De mareas humanas

De mareas humanas está hecha, hoy en día, la contestación social y como tales, suben y bajan, atraídas por las lunas diferentes de sus reivindicaciones, ójala existiera un solo astro que dirigiera sus vaivenes hacia la orilla pedregosa, convirtiendo en fina arena de playa los riscos y desprendimientos que cubren las costas de nuestras necesidades.

Como mareas solitarias afrontan, de manera desigual, un desgaste que propicie acabar con molicie y con la molicie de las antiguas estructuras. Como en tiempos pasados en los que se creyó acabar con el llamado Régimen Antiguo para dar paso al sistema democrático, algo que como se puede ver, no ha sido tal.

El Régimen Antiguo ha sabido camuflar, sobre estructuras nuevas, su hacer de siempre. Así mientras ha sido alimentado por él, ha continuado oculto, pero al no ser alimentado, a su parecer, suficientemente, han vuelto a surgir las disensiones y los consiguientes poderes, como hemos dicho, en la sombra.

Pero esto no es nuevo, el feudalismo hizo lo mismo con el Régimen Antiguo, y se encuentra incrustado en él. ¿No vuelven a surgir hoy, como otrora reinos de taifas, apelados ahora autonomías y todas ellas de origen feudal?

Nada nace nuevo, todo es transformación somera, maquillaje que no lleva a ningún cambio, lleva a un disimulo social que hace que nosotros, escarabajos de la historia, sigamos empujando la pelota de mierda, perdónenme la figura, hasta que esta nos supera y morimos bajo su peso,  que nosotros mismos hemos acumulado y empujado.

Por ello mareas aisladas no podrán nunca arrostrar trabajos de demolición en costas tan afianzadas y petrificadas por el poder, el dinero, y la corrupción consiguiente. Únicamente un tsunami, producto de la unión de todas ellas podrían cambiar el paisaje.

¿Pero hasta donde llegarían estas mareas, cuanto tiempo regarán las tierras mar adentro, cuantas victimas caerán en su discurrir? Todo difícil de evaluar. Pero para crear hay que limpiar y tirar todo lo inservible. Desgraciadamente en el fondo de algunas cajas pueden quedar objetos, recuerdos o personas que pasarán inadvertidas y no volveremos a encontrar.

 

Es la historia que como los antibióticos acaba con todo, al parecer, para curar, y lo que no es menos cierto, no se puede soslayar.

Mejor encerrado que mentalmente castrado

Dijo el poeta que: ........... era la gloria vestida de tull con la mirada lejana y azul, limpia y bonita siempre iba a la moda, arregladita, como "pa ir de boda"................... Así empieza una canción de Serrat, en la que un individuo hastiado de la vida, hastiado del amor, solo consigue enamorarse de ella,  que no es otra cosa que un maniquí, que es la idea del amor que él lleva dentro.

Quizás venga de ahí el maniqueísmo de esta sociedad, valga la redundancia, la dicotomía entre lo real y lo ficticio, sin fisuras, sin intermedios, sin medianerías. Pero ¿y si Rajoy no existiera, ni Rato, ni Gallardón, ni Botella, ni el Rey y su corte y si fuésemos libres para acabar con estos pseudo-líderes de cartón piedra, que como en la canción:  eran como esas muñecas..........................de abril que me arañaron de frente y perfíl, que me arrancaron la ilusión de cuajo. De una pedrada me cargué el cristal y corrí, corrí con ella hasta mi portal, todo su cuerpo me tembló en los brazos, nos sonreía la luna de marzo.

Rompamos estos maniquíes que nos engañan, que no existen, arranquemos los líderes que llevamos dentro y luchemos por nosotros y el resto, si no sale bien el fin está escrito............................ y luego llegaron ellos, me encerraron entre estas cuatro paredes blancas, donde mis amigos vienen a verme, de dos en dos y de tres a cuatro.

Mejor encerrado que mentalmente castrado.

De incluseros, libros, hijos y minusválidos

Hay días que se amontonan las ideas, de tal forma que es difícil centrarse en algo concreto. Tantas noticias, tantos sucesos, tantas injusticias, que es difícil clamar contra una determinada, e imposible arremeter contra todas.

Esos días crean desesperanza, crean un sentimiento de no saber por donde tirar, o mejor que salvar de tirar.

Somos efímeros y por tanto lo más lógico es plantearse: ¿para qué te vas a dar con la cabeza contra el muro, por qué tienes tan poco en común con el resto de seres que te rodean? A priori podríamos pensar en una cierta satisfacción, en ser diferente al resto, pero creedme, ¡es una condena!

Evalúas, pesas, mides, y tomas consistencia a todo lo que te rodea y la vida se convierte en algo agotador. Actúas y obvias que con tu hacer, haces daño, involuntario, pero haces daño, ¿pero y el daño que se procura uno mismo al no dejar que salga quien en realidad está dentro de si?

No obstante nada es tan importante, como sentirse querido y valorado algo que pocas veces se consigue, pero cuando se consigue, riete de un orgasmo, femenino claro, que los masculinos son espasmódicos, focalizados y breves, no como los femeninos amplios y anatómicamente integrales.

Por ello siguiendo la gimnasia, hacedora de agujetas cerebrales, dolorosas, pero que musculan ese pequeño órgano tan poco usado entre las multitudes, hoy me centro y escandalizo con la idea de dejar un libro indefenso en un banco.

Si queridos hoy es el día del “libro inclusero”: un libro que se deja en un banco, para que otro lo recoja, autografiando en su interior de dónde viene, para él que lo recoja escriba donde va. ¿Dejáis a vuestros hijos en los bancos para que escriban sobre ellos sobre su procedencia y devenir? No.

Casi siempre se dejan los libros que los antiguos poseedores consideran peores, es decir, los libros que no entienden o que su lectura no les resulta agradable, nunca un tocho tipo “Kenquetefollen” hacedor de historias de consumo, a los que, así mismos caracterizados, como lectores, encanta; descubriendo y añadiendo a su “saber enciclopédico” párrafos enteros que explican la colocación de los pilares de la tierra, cuando todo el mundo sabe que es redonda y no es el centro del Universo, por lo tanto gira.

Por todo ello reniego de abandonar aquellos libros que en el fondo, olvidamos en un banco al no entenderlos, a lo mejor deberíamos leer más en las bibliotecas, que es dónde deben estar los libros, para poder entender ese libro que hoy como un hijo minusválido olvidamos en un banco.

Hace 10 años.......................

Hace diez años escribí, este, ¿cómo llamarlo?, ¿grito? Comenzaba la guerra de Iraq, con todo lo que ha conllevado de muerte, pérdida de derechos humanos, hambre, desplazamientos, dolor. Leí un árticulo de Saramago y salió esto. Hoy en día no ha cambiado nada, todo está peor que cuando Sadam estaba en el poder, pero el petroleo es de otros,  que se han enriquecido con la sangre ajena. Los causantes, están cobrando pensiones y reconocidos por todos, algunos aún en el poder. Por todo ello este grito es necesario diez años despues, y quiero dedicarselo a D. José, el viejo amigo Saramago.

SALIM

«¡Corre Salim, corre!», resonaría en sus oídos. Si pudiera resonar en los oídos de nadie el silencio del desierto, la voz de Ella y de Ellos, los que fueron su mujer y sus hijos, le gritarían: ¡Corre Salim, corre! Pero Salim no quiere correr más. Correr ¿para quién? Correr ¿por quién? Correr ¿para qué? Salim cae de rodillas y clava sus manos en la arena, como cuchillos que buscan perderse en carne ajena para no ser testigos de su propio crimen. Y Salim llora. Una lágrima, una simple lágrima abre un surco en su rostro de linaje antiguo, lejano como los sumerios, guerrero como los caldeos. Su lágrima está habitada, una pequeña vida despierta entre el agua y la sal. Si Salim tuviera un microscopio, -pero no es lugar el desierto para microscopios-, todo en él sería grande y desolador. ¿Dónde colocaría Salim el aparato para, en un porta imaginario, ver la parte de vida que brota de él? Si lo tuviera, como licencia que nos permitiéramos, vería una diminuta bacteria alimentándose del hidrógeno de su lágrima, mientras aumenta el continente de oxígeno de la misma, en su vivir subsidiario, y mostraría el microscopio
-vetado en parajes tan inhóspitos-, como comería hidrógeno y excretaría oxígeno, y en su comer y excretar se ahogaría en sus propio estar.


Salim, inconscientemente, acude en su ayuda, y otra lágrima surca de nuevo la ruta en dirección a la anterior, dentro de ella, y si con el microscopio, tan deseado, contáramos, otra bacteria, de diferente familia, de diferente clan, de diferente linaje, pero con el común de la vida con la anterior, digeriría oxígeno y excretaría hidrógeno, ¡Qué diferente de la anterior y que necesaria! Así una comería de lo que la otra tirara. Pero las dos gotas se encuentran a unos centímetros, poco para una guerra, poco para una bomba, poco..... o quizás mucho; ellas son bacterias.



Salim se levanta da un paso y pisa la mina, la estirpe de caldeos y sumerios salta por los aires en forma de nube falsa y milagro del azar, del destino o del caos. Las dos lágrimas se funden, las dos bacterias se miran y saben que la vida de una es la vida de la otra, se vuelven a mirar y algo nace,... ¿Será amor? Tu muerte y tu vida en la carrera darán lugar a que otros vivan ¿Lo entiendes ahora, Salim?

AÑO 2221

Año 2221

Como resultado de la fracturación de la atmósfera, la Tierra se encuentra amenazada por la pérdida masiva de oxígeno y la consiguiente muerte y extinción de todas las especies, que hasta hoy acogía este planeta. Prácticamente todos los laboratorios del mundo se afanan en el esfuerzo de encontrar la solución a las continuas roturas de capas de toda la estructura atmosférica.

Mientras en un pequeño laboratorio de la Cuenca del Rhür se está llevando a cabo un experimento que corre por otros derroteros.........

Diario de experimento az3246-0123.

Después de 3245 experimentos y sus consiguientes 122 variantes, procedemos a someter a la cobaya, un mono Resus macho de 2 años de vida, a la variante az-0123, del nuevo intento con numeral 3246.

Como en procedimientos anteriores hemos comenzado por ir rebajando las cantidades de oxígeno en sangre, esto hace que el individuo como efecto secundario pase a ser estéril, lo cual no seria problema a priori ya que la población de especies en el planeta es suficiente, sin tener que recurrir a la reproducción de las mismas, aparcado este problema, hemos pasado a ir reduciendo paulatinamente la ingesta de oxígeno en el sistema respiratorio del individuo de referencia.

Como primer síntoma, pierde la agresividad y la competitividad por la alimentación, se deja manipular fácilmente y no resulta peligroso interactuar con él fuera de la jaula. Con lo que procedemos a extraerlo de la misma y manipularlo sobre la camilla. Parece que con el ligero aumento de las ya, de por si, muy mermadas dosis de oxígeno en sangre, el individuo puede empezar a realizar funciones sencillas y con bastante dosis de éxito en su ejecución.

Al ritmo de las actuales disminuciones-aumentos, pronto podremos estimar la cantidad necesaria de oxigeno en todos los seres vivos, para que al menos sean eficientes en sus funciones. No obstante con posterioridad habrá que experimentar en todas las especies con el fin de adaptarla a cada sujeto de control.

Terminó de apuntar en el diario de control, el joven Hans, retirando la mascarilla que cubría su cara, se enjugó una gota de sudor que surcaba su ceja izquierda. Su jornada tocaba a su fin,  otro largo día, agotador por la falta de oxígeno, agotador por la jefa que, con doble ración de oxígeno, se paseaba entre las mesas vigilando con mirada de suficiencia el trabajo de todos y cada uno de sus becarios.

Antes de cerrar su diario de control se dirigió a la odiada jefa de laboratorio:

- Frau Merkel por favor, que nombre le ponemos al Resus con el que hemos estado trabajando.

- Uhmmmmmmmmmm, murmuro la aludida, tiene color de cobre, llámale Chipre...............

De comas, acentos y gilipoyas

El fondo y la forma, lo de siempre, tu forma siempre condiciona su fondo. ¿Qué es más importante? para Santiago Segura, está claro, el fondo, para Naomi Campbell............ la forma. ¿Pero para un escritor?, está claro, ambas. Pero ¿qué es fondo y forma para un escritor? El fondo es la historia que intenta transmitir, la forma como lo lleva a cabo, que recursos estilisticos utiliza, como expresa sus sentimientos, como hace llegar al lector las vivencias que llevan a emocionarlo, escandalizarlo o menearlo que es el fondo del mensaje................. !!!!!!ENTONCES ¿PORQUE ME TOCÁIS LOS COJONES DÍA TRAS DÍA CON ACENTOS Y COMAS!!!!!

Nunca me han interesado mucho los acentos, lo confieso, ya sé que son imprescindibles en ocasiones, pero la fiebre de la escritura jamas se para en ellos para expresar su mensaje, un acento ayuda pero no da estilo, no da forma, no da fondo.

En cuanto a las comas, cada uno las coloca donde le da la gana, cada escritor tiene una bolsa que espolvorea a su antojo en el intento de matizar lo que dice, no es problema del emisor, la opinión del receptor, que si no le parece bien, que escriba él y ponga las comas donde sus dones gramáticos le permita.

Si a esto unimos que quienes critican la ausencia de los primeros y la mala colocación de las segundas, pierden al día del orden de 3, 4 horas dándoles a las teclas del teléfono, con abreviaturas, falta de comas, acentos y faltas, estas si, ortográficas, no son los más apropiados para enmendar la plana.

!Que os den puristas del "Washap", yo mientras escribo! 

Id con dios................. o no.

"Paco primo", en italiano,  ha sido el afortunado; si me quedara familia, solo tengo una "tía-madre", que no es lo mismo que "!madre que tía!", estaríamos disgustados, otra vez mi tío putativo,  Rouco Varela, ("Monse" en familia),"ha quedado para vestir santos", (¿lo habéis cogido?)

Y mira que el hombre prometía, no se le conoce ningún caso de pederastia en Piedrafita, ni en Monforte de Lemos, que como está el patio ya es mucho. Al parecer no colaboró con Franco, que se sepa, no dice nada de los homosexuales, ya que su hijo................ ¿que no lo conocéis? si !coño! mi primo: Paquito Clavel, lo es, me refiero homosexual y muy de la movida y vanguardia textil.

Salió Paco, que al parecer cenaba y "comulgaba" con Videla y al que las Madres de Mayo acusaron de la desaparición de huérfanos de la dictadura (huérfanos porque se cepillaron a sus padres, claro) Y encima es Jesuita, los más Maquiavélicos de la prelatura, por cultura, por historia y por persecuciones, ¿cómo tienen que ser unos tíos a los ha perseguido hasta la iglesia y no son cátaros?

Os recomiendo que leáis la Araña Negra, de Vicente Blasco Ibañez, un "poema" sobre la compañía de Jesús, que no es que estuvieran con él, no,  se refiere a que se aglutinan en torno a su figura, ya se sabe genio y figura hasta la sepultura. Y eso me temo de Paco, que aquí tuvimos uno y fue la hostia, hasta nos borro la memoria, no tenemos, gracias a su actuación, ni memoria histórica.

Pero bueno al fin o al cabo, a mi me da igual que sea Paco o Pepe, el nuevo cura encargado del redil, lo que si me acojona es que sea Argentino, mezcla de sudamericano con gallego, algo realmente explosivo y no por racismo, no soy racista, yo mismo soy mezcla de Sirio, Judio, Castellano, Gallego y Toledano, mezcla más que explosiva, lo mires por donde lo mires. Pero mi mezcla ha dado panaderos, albañiles, electricistas, carpinteros, funcionarios y hasta protésicos dentales. Esto último nos acerca más a los argentinos, casi todos dentistas, sicoanalistas, actores, poetas, escritores, vendedores de saltos de payasos y rebanadas de aire y yo me pregunto: ¿ha visto alguien a un Argentino en un andamio, trabajando con la cerviz agachada, es decir, currando de sol a sol?, contesto, ninguno, les gusta hablar y liar. Son unos liantes y como los gallegos en una escalera nunca sabes si suben o bajan, es el carácter, son los genes, es en definitiva, la mezcla, su mezcla.

Como diría un pío lector y en vista de lo hasta aqui relatado !que nos coja confesados, que ya estamos acojonados! ................. y como siembre desinformados, que es lo que tiene la información que es poder, el poder de desinformar, que es peor que no informar.

Con dios.........................