DE SERES PATETICOS Y DE SERES IMPRESCINDIBLES

Ser patético, posiblemente,  es lo peor que se puede ser en esta vida, ya que concentra en su interior tal cantidad de caracterizaciones que hacen a un personaje lo dicho, patético.

Es el caso de no saber responder, con aplomo, una pregunta directa e importante para quienes la formulan, es mentir a sabiendas de estar haciéndolo, es ostentar un cargo a viento y marea, es intentar de manera retrograda ir en contra de las normas de convivencia más básicas. En suma es intentar, como decía mi abuela Olvido, (nombre que por ello nunca olvido), hacernos comulgar con ruedas de molino.

Cuando una sociedad mantiene al frente de su futuro a seres patéticos, únicamente puede caracterizarse de eso, de patética, y de apática; como el tango cambalache: da lo mismo torcido, que derecho, chorizo que legal, y es que cuando todo da lo mismo, todo es igual y si todo es igual nada cambia.

Desgraciadamente nos daremos cuenta de los resultados cuando vuestros hijos, después de años de bachillerato y de deambular por universidades,  sean unos analfabetos integrales,  sin capacidad de desarrollar el mínimo pensamiento propio, cuando tengamos que ir a hospitales y no tengamos cama, ni  atención, cuando necesitemos ayuda en nuestra vejez y nos veamos, en el mejor de los casos, hacinados en centros regidos por la beneficencia de organizaciones religiosas, que serán las únicas religiosamente subvencionadas.

Nos daremos cuenta,  cuando ya no tenga arreglo,  mientras,  no recordamos que un 11 de septiembre no es el aniversario del desmoronamiento de unas torres iguales, que no gemelas, las torres de un imperio, que aun que no lo sabe, se derrumba; ni es el día de la petición de independencia de Cataluña.

Todo porqué la memoria es débil ,cuando no se cultiva, en un país de campos en barbecho, donde a costa de no sembrar conocimiento y memoria,  hemos olvidado que hace años, en un día como este,  un personaje, todo menos patético, se encerró en su despacho con una pistola, esperando su muerte, anunciada, a manos de generales mandados por la CIA.

Olvidaremos que han existido y posiblemente existen seres humanos capaces de llegar a perder lo único que nos es querido, la vida, a cambio de un ideal y sin titubear. Seres valiosos que en estos tiempos hay que extirpar.

Por ello quiero gritar a pleno pulmón y sin ánimo de consigna, si de homenaje:

¡COMPAÑERO SALVADOR ALLENDE!

¡PRESENTE!

LO QUE LA VERDAD ESCONDE

En los negocios, como en la vida, es decir en las transacciones entre humanos, en ningún caso se persigue el beneficio mutuo, ya que lo que es ventajoso para uno o varios, es ruina para un tercero.

Por ello hay una ley que rige de manera indeleble y engañosa,  la confianza en todas estas transacciones,  es la llamada Primera regla de la Interpretación, que viene a explicitar: Pase lo que pase, haz que parezca intencionado.

Todo en esta vida es apariencia, versus, “puta apariencia”, pase lo que pase que parezca intencionado……………………… Y esto dicho y hecho por seres falibles, que los infalibles son adorados en altares cromados y santificados.

Si fuéramos más conscientes de nuestras falibilidad,  no sé si seriamos más felices, pero indudablemente nos sentiríamos más libres, libres para equivocarnos, libres para mostrar como somos, libres para que los demás igualmente se sintieran sin ataduras. Libres en suma para vivir………………….

Pero la apariencia es lo que tiene,  es lo que se ve, pero ¿Y lo que la verdad  esconde?

RAFAEL ALVAREZ "EL BRUJO"

Desgraciadamente el nivel cultural y de espectáculos, fuente en la mayor parte de las ocasiones de la cultura, ya que en este país la gente solo coge libros para calzar muebles, pues eso cojea, los espectáculos en Madrid parecen hechos para neófitos en el arte del teatro, la comedía o el drama.

Nos vamos a referir a Rafael Álvarez, “el Bruto”, si el bruto. Que era su nombre en origen pero merced de un error tipográfico en un cartel publicitario, paso a llamarse el Brujo, y algo de ello tiene.

Primero decir que es un gran actor, pero un mal guionista y peor director, ¿por qué extraña razón quien hace un espectáculo quiere hacerlo todo? No todos estamos dotados para todo, y el Brujo, lo suyo es actuar, no dirigirse a si mismo, sin contar con el público y además escribir el guión de la obras.

Circunscribámonos a su última obra LAS MUJERES EN SEKEASPHEARE, la verdad es que de ellas habla poco, habla más de Rajoy, de la Merkel., de la situación española, etc., pero ¡coño! Que la obra se llame las mujeres de Rajoy o el burlador de Galicia, que le iría al pelo.

Desgraciadamente y afortunadamente visto un espectáculo de Rafael Álvarez los has visto todos. Y si es genial, pero es como ese cocido tan bueno que tanto nos gusta, que comemos con deleitación, pero que se repite, se repite y se repite, y desgraciadamente no hay ningún bicarbonato literario, a modo de ALMAX, que nos haga digerirlo.

Si por otra parte el precio fuera popular, pero 30 euros butaca, me parece un robo a mano armada, quizás no empuñada por Rafael, pero él sabe que nuestra fidelidad nos hace siempre dianas de estos atracos.

Por favor, vuelve con otro espectáculo, nuevo de verdad y quizás me deje disparar en ese patio de butacas que más recuerda a Sierra Morena en tiempos de Curro Jimenez, bandolero también pero que robaba a los ricos para repartirlo a los pobres.

Y te recuerdo que a mi me han bajado el sueldo y me han quitado una paga.

YO ME TOCO, TU TE TOCAS, EL SE TOCA

Cuando era pequeño mi padre me pilló haciéndome una paja, versus perola, gallola, pera, etc., que el castellano tiene tantos apelativos para el término masturbación como maneras de hacérselas. Me miro con los ojos inyectados en sangre y dirigiéndome un dedo entre las cejas,  me dijo con tono apocalíptico,…………….. TU NO SABES QUE LO QUE SALE POR AHÍ ES EL TUETANO DE LOS HUESOS………………Y ADEMAS ES PECADO……..

Ni que decir tiene, que en lo primero que pensé yo fue en una lombriz arrastrándose por el parquet inmaculado de mi casa, (más inmaculado si cabe ya que nos teníamos que deslizar sobre el con unas bayetas, primorosamente rematadas,  que mi madre tenia al uso en la entrada, con el fin de no hacer rayas en el mismo y de paso abrillantarlo, si  fuera posible un brillo superior al que ella, día tras día, lo dotaba), todo ello resultado de haber perdido todo mi esqueleto.

Bien volviendo a la lombriz, vi una gorda, yo era gordito, que se enroscaba sobre si misma y ascendía trabajosamente al sofá para poder ver la tele, o con un acompasado subir y bajar de su parte central se encaramaba al frigorífico para robar un poco de leche condensada, ¡me apasionaba chupar del bote!

No obstante no cejé en mi empeño y siempre que la soledad me lo permitía, tendría yo 10 años, me dedicaba al onanismo, hasta que mi cuerpo me decía basta, no obstante en mi estaba creciendo el germen del pecado, después de la amenaza de mi padre, crecía en mi la amenaza de Dios, que me miraba mientras yo recorría acompasadamente mi miembro, ni que decir tiene que aquello hacia en ocasiones un poco difícil pasar de morcillona a eyaculable, por lo tanto tomé una determinación. Yo por aquel entonces era semicreyente, así que me encaminé a la iglesia a confesarme,  para ver la manera de alejarme del pecado.

Bien es cierto que tuve la mala suerte de caer con el párroco, D.Arnulfo, aquel que años antes me excomulgo al estar jugando en la puerta de la iglesia y pillarme cagándome en la hostia puta, sin saber yo lo que era la hostia, ni lo que era una puta.

Pues bien como no sabía que decirle al párroco, recordé las clases de catecismo que nos daban todos los miércoles, él mismo, por cierto y se me encendió la luz al recordar a un pecador maldito por hacer “actos impuros” y ese le casqué al Arnulfo, que había cometido actos impuros y fue peor el remedio que la enfermedad, después de relatarle con pelos y señales en que consistían, podíamos haber empezado por ahí, pero ya se sabe……………………………los caminos del señor son inescrutables e insondables.

Y como premio me receto, perdón,  me puso de penitencia UN ROSARIO, quedé líbido y con un problema añadido, ¿QUÉ COÑO ERA UN ROSARIO?

Mi abuela, la chunga, por mala leche y coja, (debe ser cierto que ambos atributos están imbricados), me explicó lo que era y me dijo: QUE UN HOMBRE DE VERDAD SE HACE LAS PAJAS QUE LE DA LA GANA!!!!, no os podéis imaginar el peso que me quité de encima.

Por ello te digo querida concejala, que antes de tocar los cojones a los contribuyentes y robar como hacen todos, tócate el coño todo lo que te apetezca y que lo que se van a comer los gusanos, que lo vean los cristianos.

PURA VIDA

El calor, el frío, la vida, la muerte, el amor, el odio, la verdad, la mentira. Somos una dicotomía,  que convive dentro de nosotros como una serpiente y un ratón, un ratón muy feroz y una serpiente muy ladina, ello nos lleva a que no siempre sea vencedor el mismo o la misma.

Somos unos seres en los que convive tanta cantidad de mal, como de bien, entendiendo por bien el mal no implícito. Por ello quizás nuestros caminos se juntan y separan en la evolución de nuestras vidas, en las que incluso, en la mayoría de las ocasiones no  podemos vivir ni con nosotros mismos.

Si me diréis para eso esta la química, pastillitas de colores que maquillan el horizonte y elevan el suelo bajo nuestros pies, dando a nuestro paso una seguridad que ningún ejercito invasor osaría llevar en terreno hostil.

Pero no sería mejor que la vida fuera un paseo, dulce, sosegado, con largas etapas de reposo y cortas etapas de actividad; que ya lo dijo Aristóteles: “La felicidad está en la vida contemplativa”, y es cierto simplemente viendo como transcurre en paz y concordia, la vida seria, seria……………. LA HOSTIA!!

Aunque también estoy de acuerdo con D. Manuel, no de Ribas, si  Machado, en que: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar, caminante no hay camino, hay estelas en la mar ……………”

Caminemos, descansemos, retocemos, riamos, bailemos, para que nuestro interior se goce del brillo del exterior. Y como decía Walter Pather: “Ardamos en esa llama intensa que es la vida hasta consumirnos en su interior “(traducción libre del ingles original, teniendo en cuenta que soy de francés, consi consa)

Pues lo dicho amiguitos y sin que sirva de precedente, hoy del gritar injusticias o glosar males, dedicaos a miraros el ombligo, y a pensar, si queréis pensar, que la vida es breve, y que nada es blanco, ni negro, “todo depende del color del cristal con que se mira” (Calderón, La vida en sueño, Segismundo Encadenado)

Y en cuanto a disfrute, por muy analitic@ que seas y muy pensante de los pros y los contras, lánzate a la vida, que lo que le des te lo devolverá con creces, así que cuidado con lo que le lanzas.

Sin perder de vista que todo momento de gozo lleva aparejado un momento de tristeza, la ley de la dualidad correspondida, pero ¿qué seria el gozo sin la amargura consiguiente?

Si Gila viviera............................

Hay mañanas en las que te despiertas y al escuchar la radio, (la llevo por toda la casa atesorando todas las sandeces de las que puede ser capaz el género humano en poco más de seis horas de sueño, me refiero al mío), que el resto no sueña son los protagonistas de mis pesadillas.

Y lo primero que pienso hoy es en Gila, si el humorista que nos hacia reír cuando le mataban a un hijo pero con humor y que era capaz de parar una guerra con un partido de fútbol, pero ¿Qué pensaría de las guerras de hoy? Esas que se les escapan de las manos a occidente, que no hace nada más que desestabilizar regímenes lejanos en la, para ellos, sana intención de instaurar democracias, (¡como si la nuestra funcionara!), para esquilmar sus materias primas.

Ya lo dijo Herodoto, en sus libros de historia, nunca debemos ser etnocentristas y pensar que lo nuestro es lo mejor, pero lo pensamos, así dotamos de armamento moderno a facciones islamistas, como en su día hizo Reagan y luego nos encontramos con alcaeda, (traducción del autor).

Bueno a Gila me lo imagino hoy en una cola de consultorio de la Seguridad Social,  con una familia de panchitos detrás, (apelativo cariñoso por lo pequeñitos, redondos y tostados que están). Gila le diría a la señorita de recepción:

-Buenos días tenga vd. señorita, vengo con esta familia de “sinpapeles”,  que al niño le duele la tripa y la señora tiene una muñeca dislocada de limpiar casas, para ver si les podía ver el Sr. Doctor.

-Y dice vd. que son "sinpapeles" umhhhhhhh………………. Bien, tiene que traer un certificado de empadronamiento, un certificado de no tener rentas superiores a……….sumando toda las rentas familiares claro y un escrito de su embajada haciéndose cargo de los gastos ocasionados en su caso.

-Pero oiga vd., respondería Gila, que le he dicho que son sin papeles, lo que viene a decir grosso modo que no tienen………………………………documentos,……………. Papeles………………., certificados…………………….por eso son sin papeles señorita. Si tuvieran papeles irían a la ventanilla de papeles, esa de los jubilados que según se van cayendo los llevan al tanatorio, pero es que no tienen.

-Pues por eso los tenemos que llenar de papeles para que puedan ir a la ventanilla de papeles y los puedan atender.

-A ver ¿de donde son?

-Ellos dicen que del Pirú, pero como se idiomas he de decirle que creo que son del Perú, esto es pa que se sitúe, bajando por Brasil hacia la costa, la quinta liana a la derecha, pasando una selva muy densa llena de monos, estos sin papeles también, pero no se preocupe que se curan solos. Y luego atravesando y atravesando montañas llegan a Lima, que no es un instrumento para escapar de este mundo cruel que les tiene atrapados, es una ciudad. De la que se han tenido que ir de extranjis al no tener papeles, entiende vd. señorita.

-No si yo le entiendo pero la marquesa, es decir, la señora Presidenta de la comunidad de Madrid, ha dado orden de que si alguien se presenta sin papeles antes tiene que hacerse con ellos, para que así el numero de sinpapeles sea cada vez menor.

-Quiere  vd. decir, claro para que se mueran antes de que les vea el médico. No si el método esta bien llevado…………….., cuantos menos atiendan más mueren y menos gasto tenemos, porque el entierro quien lo paga?

-Eso ya no lo sé, debe ser en la ventanilla de Asuntos Sociales.

-¿En la de papeles o sin papeles?

-Depende si al morir han conseguido o no alguno de los certificados que le he pedido, vera  todo ello es para luego pasar los gastos al país de origen

-¿Dónde en la quinta liana a la derecha, en la Selva o darán gritos por Lima para localizar a alguien que los conociera?

-Mire no puedo perder el tiempo más, siempre pueden ir a urgencias, ahora bien,  sino es una urgencia real tendrán que abonar la intervención del facultativo al no tener papeles.

Gila se quita la boina, se rasca la cabeza y le dice: ¿Señorita y el Dios de la Marquesa que dice de esto?

Es un gato negro y viejo, no se confunda, por favor, con un perro viejo, repito es un gato, negro y viejo. Más listo que un perro, quizás por ello más solo que él. Los gatos es lo que tienen, su inteligencia y recelo le vetan la compañía, y es que no sabe confiar por ser gato, por ser viejo y negro,  y claro, por no ser perro.  No quiero decir con esto que un perro viejo no pueda ser listo, pero al ser más querido dada su naturaleza, servil y dependiente, es más aceptado y por tanto querido lo que, probablemente,  le da la seguridad para aceptar no abrazar la soledad.

Todas las mañanas viene a mi ventana el gato viejo y negro, con sus preciosos ojos verdes a  juego con las cicatrices brillantes que como condecoraciones,  surcan su cuerpo, cicatrices del tiempo, cicatrices que no han sabido esquivar ni su inteligencia, ni su  desconfianza. A pesar de ello admite, dócilmente, el cuenco de agua fresca que todas las mañanas le oferto y mientras su rasposa lengua va dando cuenta  de su contenido y va saciando su sed, no deja de  taladrarme con esos preciosos ojos verdes. Esos preciosos ojos verdes que contienen una vida, que contienen, el miedo, la muerte, la soledad, que contienen el conocimiento universal.

En el fondo de ellos me reconozco, ambos sabemos que tenemos mucho en común, estamos igualmente cubiertos de cicatrices, estamos igualmente viejos y oscuros,  y ambos, lo comprendemos, sabemos que solo podemos tolerarnos,  sabemos que no podemos disfrutar de una factible amistad. Pero ambos sabemos que muchos días el volverá y yo el agua le volveré a ofertar.

Fumo mi pipa, bebo mi café y él se yergue y me mira, ¿sonríe, está agradecido? No,  un gato nunca está agradecido y nunca sonríe, aunque si existiera la posibilidad de que el viejo gato negro esbozara una sonrisa, seguro que alguien, amable,  cariñoso y  bien intencionado, pensaría: ¡que guapo está!