De magos y varas

Desde pequeñito, es decir, hace poco, siempre he pensado que tenía superpoderes, luego me di cuenta que, desgraciadamente, no los tenia, en la actualidad tengo el poder de incordiar con la palabra, que no es poco pero nunca comparable a los rayos beta que salen de ojos incendiados, al soplo viril de pulmones de acero, al convertirse en piedra cuando uno ya va convirtiéndose en esponja. Y no digamos volar balanceándose de edificio en edificio como si de un doble de Burt lanckaster se tratara en el Halcón y la flecha, (comprenderme antes de Spiderman ya lo hacia él y sin tela de araña).

                                                               

Luego pensé que me gustaría ser mago, como Merlín, como la malvada Morgana, como David Coperfield, no el de Dickens, ¡por dios!, el yanqui. Y no para cortar a bellas damas en pedazos que antes me las tiraría que cortarlas en pedazos.

 No, me gustaría ser mago para coger a los hijos de la delegada del gobierno, de Rajoy, de la Vicepresidenta, de Esperanza Aguirre, etc., etc., y por fuerza de mis poderes introducirlos en el centro de la manifestación del otro día, exigiendo los mismos derechos que exigíamos los concentrados y puesto que estamos en un régimen igualitario que recibieran la parte alícuota de palos que recibimos nosotros.

Pero claro mucho poder habría que tener para sacarlos de sus clubes sociales, de sus masteres, de sus universidades privadas, de sus salones fastuosos y hacerles comprender que si no forman parte del pueblo, el pueblo acabará con ellos.

Es la magia de la vida, la magia de la existencia, cuando menos lo esperas la vara se te pone dura, y hace maravillas, pero esto no es magia, me temo que es práctica y los poderes no son eternos, no obstante pensando en todo esto se me pone dura, ………….la vara me refiero.

De Señores y Siervos

Decíamos ayer, como el Luis que fue Fraile, “el fanatismo consiste en redoblar los esfuerzos cuando has olvidado el objetivo”. Pues bien he de constatar que los objetivos hoy por hoy los tienen claros, y yo me he equivocado.

Lo digo sin miedo, durante toda mi vida me he equivocado, es más soy la equivocación personificada, es más no doy una. Bueno tanto, tanto, tampoco, de vez en cuando acierto y más cuando “me las ponen como a Felipe dos" (es que soy republicano).

Bueno al lío, tienen los objetivos muy claros, quieren volver a la edad media, y esta vez no me equivoco, ayer en las calles vi a las huestes del Lord Comandante con sus corazas negras, y sus lanzas en ristre, atacando a los siervos de la gleba, que con sus padres, mujeres e hijos se dirigían al castillo para pedirle al Señor de las Tierras, al Señor de Cuerpos y Almas,  que levante los diezmos sobre sus cosechas que estrangulan sus economías.

En formaciones compactas y a una orden pactada, a mi derecha surgieron dos sicarios disfrazados de siervos que después de tirar objetos a las mesnadas represoras, sin recato alguno arrestaron a otro que estaba a mi lado,  que había cometido el delito de jalearlos, se lo llevaron a rastras y lo introdujeron en los carros-mazmorra, para luego por una esquina volverse a incorporar al tumulto.

¿Pero que es esto? Se provocan a si mismos para luego justificar los heridos y los casi muertos, todos los que os quedasteis en casa, y que conste que no es reproche, que alguien ha de ser testigo indirecto, pudisteis ver como los lanceros se abalanzaron sobre la masa, golpearon a jóvenes y viejos, mujeres y hombres, que solo cometían el delito de pedir al Señor del Castillo que levantara los embargos, que liberara los diezmos, que dejara de tenerlos adscritos a trabajos de supervivencia.

Querían decirle que ellos no tenían la culpa de los derroches de sus señores feudales, que no tenían que pagar el enriquecimiento de sus condotieros de provincias.

Y como contestación: sangre, sudor y lágrimas, en eso no me equivoque, y encima de siervos de la gleba, es decir adscritos a trabajos adocenantes y mal pagados, nos llaman golpistas por acercarnos a un castillo lleno de lujos que hemos pagado entre todos, al que nos cierran el paso salvo en día de visita.

Los siervos lo son por herencia, de padres a hijos, los señores también de padres a hijos, pero ellos son los auténticos golpistas, por sus venas corre la sangre de golpistas, son hijos de ellos, que los señores de hoy fueron los delfines de los señores que en el 39 asentaron sus reales en este país merced a un golpe de estado y 1.000.000 de muertos.

Señorías su tiempo se acaba, quizás iremos a peor, y retrocederemos cientos de años, pero quizás, y solo digo quizás, los siervos ya lo han hecho antes, su tiempo se esta acabando.

FANATICOS IDIOTAS

Dicen que el fanatismo consiste en redoblar los esfuerzos cuando has olvidado el objetivo, bueno la verdad es que lo digo yo, pero si lo planteo así seguro que alguno salta, ¡pues no! Y al decir “dicen” parece que la cosa viene de arriba,  de mentes pensantes,  que se han tirado horas desarrollando un pensamiento tan sesudo.

Y la verdad es que sesos tenemos todos, más grandes, más pequeños, que esto da igual no son órganos sexuales masculinos, con lo cual, a prioi,  cumplen la función independientemente de su tamaño. Aunque no es igual un microcerebro, versus micropene, que un supercerebro, versus superpene, claro que los dos últimos,  presentan el mismo problema, la falta de riego, no es igual regar un área que una hectárea.

Bueno esto viene al pelo del momento que vivimos en los que supermentespensantes, me he quedado sin aire, buscan solución a un problema que han creado ellos mismos,  pero que en realidad carece de objetivos.

Hubo un tiempo en que el capitalismo tenia un objetivo claro, acabar con el comunismo, hoy eso es un hecho, pero en lugar de sentarse y relajar sus mentes pensantes dedicando su tiempo a  crear algo nuevo similar al palo y la zanahoria para que la noria siga rodando, pero acoplado a nuestros tiempos, se han enzarzado en quien construye el látigo más largo y poderoso para subyugar al otro.

Es decir se han convertido en fanáticos de una idea, han redoblado sus esfuerzos y han olvidado el objetivo, puesto que ya no lo tienen. No pueden acabar con nosotros, somos su sustento, pero no dejan de fustigarnos con todo lo que tienen a mano,  con lo que van a terminar exterminándonos.

Cuando se darán cuenta, como decíamos ayer, que todo se rige por la teoría de sistemas, llámalo materialismo dialéctico, llámalo capitalismo liberal; en el que cada uno cumplimos una función y no se puede eliminar ningún elemento del sistema ya que este cruje. !!!!!!!!!!!FANATICOS IDIOTAS!!!!!!!!!!!

LA LETRA CON SANGRE ENTRA.........................DESGRACIADAMENTE

Mañana se va a rodear el Congreso, bueno rodear, si se puede llamar rodear a no poder aproximarse a más de un kilómetro del mismo.

Caben muchas preguntas al respecto y pocas respuestas, por desgracia. ¿Cuál es el fin?, ¿Quién lo promueve? ¿Todos los asistentes van únicamente con la certidumbre de que elevar su voz va a servir para algo? ¿Qué repercusiones puede tener? ¿Qué intereses hay bajo tal acción?

El escribidor, que soy yo, no es más listo que nadie, pero sabe por unos cuantos libros que se ha leído a lo largo de su vida, que todo cambio es resultado de cómo diría Churchill: sangre, sudor y lágrimas, muchas lágrimas, esto la añado yo.

Si mañana se dieran cientos de muertos en el Congreso a manos de las fuerzas de seguridad del estado, es indudable que se daría un cambio drástico en la política de este país, ¿pero hacia donde derivaría  ese cambio?

En el caso de existir diseñadores de la protesta, y si estos tuvieran claro que este hecho se iba a producir y a su vez hubieran preparado los medios de respuesta para sacar frutos de tal matanza. Es decir, si existiera un sustrato revolucionario preparado para llevar a cabo los cambios necesarios para conseguir tal fin, se podría abrir un nuevo periodo en el que los valores hasta ahora dados como buenos, fueran relevados por otros más proclives al individuo, en detrimento del ordeno y mando para la masa.

Pero mucho me temo que es más probable que mañana haya cien muertos en las puertas del Congreso, es decir, a un kilómetro de la puerta del congreso, que exista una plataforma, llamémosla revolucionaria, preparada para dar lugar al cambio que acabara con la deriva, de la llamémosla política, española, hacia una política de mayor justicia social.

Este discurso no es resultado de una mente pensante, que sería la mía, es resultado de escuchar y contrastar opiniones y entre ellas surge una que sería la más apropiada, si esos cien muertos son necesarios, deberían ser “ejecutados” a las puertas de la sede del PP, quienes hoy por hoy son los incumplidores de su programa electoral, y que por tanto ya no están legitimados por las urnas para seguir llevando las riendas de este país.

Y yo soy el primero en sentirlo, pero para que algo cambie tanto en España, como en el mundo tienen que correr ríos de sangre, nuestro cerebro de saurio todavía no está supeditado al racional y solo funciona con estímulos básicos como la muerte, el apareamiento y la destrucción.

Lo que está claro es que independientemente de todas las incógnitas anteriores, habrá que ir para demostrar nuestro descontento, esperar que no sea utilizado por las fuerzas más reaccionarias,  que por otra parte son las más organizadas y que si hay personal encargado de provocar, por ambas partes, no formar parte de las llamadas  bajas colaterales, en suma no ser una de las lágrimas que podrían ser derramadas para que algo cambie o para que todo siga igual.

No es preciso explicar lo que no se ha dicho.

En ocasiones,  por no decir siempre, nos planteamos la vida como un proyecto. Los hay que hacen planos, con escuadra y cartabón, marcan los senderos que llevan a sus objetivos, sus metas, sus anhelos. Unos, seguros de si mismos, los hacen con rotring con el fin de no ver "corridas" sus expectativas; yo soy más de tiralíneas, aquel artilugio antiguo en el que tenias que descargar una gota de tinta y encerrarla para conseguir el grosor del límite de la línea a dibujar, en ocasiones, al deslizar la regla, el sobrante de tinta la seguía,  dejando ofuscado de tinta un terreno igual a diez líneas. Había que empezar de nuevo, romper el papel, volver a dibujar con lápiz y goma de borrar y volver a "entintar" con el maldito tiralíneas.

Yo cansado nunca volvía a dibujar,  entintaba directamente y marcaba de nuevo por donde antes iban las líneas y es que yo nunca he tenido objetivos delimitados, más allá de no penar, que en mi corta o larga vida ya lo he hecho bastante y entonces, parecía, lo intuía.

Pero es que entonces no lo comprendía, la vida no se deja dirigir, son estadios en los que nos perdemos y nos encontramos,  como un dibujo trazado mil veces y cuando alguien, con los subterfugios que le da la vida, se esconde y aparece ya es otro, no mejor, no peor, solo diferente, cuando uno sufre, otro se refugia en su entorno, cuando uno decide dejar de sufrir y busca salvavidas a su alrededor, el otro resurge sin flotador en busca de lo que perdió por abandono, por poco cuidado, nadie es culpable, nadie es inocente. Es la vida, que como decíamos ayer, es como los ríos y los políticos, pero en este caso solo en ocasiones, intentando discurrir erráticamente por los caminos más fáciles.

¿Y por qué no discurrir por los caminos más fáciles? ¿Dónde esta lo mejor y lo peor? La vida no tiene polaridad,  es negativa para unos y positiva para otros,  pero a leves impulsos eléctricos que nos trasmiten descargar alternativas de satisfacción y de dolor. Solo nos queda el cariño de lo que fue, de lo que pudo haber sido, y la pena de lo que no fuimos o no pudimos ser.

Es la vida, pura vida, puta vida!

SOSTIENE PEREIRA

Antonio Tabucci, en su magistral novela, “Sostiene Pereira”, nos refleja un redactor de gacetilla portuguesa,  que vive la ebullición revolucionaria que precede a la caída de Salazar, (el Franco Portugués), pues bien,  en ella aparece un joven revolucionario que le solicita trabajo y ayuda, a Pereira, para conseguir algún dinero, así como un cierto apoyo en sus avatares revolucionarios. Ni que decir tiene que Pereira, viudo sin hijos que, no obstante, habla con su mujer todas las noches y “hombre de orden” donde los haya, accede a lo primero, pero no en principio a lo segundo y encarga al Joven idealista que realice los obituarios del periódico, pero pronto se da cuenta que más que obituarios son panegíricos o auténticos fusilamientos del ya finado.

Ese el problema de un obituario, quizá es lo más difícil y complicado a lo que un escritor puede enfrentarse, ya que va a caracterizar a un ser humano,  que por una parte ya no tendrá la capacidad de defenderse personalmente y al que solo hemos conocido someramente.

A todos los seres que nos rodean, que vemos todos los días, no os engañéis, hasta vuestros amigos más íntimos,  solo los conocéis someramente, que ni uno mismo se conoce ni aún a las puertas de la muerte. No somos capaces ni tan siquiera de diferenciar un valiente de un cobarde, ambos corren hacia un fin pero en direcciones contrarias, ¿dónde está el bien, dónde está el mal? En ambas direcciones y en ninguna, ambos se contienen en las mismas proporciones en todos nosotros y solo su combinación en un momento determinado, por unas circunstancias determinadas y aliñado por un estado de ánimo y conciencia determinado,  puede hacer el cóctel resultante de  dulce o amargo sabor.

Y todo esto porque yo quería escribir de Carrillo, al que siempre he visto como mi abuelo, pero con más cultura y más comprometido, no en el sentido de unos ideales más altos, pero si anteponiéndolos a otra cualquier circunstancia que salpicara su vida.

Se le ha llamado asesino, ¿es asesino quien representa al pueblo soberano ante un ejercito golpista que ha vulnerado la decisión de las urnas? Posiblemente puede serlo, pero es que quizás también deba serlo,  para poder defender la decisión libremente tomada y que con la fuerza de las armas se intenta cambiar.

Se le ha llamado cobarde por huir de España al terminar la guerra ¿Qué iba a hacer engrosar las fosas comunes del Franquismo? ¿alguien cree que pudo disfrutar recorriendo países sin parar desde Rusia, donde no era nadie, hasta Méjico, pasando por Rumania y terminar en Francia, desde donde empezó a organizar la resistencia comunista antifranquista, donde se reunió con Nicolás Sartorius, en un Invierno del 69, para saber el curso de los acontecimientos y los primeros pasos de CC.OO como sindicato.

Todo el mundo quiere vivir en su tierra, si tiene hijos, verlos crecer, educarlos, reír con ellos, llorar con ellos, en suma lo más parecido a ser feliz. Dicen que traicionó a su propio padre, yo seguramente traicioné también al mío,  al no ser ni por asomo lo que el esperaba de mi, y haberlo considerado siempre un extraño. ¿Pero la culpa es mía o de mi padre? En mi caso la historia no lo juzgará,  en el de Carrillo se utilizará para no solo tacharlo del asesino de Paracuellos del Jarama, donde según quien cuente la historia tendrá un desenlace diferente. Yo creo que cumplió su misión e hizo lo que tenia que hacer.

Todavía recuerdo a mi madre contándome como mi abuelo Joaquin,  cuando el primer golpe de estado de los militares en el 31, encabezado por el “sincabeza Sanjurjo”, escuchó por la radio, de galena,  como después de la intentona no se tomaron represalias e incluso Sanjurjo termino en la calle. Mi abuelo Joaquín hizo tamborilear los dedos sobre la mesa y en su hablar balbuceante, típico cuando se ponía nervioso, acertó a decir: “…………la Republica, (refiriéndose a la primera), ha entrado sin sangre, y nosotros vamos a tener que darle la nuestra.

¡Que frase JODER ………y mi abuelo solo era panadero y socialista!

Carrillo fue de los que dio su sangre y derramo la de otros, pero no por placer,  si por defensa de unos ideales y unas urnas en las que cada español derramó la suya.

Podemos estar de acuerdo con él, o no, en el papel que jugo en la transición, yo desde luego me rebelo, fue más bien una transacción,  no creo que hubiera que perdonar todo y hacer una ley de punto final donde se olvidaran 40 años de represión de cunetas llenas de muertos y pueblos llenos de viudas, de colegios unidireccionales  e iglesias en cada esquina. Pero él junto a otros, que había visto tantos muertos, que había matado a adversarios, vio que era el momento de parar, recapacitar y perdonar.

Pero Santiago ellos no perdonan nunca, ellos hoy en las emisoras de siempre te caracterizan como el asesino que no fuiste, olvidando que ellos son y serán los asesinos de siempre.

Por último me reconcilié contigo el 23F, cuando junto con Gutiérrez Mellado, fuisteis los únicos que no os escondisteis de Tejero, con un cigarro en una mano le mantuviste la mirada, mientras Gutiérrez Mellado forcejaba con él. ¡Que estampa el líder de los comunistas españoles y el antiguo Jefe de la Quinta Columna Franquista, jefe del espionaje Fascista en el Madrid Republicano, defendiendo con apostura y gallardía su posición en el congreso, para el que habían sido elegidos, el resto como ratas por el suelo, buscando una salida imposible!.

Ni Gutiérrez Mellado, ni tu,  tenias miedo a la muerte,  la habíais enfrentado tantas veces que una más no importaba, más vale morir de pie que vivir de rodillas, ya lo dijo tu amiga rival Pasionaria.

Aún no había llegado vuestro momento, pero en ese instante se resumió toda una vida de valor y entrega de las dos Españas, más irreconciliables,  pero más nobles y leales. Si Mellado y Carrillo hubieran hecho la guerra el resultado hubiera sido otro, eran guerreros, nobles y honrados.

Mellado murió inútilmente en una cuneta con su coche, tu durmiendo una siesta, ambos entrasteis en la muerte sin sentirlo, quien lo iba a decir.

Tanto penar, tanto pelear, y al final queda, nada más y nada menos que:”………………el recuerdo de un hombre bueno, en el sentido de la palabra bueno,………….. Que hizo camino al andar”.

Al menos eso sostendría Pereira,  si pudiera hacerlo.  

LA ESPERANZA ES UN ANHELO..................

La naturaleza se replica a si misma, quizás por ello los políticos, como los ríos,  se vuelven sinuosos porque siguen el camino de menor resistencia…………….

Algo tan simple nos indicaría que la dimisión de la “amiga” no es tan inocente como parece; un político no se retira nunca por motu propio, siempre discurrirá por los terrenos más factibles, arrastrándose, si es posible, para “no salir en la foto del desastre del Titanic”, con el fin de resurgir cuando menos lo esperemos como salvador alabado por todos.

En el caso que nos ocupa, la Comunidad de Madrid está en la más absoluta ruina, es cuestión de tiempo que se tengan que destapar las cuentas y el agua empiece a entrar a raudales en las sentinas de este barco podrido, ¿Quiénes huyen primero? : Las ratas, y ahí se encuadra la gesta de nuestra expresidenta. Prefiere salir por patas en este momento para reaparecer cuando los tiempos sean mejores. O lo que es lo mismo los terrenos más blandos para acomodar su discurrir a ellos.

No os engañéis compañeros, con ella no termina nada, con excepción de Rajoy y el propio Gallardón, que como un torero del XIX, ya se puede ir atando los machos y bordear el burladero con cuidado no le caigan a él las banderillas.

Esto es solo un capitulo más de la destrucción de un País a manos de los de siempre.

Ya os comenté hace unos meses que las primaveras árabes, eran los inviernos de occidente y se esta cumpliendo letra por letra, que como todo el mundo sabe con sangre entra.

Igualmente os digo, como un Demóstenes dirigiéndose a los Atenienses, la Esperanza volverá…………………… pero no a nuestros corazones.