeles irían a la ventanilla de papeles, esa de los jubilados que según se van cayendo los llevan al tanatorio, pero es que no tienen.

-Pues por eso los tenemos que llenar de papeles para que puedan ir a la ventanilla de papeles y los puedan atender.

-A ver ¿de donde son?

-Ellos dicen que del Pirú, pero como se idiomas he de decirle que creo que son del Perú, esto es pa que se sitúe, bajando por Brasil hacia la costa, la quinta liana a la derecha, pasando una selva muy densa llena de monos, estos sin papeles también, pero no se preocupe que se curan solos. Y luego atravesando y atravesando montañas llegan a Lima, que no es un instrumento para escapar de este mundo cruel que les tiene atrapados, es una ciudad. De la que se han tenido que ir de extranjis al no tener papeles, entiende vd. señorita.

-No si yo le entiendo pero la marquesa, es decir, la señora Presidenta de la comunidad de Madrid, ha dado orden de que si alguien se presenta sin papeles antes tiene que hacerse con ellos, para que así el numero de sinpapeles sea cada vez menor.

-Quiere  vd. decir, claro para que se mueran antes de que les vea el médico. No si el método esta bien llevado…………….., cuantos menos atiendan más mueren y menos gasto tenemos, porque el entierro quien lo paga?

-Eso ya no lo sé, debe ser en la ventanilla de Asuntos Sociales.

-¿En la de papeles o sin papeles?

-Depende si al morir han conseguido o no alguno de los certificados que le he pedido, vera  todo ello es para luego pasar los gastos al país de origen

-¿Dónde en la quinta liana a la derecha, en la Selva o darán gritos por Lima para localizar a alguien que los conociera?

-Mire no puedo perder el tiempo más, siempre pueden ir a urgencias, ahora bien,  sino es una urgencia real tendrán que abonar la intervención del facultativo al no tener papeles.

Gila se quita la boina, se rasca la cabeza y le dice: ¿Señorita y el Dios de la Marquesa que dice de esto?

Es un gato negro y viejo, no se confunda, por favor, con un perro viejo, repito es un gato, negro y viejo. Más listo que un perro, quizás por ello más solo que él. Los gatos es lo que tienen, su inteligencia y recelo le vetan la compañía, y es que no sabe confiar por ser gato, por ser viejo y negro,  y claro, por no ser perro.  No quiero decir con esto que un perro viejo no pueda ser listo, pero al ser más querido dada su naturaleza, servil y dependiente, es más aceptado y por tanto querido lo que, probablemente,  le da la seguridad para aceptar no abrazar la soledad.

Todas las mañanas viene a mi ventana el gato viejo y negro, con sus preciosos ojos verdes a  juego con las cicatrices brillantes que como condecoraciones,  surcan su cuerpo, cicatrices del tiempo, cicatrices que no han sabido esquivar ni su inteligencia, ni su  desconfianza. A pesar de ello admite, dócilmente, el cuenco de agua fresca que todas las mañanas le oferto y mientras su rasposa lengua va dando cuenta  de su contenido y va saciando su sed, no deja de  taladrarme con esos preciosos ojos verdes. Esos preciosos ojos verdes que contienen una vida, que contienen, el miedo, la muerte, la soledad, que contienen el conocimiento universal.

En el fondo de ellos me reconozco, ambos sabemos que tenemos mucho en común, estamos igualmente cubiertos de cicatrices, estamos igualmente viejos y oscuros,  y ambos, lo comprendemos, sabemos que solo podemos tolerarnos,  sabemos que no podemos disfrutar de una factible amistad. Pero ambos sabemos que muchos días el volverá y yo el agua le volveré a ofertar.

Fumo mi pipa, bebo mi café y él se yergue y me mira, ¿sonríe, está agradecido? No,  un gato nunca está agradecido y nunca sonríe, aunque si existiera la posibilidad de que el viejo gato negro esbozara una sonrisa, seguro que alguien, amable,  cariñoso y  bien intencionado, pensaría: ¡que guapo está!