Amarillo

Ya tenemos el lienzo, blanco impoluto, al que el escribidor acerca un dedo y siente que no “muerde”, su pintura satinada ha adquirido la dureza preceptiva para empezar la obra, ¿pero como una pluma puede discurrir por él, dando lugar a una pintura........ ?

Con paciencia, con sentimiento, con ternura,…………….. Lentamente pasea su mirada sobre los colores, intentando decidir con cual de ellos ha de mancillar la virginidad del soporte, y lo ve al fondo, detrás de todos los botes, como escondiéndose y así perdiendo esa fama que le persigue de escandaloso, de color de mal agüero y no apto para estrenos, pero él es escribidor y no tiene miedo, es quien dice lo que realmente piensa y no ha de tener miedo de lo que quiere expresar.

Es el amarillo, ese color fuerte,  poderoso que desaloja al resto, que resalta aún sobre los fondos más tenues, pero él mismo en su timidez pide que lo mezcle con otro que suavice sus formas, para adquirir un tono más acorde al sentimiento que cuadro y escribidor tiene.

Toma la redoma de mezclas y sobre un gran chorro del mismo vierte un blanco virginal,  hasta conseguir un crema fuerte, más en consonancia con las nieves sobre las que se va a depositar y el milagro se produce: el pincel, la brocha o el rodillo, que todos son servibles para su impresión, recorren la superficie, privando de espacio al blanco interior.

Es como si un sentimiento se impusiera sobre otro, como si una fiebre de origen desconocido moviese la pluma pintando el sentido último de su corazón. Así nos encontramos como el blanco virginal queda velado a priori por el crema de fusión, error que a simple vista se comprueba como acierto, ya que bajo la nueva patina se observa como clarea la nueva fusión.

El escribidor plantea su obra, la deja en el suelo, para su uniformización y piensa, que cuando se seque, ha de seguir pensando en cual será el próximo color.

BLANCO.

El pobre escribidor pensó que ya era hora de volver a lo suyo, que el mundo lleva millones de años injustificadamente, para nuestras caducas, por mortales mentes, justificando lo injusto, y aunque todo forma parte de una ley no escrita, la naturaleza no sabe escribir, solo obra y obra bajo leyes que no somos capaces de comprender, quizás no por difíciles, seguramente por no previsibles.

La naturaleza parece simple, pero es intrincada, y no muestra nunca su discurrir, podemos intuirla, nunca adivinarla.

Por ello, retomando, el pobre escribidor pensó que ya era hora de volver a lo suyo, escribir. No entró en conceptos subjetivos, si escribir con calidad o ausente de ella, a él solo le gustaba escribir, vivía al escribir, se transportaba a mundos existentes y inexistentes, volaba sobre el pensamiento humano, soslayaba a la naturaleza. Solo una imbricación perfecta entre sus ojos, sus dedos y las ordenes que misteriosamente le enviaban unas ninfas, llamadas neuronas, que bailando de la mano en su cerebro le indicaban que debía relatar.

Y pensó en colores, pensó en el blanco, como ausencia de negro primero, pero como aviso de gris, mezcla de ambos, color de la desgracia antaño, ahora el blanco merced a otros bailes de ninfas en otros cerebros, se convirtió con el tiempo, en símbolo de pureza, como si el ser humano pudiera dar a luz algo puro, no corrompido, y vertió el negro en la simbología antagonista: lo oscuro, lo maligno. Vertebrando un pensamiento que cambiaba via religión los valores anteriores.

Pero somos así, somos capaces de convertir lo blanco en negro, y lo negro en blanco, somos subvertidores de la realidad, de la nuestra aunque falsa, y de la universal.

Pensó en campos blancos, de los que surgían plantas blancas, cubiertas estas de nieve blanca, que caía de un cielo blanco, que lo envolvía todo en una bruma que hacia el todo inexistente y pensó que el blanco hurtaba los matices, hurtaba las sombras, que el blanco, era lo necesario, el lienzo indispensable para desarrollar, juntar y matizar el resto de los colores, era la plantilla sobre la que desarrollar nuestra existencia, el punto de partida de la acción y de la reacción en comunión con los otros colores.

Pero eso sería otro relato, que no es bueno terminar un cuadro en un solo día, hay que dejar bailar a las ninfas cerebrales la danza sináptica, que les motive a nuevos paisajes; ya tenemos el blanco lienzo solo falta pintar.

EL CIRCO HA VUELTO A LA CIUDAD

Nunca me gusto el circo, el jefe de pista me daba miedo, era un ser siniestro que dirigía todo con una autoridad nada clara, para mi corta edad. Yo pensaba que manejaba la vida de todos los componentes de la trouppe, era como un dios menor con derecho a la vida y muerte de todos los “empleados”.

Las comillas vienen de la aplicación del término empleados, ¿dónde iban a ir enanos, mujeres barbudas, forzudos con piel de tigre sintética, domadores de leones, domadores de tigres, saltimbanquis, equilibristas y trapecistas?

En realidad yo pensaba que estaban encerrados como las fieras del espectáculo, no podían ir a otro sitio, ¿dónde les darían trabajo, con quien se podrían relacionar, si no con unos marginados como ellos?, era impensable imaginar a la mujer barbuda en la cola para la pescadería o al saltimbanqui repartiendo el correo en una multinacional, ni siquiera al trapecista limpiando cristales de torres Kio.

Eran prisioneros y el más prisionero de ellos era el payaso, pero no todos los payasos, solo el payaso tonto, que el listo me daba miedo, con su frac, con su hablar engolado, con su saxofón enano, corrigiendo, mintiendo, pegando, al pobre payaso tonto, que además era el más gracioso, el que más nos gustaba a los niños, yo he de confesar que le adoraba, quizás por su ternura, quizás por su simpatía, quizás por su alma de perdedor, que en el fondo yo sabia iba a heredar.

Hoy vuelve el circo a la ciudad, el payaso listo tiene treinta y ocho millones de Leuros, según él conseguidos con su trabajo, sus amigos los payasos listos ya no tienen la facilidad de palabra, de antaño, para justificar como seguía cobrando del circo si ya no actuaba en él.

El jefe de pista es un don Tancredo, subido en su taburete a la espera de que el toro no se lo lleve por delante y yo mientras soy el payaso tonto, me levanto a la seis de la mañana, entro a trabajar a las 8, salgo a las tres y media, tengo en total 26 dias de vacaciones y me pagan poco más de mil euros, pero ojo soy un “privilegiado”.

En resumidas cuentas he conseguido mi objetivo soy el payaso tonto, solo que yo no lo he pedido, me lo han adjudicado, no obstante me consuelo porque mientras en Italia también han ganado las elecciones dos payasos, uno confeso y otro aspirante, a tonto y listo respectivamente.

¿Qué payaso eres tú?

MI SEGUNDO Y ULTIMO 23 DE FEBRERO

Estuve allí, habían pasado más de 30 años, -estoy en una edad en la que de todo hace ya 30 años-, algo que podría ser triste a priori, no lo es, estoy cansado, estoy tan cansado de gritar, de exigir, de pelear, (incluso una vez hasta fui detenido, por estar en contra de la selectividad, no fue nada, solo el susto, cuatro horas en un banco en la comisaría de San Blas y un cachete y amenaza de avisar a nuestros padres), benditos 17 años, en los que creíamos que todo era posible, que todo era alcanzable, que con ímpetu podíamos salir del agujero, de barrios mugres y lumpen.

Luego vino la mili, que me demostró el sentido de la autoridad sin sentido, hasta el punto de convivir con un asesinato, en el centro de Reclutamiento de Colmenar, a manos de un capitán, de un recluta por sobre esfuerzo físico y el consiguiente castigo, también físico.

Y en esto llego el 23-F, yo seguía en la mili, me recluyeron, ellos dijeron acuartelaron en Cibeles, en el Cuartel General del Ejercito, me aliñaron con traje de asalto, me dieron cartucheras repletas de balas y un cetme, que solo había usado ocasionalmente en las practicas de tiro de Colmenar, pasamos toda la noche en vela, con el fusíl entre las piernas y pensando que iba a hacer. Sobre las cinco de la mañana, lo decidí, no iba a tirar un solo tiro contra el pueblo, si por ello tuviera que matar a alguno de mis compañeros de cuartel, decidí que lo haría, era mi decisión y ya estaba tomada.

Afortunadamente no se dio el caso, nos despojaron de nuestro armamento y pertrechos y nos mandaron a dormir a casa, al parecer los golpistas, habían depuesto su actitud, hoy treinta años después están todos libres en residencias playeras disfrutando de una jubilación que les tenia que haber sido suspendida junto con el indulto que a todos les fue concedio.

Entonces nosotros no conocíamos el futuro, salimos a la calle al día siguiente, yo ilegalmente, ya que un militar no se podía manifestar, pero todo daba igual, había que cambiar el régimen, había que luchar por una sociedad democrática, fuimos millones, fue emocionante y fue entrañable, abrazos, gritos, puños en alto. Parecía posible lo imposible y sin ayuda de nadie, ¡Bendita la fuerza de la juventud, hoy inexistente!

Se habló mucho de la figura del Rey, pero el golpe de estado tuvo lugar a las 6 de la tarde, yo estaba en el cine Galaxia en mi barrio, mi odiada Elipa, y mi padre me sacó de allí por haber recibido aviso del cuartel, al que tenia que incorporarme como fuerza de choque, sin saber el bando, y mi padre me dejo ir, sin saber a quien tendría que disparar, todo era triste, quizás entonces le perdí el respeto a mi pobre padre.

Mientras el rey, al parecer meditaba, que hacer, curiosamente todos los golpistas eran Monárquicos, desde Milans del Bosch, hasta Armada, pasando por Tejero, quien nos anuncio por televisión que una alta autoridad se personaría en el Congreso para explicar los términos del Golpe ¿El Rey?, mientras en los escaños entre los tiros, solo dos personajes sin inmutarse permanecieron sentados en sus escaños, mientras los demás como ratas se tiraron al suelo, Santiago Carrillo y Gutiérrez Mellado, acostumbrados a sentir las balas zumbar sobre sus cabezas desde su juventud; unos mindundis armados no los iban a acajonar, es mas Gutiérrez Mellado hasta forcejeo con los jóvenes guardia civiles, quienes fueron incapaces de reducirle.

Dos ejemplos de las Derechas e Izquierdas que me hicieron estar orgulloso de ser español.

Mientras el rey en silencio, sopesando seguramente la postura a adoptar, y evidentemente cuando vio que el golpe se desmoronaba, a las 3 ó 4 de la madrugada, reacuérdese que habían pasado de 9 a 10 horas del comienzo de la bufonada, salio engalanado como Capitán Genera, apoyando la constitución y repudiando a los golpistas, ¿qué paso en esas 9/10 horas?, pues lo que siempre han hecho los borbones, sopesar, pensar en su futuro, en sus millones, en ellos mismos, como vemos que ahora vuelve a suceder.

Que alguien me explique como un señor que llegó al poder con cero pesetas de entonces, hoy es una de las Monarquías más acaudaladas del continente? Robando, esta claro.

Pues con estos mimbres y gran ilusión me presente de nuevo 30 años después delante de mis antiguos y nuevos compañeros, recorriendo el paseo del Prado para llegar a Neptuno, la solemnidad de antaño, se había perdido, ya no eran rostros decididos, a los que nadie les iba a hurtar la libertad, primaban los jóvenes, jóvenes que han crecido en un ambiente asquerosamente burgués, que no saben lo que es pelear, que no saben lo que es luchar, que no saben que es San Blas, la Elipa y Entrevias, a los que sus padres y los poderes públicos han adocenado, dividiéndolos en pijos de clase media y pijos de clase alta, que se creen revolucionarios, con sus rastas, con sus afeitados cráneos con sus tambores y sus pancartas del club de la comedia, aquello era una fiesta, batucadas, trompetas, pitos, disfraces, consignas humorísticas propias de los carnavales de Cádiz.

Estuve aguantando hasta las 8, pero con el cuerpo revuelto y realmente triste me retire por donde los maderos me dejaron, todo estaba perfectamente cercado, hasta mi casa. Pero con una sensación de amargura, tan aproxima a la muerte de alguien amado, que me dolía el alma, en el caso de que tal accesoria venga de serie.

¿Qué vamos a conseguir así, pensaba, a ritmo de música, con abuelos y niños en la calle, con cantos y consignas? Lo siento, pero nada, solo teníamos que haber avanzado pacíficamente hasta los policías, tirar las vallas y acorralarlos hasta hacerlos huir, ellos eran 1500, nosotros medio millón, al menos, teníamos que haber entrado en el congreso y haberlo tomado, haber promulgado leyes y apoyarnos en los políticos que las secundaran, eso es un cambio político, eso es una revolución, sin sangre, ni heridos, ya no hacen falta cócteles molotov, solo la fuerza de la masa, somos muchos y solo nos falta decisión, ausencia de miedo, y determinación.

Por favor hasta que no lo plantéis en estos términos no contéis conmigo, no quiero ser un número, quiero ser un individuo, no tengo miedo a exponer mi vida, resistencia pasiva pero en la acción, si no caminamos juntos hacia derrumbar el poder, lo siento pero yo “pienso pero no existo”, como sucede con vosotros para ellos…………en el mejor de los casos.

Buena suerte.

Nota: perdonad la falta de revisión ortográfica, pero no estoy de humor.

Ceremonia de la ausencia

No existo, luego pienso, ¿cómo se puede conjugar tal silogismo, cuando para pensar hay que existir? Fácil, viendo y escuchando eso que llaman el debate del "estado de la nación". ¿De qué nación hablan........ de la suya? Mi nación no es representada por esos que se suben a la tribuna a adoctrinar a sus adeptos, sin escuchar a sus oponentes.

Parece ser según las informaciones del día, -contraviniendo a mi psiquiatra, leo y escucho todos los análisis del día de ayer-, contrastándolas entre sí y con lo que yo vi y viví, al parecer solo hay dos partidos, ambos de corrupción demostrada y que también han compartido y comparten poder, no obstante cuando alguno de ellos en esta maldito "bipartidismo" está en la oposición se harta de decir lo que haría si estuviera en el gobierno, mintiendo como bellacos, ya que cuando alcanzan poder, hacen exactamente lo mismo ambos.

Mientras los pequeños partidos, me refiero a las minorías de izquierdas, con un discurso acertado e incisivo, se les llamo ilusos, incompetentes, fuera de la realidad. Pero !por Dios! y eso que no creo en él, por favor,  si no son capaces de gobernar que se aparten y dejen por lo menos intentar otro tipo de políticas, ya que peor que ellos es imposible.

Van a conseguir que la gente se eche de verdad a la calle, que esto sea Bulgaria, Grecia, que sea un golpe de estado democrático a estos tecnócratas que con millones de euros en sus cuentas, sueldos vitalicios de chofer y secretaria, se dedican a sangrarnos día tras día.

Y que decir de otros partidos nacionalistas y presumiblemente democráticos como la subvencionada por el PP Rosa Saez, o el niño del Palace, el Duran de Lerida !que se vayan a engañar a otros!

Yo estuve en el anterior 23-F eramos millones y salimos para conseguir un país mejor, hoy todo corrupción, podredumbre, grandes fortunas y dinero para la banca. Como diría Labordeta y que ayer el representante de la Xunta no se atrevió a repetir:     

!VAYANSE A LA MIERDA! Y EL 23 F TODOS A LA CALLE, CAMBIO AUNQUE SEA A LA FUERZA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

SE LLAMABA MANUEL, NACIÓ EN ESPAÑA

Entró por urgencias, su cuerpo, al parecer incólume en su exterior, mostraba síntomas de muerte anunciada.

Gritos, carreras, enfermeras, médicos, hasta limpiadoras barriendo por donde corrían todos empujando la camilla. En este punto hay que hacer constar que el hospital no era todavía de gestión privada, ya que entonces diríamos: médico, enfermera y nada más.

Todos arracimados alrededor de la cama, conectando cables, tubos, catéteres, sondas, sueros, seguidas de pruebas de urgencia, que de nuevo, permítaseme recordar, en un hospital de gestión privada no hubieran tenido lugar.

Dos horas después, diagnóstico, los médicos más ancianos, alguno familiar directo de Galeno, dieron su veredicto, extrasístole ventricular, actividad cerebral cero y no responde a ningún estimulo externo, es decir un vegetal con fallos cardiacos, comentó el medico residente que llevaba esperando 20 años esperando para ser adjunto del titular.

Ni que decir tiene que todos lo miraron con desprecio, ya hemos dicho que era residente de 20 años, no que tuviera 20 años, algo que se había conseguido con la reforma laboral, antes la residencia eran 3 años, pero la ministra Mato, (curioso nombre para una ministra de la Salud), decidió que para una mayor formación, con más años de residencia su preparación sería mejor.

Tratamiento: Los vástagos ajados de Galeno, como es acorde con su contemporaneidad, abogaron por las sangrías regulares, que amen de apaciguar el extrasístole ventricular, les proporcionaría gran cantidad de sangre, que en un hospital de gestión privada, como sería en el futuro el centro de referencia, tendría un precio de mercado que repartido a tocateja y sin tener que declarar abultaría sus emolumentos mensuales.

Los Residentes de 20 años de profesión explicaron, pausadamente, algo que a nosotros también nos vendrá bien, en que consiste el dichoso extrasístole ventricular: al parecer es un latido que altera el ritmo normal del corazón y que resulta como una convulsión en el sistema al restarle fuerzas y poder provocar un paro cardiaco en cualquier momento.

Por lo cual desaconsejaban el método de las sangrías por sanguijuelas, método este que se volvía a poner en funcionamiento al prever la próxima reconversión del centro en hospital de gestión privada, así únicamente había que hacer vomitar a las sanguijuelas, dándoles a comer el futuro menú de gestión privada, (no se si lo he mencionado, lo de la gestión privada) y recuperar su sangre para ponerla a la venta, como ya hemos anunciado con anterioridad.

Los residentes de 20 años, que por cierto tenían 50 y 60 años, escandalizados se echaron las manos a la cabeza, clamando por la salud del vegetal extrasistólico ventricular, quien quizás había llegado a esa patología, al dejar su cerebro de funcionar o no haber funcionado nunca, epidemia que cada día se daba más en el hospital, convirtiéndose su corazón en el órgano primordial de su organismo, trabajo que no pudo llevar a cabo, ya se sabe que “la razón comprende razones, que el corazón no entiende…...”

Este hombre se ha dejado llevar por su corazón, dijo un residente, que como el corazón de una nación ha cometido todos los excesos que se pueden llevar a cabo, a acumulado grasas, que ha restado al resto de organismos y ahora sangre al necesitar más para su ritmo desacompasado y acelerado. Y es que todo tiene un límite, hasta el centro de poder del cuerpo, versus corazón, este al creerse primordial, resta sus energías al resto de órganos del cuerpo en una sangría que puede llevar a la “corrupción” propia y del resto, por su falta de ritmo y su insolidaridad biológica, pero es lo que tiene el ser humano, es lo que tiene el cuerpo humano que si hay algo, es para él y nunca tiene suficiente.

Ni que decir tiene que las extrasístoles ventriculares aumentaron a la medida que ventrículos y aurículas, desde sus “escaños”, perdón, sus lugares intraculares siguieron sangrando y sangrando al inánime cuerpo, que ya conocemos desde el ingreso.

En esto llego la circular por los Galenistas esperada, ya eran hospital de gestión privada, primera visita médica al inánime, diagnóstico: Ya no le queda sangre, entre las sanguijuelas y el esfuerzo cardiaco se ha quedado seco, desenchufarlo y mandarlo a la morgue.

Se oye una voz gutural: es miércoles, 20 de Febrero, doce de la mañana, El Estado del Cadáver es muerte clínica., su nombre era…………………… al final del pasillo donde una triste enfermera, en un control, que atendía a 50 enfermos, tenia puesta una radio donde sonaba una canción de Serrat: “…………….Se llamaba Manuel y nació en España……………”

!MUERTE AL ¿QUEPASA?!

Ojeando el autobús, veo unión entre los viajeros, todos están profundamente unidos a su móvil, no se ven libros, ni siquiera electrónicos, puede ser el traqueteo y los frenazos, que a mi, personalmente, me imposibilitan para la lectura en este medio de transporte.

Pero no por ello me aferro al móvil, como a un amigo. Y es que claro amigo y móvil, están profundamente unidos, es el medio de comunicación con los otros, pero dado mi desconocimiento, no tengo “quepasa”, permítaseme la traducción del original que hizo celebre una marca de cervezas.

¿El que pasa?, en el que se solapan las conversaciones, ya que cuando uno comienza, el otro ya está acabando y hace que se produzca un efecto retraso que recuerda las comunicaciones telefónicas de los años 20, cuando las respuestas llegaban a las preguntas anteriores y las respuestas a las posteriores. ¿Pero esto afecta a la amistad, hace que los amigos lo sean más y que las redes se amplíen?

En tiempos en los que ya es casi imposible tomarse un café en un sitio tranquilo, sin música ensordecedora, sin olor a fritos y fumando un cigarro y una pipa, el “quepasa” es tan aséptico que no huele, no compromete, no tienes que quedar con nadie para hablar con él y no es como el teléfono, ya que en su premura no le hablas le escribes, encima en un idioma inventado, donde se suprimen las vocales y se cambian las consonantes para hacer apocopes comprensibles únicamente a los avezados.

¿Esto estrecha la amistad o la aleja?

Siempre lo tienes a mano, dispuesto, básicamente no tiene coste ya que va por la red y como casi todo el mundo paga tarifa plana, podemos considerar su coste próximo a cero.

No, yo creo que no, la vida me ha enseñado que es casi imposible conservar un amigo, me refiero a un amigo del alma, un amigo al que no dudarías en dar tu sangre, un riñón y hasta un pedazo de hígado si le fuere necesario. La convivencia lo jode todo y sobre todo la no tolerancia, no toleramos que el otro sea como es y este a su vez no tolera que le hables como te hablarías a ti mismo.

Esto no tiene lugar en el “quepasa” donde solo comunicamos jilipoyeces y tonterías que en lugar de aproximarnos, aburren al que las recibe, que se venga a su vez con otras aun más aburridas. Pero amigos no estamos solos, estamos “conectados” y ya se sabe que el no conectado no existe.

Reniego de esta amistad de frases cortas y contenido escaso, reniego de amigos supuestos via chat, que es en lo que se resume esto y que únicamente da sensación de un lazo, ya tiempo atrás roto, pero que en virtud de una red inasible parece que se mantiene.

Falta la vertiente materno/paterno filial, via “quepasa” resumible en un ¿donde estas que haces, vienes pronto, ten cuidado y hasta luego te quiero?; si luego ese conato de conversación, casi siempre también abreviado, tuviera su correlato en la conversación hogareña que extendiera lo apuntado, nada que decir, pero ya en casa y sin el terminal la conversación es la misma, salvo las abreviaturas que serian en ese contexto ininteligibles.

Por todo ello queridos, lectores, que no amigos en su totalidad, para que vamos a engañarnos, reivindico los sms con palabras y textos íntegros, las llamadas telefónicas, los e-mails y las cartas autográficas y por supuesto alguna terracita con estufa donde hablar del bien, del mal, de chicos, de chicas, de problemas, de penas y alegrías, donde puedas decir a un amigo lo que realmente piensas y viceversa, aunque corras el peligro de perderlo/perderla, y como no,  reivindico el humo y las brasas del tabaco, que siempre aquilata la medida del ser en comunión con la cafeína.