Sueño versus pesadilla

Ayer no tuve un buen día, lo cual a nivel internacional es intrascendente, pero a nivel particular incandescente.

Y pensé coger un verdugo negro, (así se llamaba en mi infancia, ahora pasamontañas), presentarme en una sucursal de Banco, cualquiera no soy racista y haciéndome con la "catana" que guardo en el salón, por si un día tengo que hacer “scracher”, dirigirme a la ventanilla del cajero e introduciendo la punta de……….la catana, por la rendija, conminar al bancario para que me hiciera una relación de los fondos ingresados en su entidad.

Precisando que en su listado de Excel me eliminara a los pensionistas con menos de 1000 euros de pensión, independientemente de la cantidad de dinero que tuvieran en el banco, a los poseedores de nóminas por debajo de 2000 euros, a los perceptores de herencias por parientes fallecidos y que hubieran satisfecho el impuesto de sucesiones.

El resultado resultante, valga la redundancia (jejejejeje), eran todos aquellos de nóminas por encima de 2000 euros, jubilados con pensiones máximas y cuentas magras, así como una caterva de individuos indeterminados con cantidades astronómicas en sus cuentas corrientes y cajas de seguridad de origen, como ellos, indeterminado.

Como el bancario temblaba, me apresuré a calmarle, no te preocupes hijo, no te va a pasar nada:”…………..señor es que tengo un sueldo de 2500 euros con los trienios y la ayuda estudios.

Bueno, sácate de la lista, subámosla a 3000 y sácame también a todos los parados.

¿Pero que quiere hacer usted señor?

Me pregunto balbuceando:”………. pues una “quita” hijo, os voy a quitar de encima todos los fondos susceptibles de origen dudoso y con ellos voy a hacer un banco malo, tan malo que como hacian en clase con los discolos, lo voy a separar en pequeñas cantidades distanciandolas entre si, para luego repartirlas  por las calles, que es una forma de acabar con la crisis como otra cualquiera y además como no era dinero limpio, caerá en manos de los necesitados que son pobres pero muy limpios, quizás por ello, los billetes brillarán de nuevo y entrarán en circulación con alegria y buena disposición, que a nadie le gusta estar encerrado, ni siquiera al dinero……………..

Y es que anoche tuve un sueño, otros hablarán de pesadilla.

De mareas humanas

De mareas humanas está hecha, hoy en día, la contestación social y como tales, suben y bajan, atraídas por las lunas diferentes de sus reivindicaciones, ójala existiera un solo astro que dirigiera sus vaivenes hacia la orilla pedregosa, convirtiendo en fina arena de playa los riscos y desprendimientos que cubren las costas de nuestras necesidades.

Como mareas solitarias afrontan, de manera desigual, un desgaste que propicie acabar con molicie y con la molicie de las antiguas estructuras. Como en tiempos pasados en los que se creyó acabar con el llamado Régimen Antiguo para dar paso al sistema democrático, algo que como se puede ver, no ha sido tal.

El Régimen Antiguo ha sabido camuflar, sobre estructuras nuevas, su hacer de siempre. Así mientras ha sido alimentado por él, ha continuado oculto, pero al no ser alimentado, a su parecer, suficientemente, han vuelto a surgir las disensiones y los consiguientes poderes, como hemos dicho, en la sombra.

Pero esto no es nuevo, el feudalismo hizo lo mismo con el Régimen Antiguo, y se encuentra incrustado en él. ¿No vuelven a surgir hoy, como otrora reinos de taifas, apelados ahora autonomías y todas ellas de origen feudal?

Nada nace nuevo, todo es transformación somera, maquillaje que no lleva a ningún cambio, lleva a un disimulo social que hace que nosotros, escarabajos de la historia, sigamos empujando la pelota de mierda, perdónenme la figura, hasta que esta nos supera y morimos bajo su peso,  que nosotros mismos hemos acumulado y empujado.

Por ello mareas aisladas no podrán nunca arrostrar trabajos de demolición en costas tan afianzadas y petrificadas por el poder, el dinero, y la corrupción consiguiente. Únicamente un tsunami, producto de la unión de todas ellas podrían cambiar el paisaje.

¿Pero hasta donde llegarían estas mareas, cuanto tiempo regarán las tierras mar adentro, cuantas victimas caerán en su discurrir? Todo difícil de evaluar. Pero para crear hay que limpiar y tirar todo lo inservible. Desgraciadamente en el fondo de algunas cajas pueden quedar objetos, recuerdos o personas que pasarán inadvertidas y no volveremos a encontrar.

 

Es la historia que como los antibióticos acaba con todo, al parecer, para curar, y lo que no es menos cierto, no se puede soslayar.

Mejor encerrado que mentalmente castrado

Dijo el poeta que: ........... era la gloria vestida de tull con la mirada lejana y azul, limpia y bonita siempre iba a la moda, arregladita, como "pa ir de boda"................... Así empieza una canción de Serrat, en la que un individuo hastiado de la vida, hastiado del amor, solo consigue enamorarse de ella,  que no es otra cosa que un maniquí, que es la idea del amor que él lleva dentro.

Quizás venga de ahí el maniqueísmo de esta sociedad, valga la redundancia, la dicotomía entre lo real y lo ficticio, sin fisuras, sin intermedios, sin medianerías. Pero ¿y si Rajoy no existiera, ni Rato, ni Gallardón, ni Botella, ni el Rey y su corte y si fuésemos libres para acabar con estos pseudo-líderes de cartón piedra, que como en la canción:  eran como esas muñecas..........................de abril que me arañaron de frente y perfíl, que me arrancaron la ilusión de cuajo. De una pedrada me cargué el cristal y corrí, corrí con ella hasta mi portal, todo su cuerpo me tembló en los brazos, nos sonreía la luna de marzo.

Rompamos estos maniquíes que nos engañan, que no existen, arranquemos los líderes que llevamos dentro y luchemos por nosotros y el resto, si no sale bien el fin está escrito............................ y luego llegaron ellos, me encerraron entre estas cuatro paredes blancas, donde mis amigos vienen a verme, de dos en dos y de tres a cuatro.

Mejor encerrado que mentalmente castrado.

De incluseros, libros, hijos y minusválidos

Hay días que se amontonan las ideas, de tal forma que es difícil centrarse en algo concreto. Tantas noticias, tantos sucesos, tantas injusticias, que es difícil clamar contra una determinada, e imposible arremeter contra todas.

Esos días crean desesperanza, crean un sentimiento de no saber por donde tirar, o mejor que salvar de tirar.

Somos efímeros y por tanto lo más lógico es plantearse: ¿para qué te vas a dar con la cabeza contra el muro, por qué tienes tan poco en común con el resto de seres que te rodean? A priori podríamos pensar en una cierta satisfacción, en ser diferente al resto, pero creedme, ¡es una condena!

Evalúas, pesas, mides, y tomas consistencia a todo lo que te rodea y la vida se convierte en algo agotador. Actúas y obvias que con tu hacer, haces daño, involuntario, pero haces daño, ¿pero y el daño que se procura uno mismo al no dejar que salga quien en realidad está dentro de si?

No obstante nada es tan importante, como sentirse querido y valorado algo que pocas veces se consigue, pero cuando se consigue, riete de un orgasmo, femenino claro, que los masculinos son espasmódicos, focalizados y breves, no como los femeninos amplios y anatómicamente integrales.

Por ello siguiendo la gimnasia, hacedora de agujetas cerebrales, dolorosas, pero que musculan ese pequeño órgano tan poco usado entre las multitudes, hoy me centro y escandalizo con la idea de dejar un libro indefenso en un banco.

Si queridos hoy es el día del “libro inclusero”: un libro que se deja en un banco, para que otro lo recoja, autografiando en su interior de dónde viene, para él que lo recoja escriba donde va. ¿Dejáis a vuestros hijos en los bancos para que escriban sobre ellos sobre su procedencia y devenir? No.

Casi siempre se dejan los libros que los antiguos poseedores consideran peores, es decir, los libros que no entienden o que su lectura no les resulta agradable, nunca un tocho tipo “Kenquetefollen” hacedor de historias de consumo, a los que, así mismos caracterizados, como lectores, encanta; descubriendo y añadiendo a su “saber enciclopédico” párrafos enteros que explican la colocación de los pilares de la tierra, cuando todo el mundo sabe que es redonda y no es el centro del Universo, por lo tanto gira.

Por todo ello reniego de abandonar aquellos libros que en el fondo, olvidamos en un banco al no entenderlos, a lo mejor deberíamos leer más en las bibliotecas, que es dónde deben estar los libros, para poder entender ese libro que hoy como un hijo minusválido olvidamos en un banco.

Hace 10 años.......................

Hace diez años escribí, este, ¿cómo llamarlo?, ¿grito? Comenzaba la guerra de Iraq, con todo lo que ha conllevado de muerte, pérdida de derechos humanos, hambre, desplazamientos, dolor. Leí un árticulo de Saramago y salió esto. Hoy en día no ha cambiado nada, todo está peor que cuando Sadam estaba en el poder, pero el petroleo es de otros,  que se han enriquecido con la sangre ajena. Los causantes, están cobrando pensiones y reconocidos por todos, algunos aún en el poder. Por todo ello este grito es necesario diez años despues, y quiero dedicarselo a D. José, el viejo amigo Saramago.

SALIM

«¡Corre Salim, corre!», resonaría en sus oídos. Si pudiera resonar en los oídos de nadie el silencio del desierto, la voz de Ella y de Ellos, los que fueron su mujer y sus hijos, le gritarían: ¡Corre Salim, corre! Pero Salim no quiere correr más. Correr ¿para quién? Correr ¿por quién? Correr ¿para qué? Salim cae de rodillas y clava sus manos en la arena, como cuchillos que buscan perderse en carne ajena para no ser testigos de su propio crimen. Y Salim llora. Una lágrima, una simple lágrima abre un surco en su rostro de linaje antiguo, lejano como los sumerios, guerrero como los caldeos. Su lágrima está habitada, una pequeña vida despierta entre el agua y la sal. Si Salim tuviera un microscopio, -pero no es lugar el desierto para microscopios-, todo en él sería grande y desolador. ¿Dónde colocaría Salim el aparato para, en un porta imaginario, ver la parte de vida que brota de él? Si lo tuviera, como licencia que nos permitiéramos, vería una diminuta bacteria alimentándose del hidrógeno de su lágrima, mientras aumenta el continente de oxígeno de la misma, en su vivir subsidiario, y mostraría el microscopio
-vetado en parajes tan inhóspitos-, como comería hidrógeno y excretaría oxígeno, y en su comer y excretar se ahogaría en sus propio estar.


Salim, inconscientemente, acude en su ayuda, y otra lágrima surca de nuevo la ruta en dirección a la anterior, dentro de ella, y si con el microscopio, tan deseado, contáramos, otra bacteria, de diferente familia, de diferente clan, de diferente linaje, pero con el común de la vida con la anterior, digeriría oxígeno y excretaría hidrógeno, ¡Qué diferente de la anterior y que necesaria! Así una comería de lo que la otra tirara. Pero las dos gotas se encuentran a unos centímetros, poco para una guerra, poco para una bomba, poco..... o quizás mucho; ellas son bacterias.



Salim se levanta da un paso y pisa la mina, la estirpe de caldeos y sumerios salta por los aires en forma de nube falsa y milagro del azar, del destino o del caos. Las dos lágrimas se funden, las dos bacterias se miran y saben que la vida de una es la vida de la otra, se vuelven a mirar y algo nace,... ¿Será amor? Tu muerte y tu vida en la carrera darán lugar a que otros vivan ¿Lo entiendes ahora, Salim?

AÑO 2221

Año 2221

Como resultado de la fracturación de la atmósfera, la Tierra se encuentra amenazada por la pérdida masiva de oxígeno y la consiguiente muerte y extinción de todas las especies, que hasta hoy acogía este planeta. Prácticamente todos los laboratorios del mundo se afanan en el esfuerzo de encontrar la solución a las continuas roturas de capas de toda la estructura atmosférica.

Mientras en un pequeño laboratorio de la Cuenca del Rhür se está llevando a cabo un experimento que corre por otros derroteros.........

Diario de experimento az3246-0123.

Después de 3245 experimentos y sus consiguientes 122 variantes, procedemos a someter a la cobaya, un mono Resus macho de 2 años de vida, a la variante az-0123, del nuevo intento con numeral 3246.

Como en procedimientos anteriores hemos comenzado por ir rebajando las cantidades de oxígeno en sangre, esto hace que el individuo como efecto secundario pase a ser estéril, lo cual no seria problema a priori ya que la población de especies en el planeta es suficiente, sin tener que recurrir a la reproducción de las mismas, aparcado este problema, hemos pasado a ir reduciendo paulatinamente la ingesta de oxígeno en el sistema respiratorio del individuo de referencia.

Como primer síntoma, pierde la agresividad y la competitividad por la alimentación, se deja manipular fácilmente y no resulta peligroso interactuar con él fuera de la jaula. Con lo que procedemos a extraerlo de la misma y manipularlo sobre la camilla. Parece que con el ligero aumento de las ya, de por si, muy mermadas dosis de oxígeno en sangre, el individuo puede empezar a realizar funciones sencillas y con bastante dosis de éxito en su ejecución.

Al ritmo de las actuales disminuciones-aumentos, pronto podremos estimar la cantidad necesaria de oxigeno en todos los seres vivos, para que al menos sean eficientes en sus funciones. No obstante con posterioridad habrá que experimentar en todas las especies con el fin de adaptarla a cada sujeto de control.

Terminó de apuntar en el diario de control, el joven Hans, retirando la mascarilla que cubría su cara, se enjugó una gota de sudor que surcaba su ceja izquierda. Su jornada tocaba a su fin,  otro largo día, agotador por la falta de oxígeno, agotador por la jefa que, con doble ración de oxígeno, se paseaba entre las mesas vigilando con mirada de suficiencia el trabajo de todos y cada uno de sus becarios.

Antes de cerrar su diario de control se dirigió a la odiada jefa de laboratorio:

- Frau Merkel por favor, que nombre le ponemos al Resus con el que hemos estado trabajando.

- Uhmmmmmmmmmm, murmuro la aludida, tiene color de cobre, llámale Chipre...............

De comas, acentos y gilipoyas

El fondo y la forma, lo de siempre, tu forma siempre condiciona su fondo. ¿Qué es más importante? para Santiago Segura, está claro, el fondo, para Naomi Campbell............ la forma. ¿Pero para un escritor?, está claro, ambas. Pero ¿qué es fondo y forma para un escritor? El fondo es la historia que intenta transmitir, la forma como lo lleva a cabo, que recursos estilisticos utiliza, como expresa sus sentimientos, como hace llegar al lector las vivencias que llevan a emocionarlo, escandalizarlo o menearlo que es el fondo del mensaje................. !!!!!!ENTONCES ¿PORQUE ME TOCÁIS LOS COJONES DÍA TRAS DÍA CON ACENTOS Y COMAS!!!!!

Nunca me han interesado mucho los acentos, lo confieso, ya sé que son imprescindibles en ocasiones, pero la fiebre de la escritura jamas se para en ellos para expresar su mensaje, un acento ayuda pero no da estilo, no da forma, no da fondo.

En cuanto a las comas, cada uno las coloca donde le da la gana, cada escritor tiene una bolsa que espolvorea a su antojo en el intento de matizar lo que dice, no es problema del emisor, la opinión del receptor, que si no le parece bien, que escriba él y ponga las comas donde sus dones gramáticos le permita.

Si a esto unimos que quienes critican la ausencia de los primeros y la mala colocación de las segundas, pierden al día del orden de 3, 4 horas dándoles a las teclas del teléfono, con abreviaturas, falta de comas, acentos y faltas, estas si, ortográficas, no son los más apropiados para enmendar la plana.

!Que os den puristas del "Washap", yo mientras escribo! 

Id con dios................. o no.

"Paco primo", en italiano,  ha sido el afortunado; si me quedara familia, solo tengo una "tía-madre", que no es lo mismo que "!madre que tía!", estaríamos disgustados, otra vez mi tío putativo,  Rouco Varela, ("Monse" en familia),"ha quedado para vestir santos", (¿lo habéis cogido?)

Y mira que el hombre prometía, no se le conoce ningún caso de pederastia en Piedrafita, ni en Monforte de Lemos, que como está el patio ya es mucho. Al parecer no colaboró con Franco, que se sepa, no dice nada de los homosexuales, ya que su hijo................ ¿que no lo conocéis? si !coño! mi primo: Paquito Clavel, lo es, me refiero homosexual y muy de la movida y vanguardia textil.

Salió Paco, que al parecer cenaba y "comulgaba" con Videla y al que las Madres de Mayo acusaron de la desaparición de huérfanos de la dictadura (huérfanos porque se cepillaron a sus padres, claro) Y encima es Jesuita, los más Maquiavélicos de la prelatura, por cultura, por historia y por persecuciones, ¿cómo tienen que ser unos tíos a los ha perseguido hasta la iglesia y no son cátaros?

Os recomiendo que leáis la Araña Negra, de Vicente Blasco Ibañez, un "poema" sobre la compañía de Jesús, que no es que estuvieran con él, no,  se refiere a que se aglutinan en torno a su figura, ya se sabe genio y figura hasta la sepultura. Y eso me temo de Paco, que aquí tuvimos uno y fue la hostia, hasta nos borro la memoria, no tenemos, gracias a su actuación, ni memoria histórica.

Pero bueno al fin o al cabo, a mi me da igual que sea Paco o Pepe, el nuevo cura encargado del redil, lo que si me acojona es que sea Argentino, mezcla de sudamericano con gallego, algo realmente explosivo y no por racismo, no soy racista, yo mismo soy mezcla de Sirio, Judio, Castellano, Gallego y Toledano, mezcla más que explosiva, lo mires por donde lo mires. Pero mi mezcla ha dado panaderos, albañiles, electricistas, carpinteros, funcionarios y hasta protésicos dentales. Esto último nos acerca más a los argentinos, casi todos dentistas, sicoanalistas, actores, poetas, escritores, vendedores de saltos de payasos y rebanadas de aire y yo me pregunto: ¿ha visto alguien a un Argentino en un andamio, trabajando con la cerviz agachada, es decir, currando de sol a sol?, contesto, ninguno, les gusta hablar y liar. Son unos liantes y como los gallegos en una escalera nunca sabes si suben o bajan, es el carácter, son los genes, es en definitiva, la mezcla, su mezcla.

Como diría un pío lector y en vista de lo hasta aqui relatado !que nos coja confesados, que ya estamos acojonados! ................. y como siembre desinformados, que es lo que tiene la información que es poder, el poder de desinformar, que es peor que no informar.

Con dios.........................

Valga la redundancia

Hoy es un día tan revuelto o calmado como otro cualquiera, es lo que tienen los días, que se parecen unos a los otros como el ADN de un primate al nuestro, pequeñas variantes, pequeños condicionamientos, pequeñas neuras, hacen que la desviación sea en sí mínima, aunque en ocasiones nos parezca máxima, como decíamos ayer o antes de ayer, es una mera cuestión de relatividad, donde se funde relato con actividad intercambiable pero en un solo sentido, el vital.

Hoy ciento y pico “tipos” vestidos de rojo, se reúnen, al parecer, en secreto,  en una capilla de dudables aspectos artísticos, no en vano Miguel Angel, no la quería pintar y menos con los condicionantes que se le impusieron, él quería desnudos, a la larga se impusieron vestidos. Dos manos que casi se tocan, pero con sus sexos que a penas se adivinan, sobre un estudio de telas, adosado con posterioridad,  que el sastre más cateto habría podido superar.

Miguel Angel siempre aborreció a los papas ya que le hacían trabajar para ellos, pero pagaban tarde, mal y en ocasiones nunca, hay está el Moisés que realizó para la tumba de un papa, Julio,  de numeral ocasional y que debía formar parte de su tumba, junto con cuatro estatuas exentas. Estatuas que hoy se conservan en Florencia junto a su si querido y trabajado David.

Estas cuatro estatuas se conocen como los “Prisioneros”, fruto de no estar terminadas, se vislumbran los brazos, los torsos, las piernas, el comienzo de la cabeza, pero están “prisioneros” de la piedra, su dios, en este caso Miguel Angel no las terminó nunca y por tanto no fueron colocadas junto con el Moisés, ya que los herederos del "anumerado" Julio jamás pagaron el encargo.

No obstante Miguel Angel se vengó de estos papas que no le dejaron trabajar, en esto que hoy tan en boga se llama “mercado libre” y cuando el anterior Julio, ¿o fue Leon?,  le pidió un uniforme para su guardia personal, con su sentido del humor agriado por las deudas continuas, los vistió, como se puede ver aún hoy en día, al modo de arlequines que fueran a descubrir las indias, y así siguen, que para ganarse el pan han de disfrazarse todos los días.

Pues bien, para mi la idea de Dios, es como la idea que tengo de Miguel Angel, está harto de trabajar en nosotros para no recibir ningún pago, así nunca hemos sido terminados, estamos prisioneros de la piedra de la existencia, que no deja que nos movamos libremente de manera exenta, que ya prisioneros causamos bastantes tropelerías.

Y cuando nos permite en algún caso dar pasitos sueltos nos coloca un traje de arlequín, puesto que para él solo somos payasos, en una pista lateral, ni siquiera central y en una sesión matinal excesivamente corta.

No obstante, como también decíamos ayer, existen los payasos listos, a estos los viste de rojo,  los encierra bajo frescos vestidos por decoro, para que un palomo cojo, esto es el Espíritu Santo los ilumine. ¿Pero como un palomo cojo puede dar luz a alguien?

Antes de que me acuse cualquier sociedad de minusválidos o incluso de palomos cojos propiamente dichos, he de decir, que su cojera provendría del mismísimo Dios, quizás transmutado en Miguel Angel y que con su sentido del humor lo hubiera diseñado cojo, ya que de existir,  llega siempre a todas partes, tarde, mal y nunca.

Y si forma parte de Dios, en virtud del misterio de la Santísima Trinidad, que ni Poirot, via Agatha, pudo indagar, Dios sería cojo y por eso en su periplo busca señales y espera llegar antes de la fumatta blanca, que no confía mucho en su palomo.

Dentro, los purpurados esperando, no al palomo, no a Dios, no a Miguel Angel, esperando al mejor postor, que en todos los casos siempre es el diablo, más afín con el género que caracteriza al género humano. (Valga la redundancia)

Todo es cuestión de Relatividad.

Casi siempre se me escapa el autobús, no acabo de dar con la hora, o quizás pasa a la hora que le da la gana, es lo que tiene la “relatividad”.

Mientras espero el siguiente, pasan otros y los empiezo a ver como si fueran “terrarios” con ruedas. Y la verdad es que lo son por lo que llevan dentro………….

Bajo la marquesina me protejo de la lluvia, bueno en realidad no, me encanta la lluvia y con lo de la ley “antitabaco” siempre me quedo fuera, (de la marquesina me refiero, que de lo demás ya me echan los demás), no tengo ganas de empezar el día con malas caras, de antiguos fumadores, que te observan como si fueras el pederasta más buscado por una voluta de humo que se acerca a sus pulmones. Eso si, el tubo de escape del autobús les escupe en la cara y no mudan la expresión, es lo que tiene la “relatividad”.

Llega el autobús y confirma mis sospechas, aquello es un terrario, dentro hay un microcosmos, hasta la temperatura se adapta para el cuidado de la especie contenida en su interior, empañando los cristales, empañando, quizás, las mentes.

Me llama la atención un retasado mental, va con su padre, curiosamente parece más inteligente el hijo que el padre, sin ánimo de ofender, pienso. Tiene, el hijo, una mirada buena pero perdida, una coronilla despeinada, un pantalón que se le cae a frecuencia continua, cronometro, cada quince segundos más menos y él se afana en devolverlo a su lugar. Me gusta, es gordito, no huele muy bien, como su padre, olor de familia quizás. Al lado una quinceañera con un “mptres” diminuto, (que atrona con música de “justinviver”(¿??)) y unos cascos enormes de color fucsia chillón, vuelvo a preguntarme: ¿por qué un reproductor de música tan pequeño y unos cascos tan grandes? ¿Será cuestión de relatividad?

Para el autobús y sube la “reina”, es decir una joven con un carrito de bebe, evidentemente con un bebe dentro, valga la redundancia. En el terrario tiene un lugar de privilegio, y rápidamente el padre del retrasado se aparta, yo me voy a la puerta, pero el retrasado se resiste y se arrincona, al fin o al cabo, pienso, es un lugar para bebes y él no deja de ser uno, eso sí con más de cien kilos. La madre-reina, ( que no reina-madre, ya que esto nos llevaría de nuevo a otra cuestión de relatividad), orgullosa recorre el terrario mirando hacia el hueco a ella y su retoño reservado; he observado, en otras madres-reinas de la especie, con mayor incidencia del “cono sur”), que les encanta esto y miran con displicencia y con derechos adquiridos a quienes ocupan su espacio. En el caso de las procedentes del “cono sur” quizás al negárseles el espacio en otros ámbitos, reclaman este a ellas indiscutido. No obstante la que nos ocupa, comprende que caben dos niños en el hueco y no expulsa al subnormal, miro a ambos, al niño y a él y veo que ambos comparten la misma edad, al menos mental, nuevamente cuestión de relatividad.

Sube una dieciochoañera, de cuerpo estupendo y mirada huidiza, tiene cuerpo pero aún no personalidad, ¿la tendrá?, está no obstante orgullosa, por su físico espectacular, pero ¿quién con dieciocho no tiene algo que enseñar?

Por fin, llego a mi parada, abandono el terrario, con muchos más personajes de los que podríamos hablar, pero he de ir a otro terrario, otro microcosmos. Un día menos, un día más, que la vida me quita y que yo me apunto como un día más, y vuelvo a pensar que todo es cuestión de relatividad………………….

CHÁVEZ

Perdido en lienzos y colores, llevo días evitando el tema Chávez, ¿populista, dictador, revolucionario, demócrata, militar golpista, preocupado por su pueblo…………..?

Lo fácil sería decir que es todo esto y no lo es a la vez, pero no dejaríamos de realizar un análisis simplista del asunto. Tan simplista como generalizante.

No conocemos al pueblo venezolano, no conocemos su manera de pensar, de sentir, no conocemos su modo de vida, sus problemas, sus logros. Todos los medios bombardean con información encontrada sobre todos estos temas, pero cada uno llevando el ascua a su sardina.

Evidentemente Chávez no es Lenin, ni Stalin, ni Hitler, ni Mussolini, ni siquiera el insulso Franco, es otra cosa, pero tiene en común algo con todos ellos, aparecen cuando la situación social les es favorable y en virtud de su personalidad. Sus apoyos son el desencanto de un pueblo que está acostumbrado a que lo pastoreen y no encuentra al líder de su redil; y así cada pueblo, con su idiosincrasia, lo elige o lo deja imponerse según su espíritu y necesidades.

En el caso sudamericano la complejidad es aún mayor, al ser resultado de una sociedad indígena, que en su día tenia una cultura peculiar y propia, a la que se impuso la incultura y la religión por la fuerza de las armas.

Se presentó en sus tierras una caterva de individuos incultos y fundamentalistas, (me río yo del fundamentalismo islámico), y con la fuerza de las armas y el exterminio, creo una sociedad donde la superstición se cubrió de sentimiento religioso, donde la libertad dio paso a la esclavitud, donde el trabajo necesario para vivir, dio paso al trabajo forzado para la subsistencia de la metrópoli.

Y no es que España fuese especial, ingleses, portugueses, alemanes, franceses y hasta belgas y holandeses hicieron lo mismo en sus áreas de influencia.

Todo esto dio lugar a la mezcla consiguiente: de autóctonos en un proceso evolutivo determinado, con un elemento invasor que salió a expoliar colonizando, con poca cultura, mucha superstición y una supuesta superioridad fuerza moral, alumbrando una nueva población con lo peor de ambas. Se les privó de sus dioses, de sus idiomas, de su forma de vida y se les impuso una forma de vida no acorde con las latitudes de las colonias.

En suma creo una elite criolla minoritaria así como una gran bolsa de esclavos, perviviendo hoy en estos países, como es el caso de Brasil, donde en las grandes estancias de las amazonas todavía pervive la esclavitud con letras mayúsculas, con grandes estancieros dueños de toda la Selva, y al parecer a nadie le importa nada.

¿A qué podía dar lugar esta situación? Esta situación es un caldo de cultivo para individuos como Chávez, quien en aras de una mayor justicia social, es capaz de enarbolar una miniatura de la Biblia, como guía de la revolución, según él, Bolivariana. ¿Pero quien sabe algo de Simón Bolívar, quien sabe algo del Che Guevara, quien sabe algo de Allende? Desgraciadamente, volvemos a lo mismo: las noticias sesgadas que interesa lleguen a nuestras mentes, via oídos y ojos, para que luego “no” sean procesadas.

Lo que es evidente es que en Colombia, al parecer ha descendido la pobreza, ha aumentado la asistencia sanitaria, la educación, dando esperanza y vida a grandes bolsas de pobreza, creadas hace 500 años y que han seguido siendo abonadas por la comunidad internacional, para que sigan produciendo los postres de nuestras mesas, esto es azúcar, café, chocolate, y como no Cocaína, que también es un buen postre.

Pero Venezuela tenía un problema añadido: petróleo y petróleo y pobres no casan. Así si tenemos un país rico, con un 90 % de pobres, pero no de pobres españoles, si no de pobres venezolanos, de los que no tienen nada de nada, cual va a ser el resultado: Chávez.

Un personaje que intento llegar al poder de todas formas posibles y que lo consiguió cuando el apoyo de está población esclavizada lo consideró oportuno, ya en el limite de su subsistencia.

Así Chávez, en realidad no ha existido, ha existido una situación que ha dado lugar a una especie de Demiurgo, dirían los griegos, que ha llevado a cabo todo lo que la masa excluida necesitaba, apartando al 10% de ricos vergonzosos del poder para instaurarlo a él.

Ahora que este Demiurgo Chávez, más producto de la historia que de una personalidad altruista, haya sido consciente y su meta se encontrara en mejorar la vida de su pueblo, siempre será una incógnita, los dioses no nos cuentan nunca sus fines, y suelen ser para mayor gloria de ellos mismos, aunque siempre están ahítos de sangre y las victimas propiciatorias siguen siendo las mismas.

NEGRO FINAL

Aún con el rojo manchando sus manos, más orgullo que mancha, limpia dulcemente el borde ensangrentado, que posiblemente cubrirá un marco o pervivirá como marca de la pasión vertida que no admite limites.

El escribidor, que no escriba, ni escribiente, diferentes variantes con diferentes señores, que las palabras siempre tienen dueño, coge su pluma suavemente, como reinó en el ave propietaria, la embebe en el negro contrapunto, color de alegría, antes que el blanco usurpara su carácter y recorre espacios necesarios, saltando y cruzando colores anteriores, plasmando saltos imposibles de nadadores Egeos, recorriendo olas ya marcadas de mares Rojos y salpicando con levedad no intrusa, el color piel, recuerda, del fondo y el rojo de promesas.

Ya vemos el conjunto dónde no reina ninguno, pero todos mandan y recuerdan una mezcla de vida, muerte y crecimiento, misión de todo ser vivo.

Parecía imposible pero el escribidor lo observa, y piensa que lo imposible es posible: “…………….un cuadro puede y debe ser pintando, pero también, puede y debe ser contado”.

ROJO

Es más una sensación que un color, es un derrame de muerte, pero a la vez es un derrame de vida. El rojo en sí es una controversia militante, un agudo grito de justicia dentro de la injusticia, es cada gota vertida por una idea, por una quimera e incluso por un accidente.

No es gratuito que la sangre sea roja, como no lo es que el dinero no tenga color.

El rojo ha de verterse con sumo cuidado en el lienzo, contando sus gotas, a tal fin el escribidor no lo vierte con pincel, lo vierte con cálamo, pero sin tocar la tela,  aproximándose a ella,  como se aproxima ese orgasmo soñado,  como un ahogado que nunca llega a la costa. Una carga de deseo que por tal nos gustaría que nunca acabara.

Y recorriendo el lienzo, recuerda, color piel, pero sin tocarlo,   va describiendo imposibles trazos que de rozar la superficie no tendrían lugar, regueros como hemos dicho de vida y de muerte, ora una gota, ora un afluente, ora un pequeño mar interior de bordes abultados, sin vibraciones, sin vacilaciones.

Así trazo a trazo, el escribidor va escribiendo en el lienzo sus sentimientos y cubriendo con sus venas los caminos que aun en sueños quisiera recorrer, sueños dulces, sueños duros, sueños vertiginosos, como ese giro,  justo en el borde antes de derramar su sangre, que irremediablemente une lienzo y suelo al caer con sosiego,  en un esfuerzo mudo que se sale del cuadro.

 Se para, observa el conjunto, ya solo le queda un color, su familiar por utilizado, negro.

JOSE

Hoy el rojo debería haber seguido al amarillo, pero el “escribidor” no puede tener planes, los planes son para cumplirlos y él, irremediablemente, nunca los cumple, no por dejadez, o por pereza, monstruos que le acechan diariamente pero que logra vencer “día tras día”.

Nunca cumple los planes, porque siempre hay otros que se solapan a los anteriores y a los que hay que prestar más atención o en sus palabras, que si no hace literatura le da algo, ……….al encontrar campos que hay que labrar antes que los proyectados…………, hortera pero bonito ¿no?

Bueno, al lío, nos quiere hablar de Jose, según parece la conoció en la sala de espera del dentista y dice la conoció ya que es, no era, es, una mujer, de entre 40 y 50 años, enjuta, pelo blanco con mechas rubias, sonrisa perenne, andar titubeante y conversación fácil.

La vio levantarse con dificultad de la silla, apoyándose en los reposabrazos como un atleta de paralelas, pero sin su fuerza física, él se dispuso a ayudarla, pero ella con una triste sonrisa, le indicó que no era necesario, que lo tenia que hacer ella, por lo cual se limitó a ayudarla a ponerse el abriguito de paño beis y desplegar el mango telescópico de la maleta. Ella solo dijo: tengo huesos de cristal…………………….

El pensó y así lo tradujo, en una enfermedad genética, ella volviendo a utilizar la sonrisa ya conocida, se limitó a informarle: no, cáncer de huesos. El se quedo de mármol, Ella lo noto y con ademán despreocupado dijo: llevó ya 10 años con él y voy tirando.

Al escribidor se le agolpaban las preguntas, debía haber pocos casos de un cáncer de huesos con 10 años de antigüedad, ella lo leyó en sus ojos y respondió: Estoy en una clínica Americana y recibo los tratamientos que todavía no son legales en España y así voy tirando, eso si, me he quedado sin casa y ahorros, pero a cambio he conseguido 10 años de vida.

La tristeza del escribidor bajo por su garganta y solo acertó a preguntarle como te llamas, cuando ya se iba, necesitaba quedarse con algo de ella, en la seguridad de su pronta ausencia, él necesitaba asir su existencia actual de alguna manera, que mejor que su nombre, Jose, le dijo con una gran sonrisa, quizás ella pensó lo mismo, respondiendo con un: ¿Y tu como te llamas? Fernando, respondió el escribidor.

En ese momento y para siempre ambos existían y como tal se reconocieron y con el tiempo se recordaran.

Para quien no haya sentido esto, nada que decir, para quien lo haya intuido o sentido, fue el sentir del existir…………

Luego solo un “Suerte José, gracias Fernando, para ti también”.