Perdona Josemanuel

Hablando ayer con Josemanuel, que es como yo lo llamo, así de golpe, sin separar nomen de praenomen que harían los latinos, me puso tibio, quizás un poco en mi sitio, lo de los niños le pareció fatal, y es que claro el ha sido niño, yo evidentemente.........................no. Me recordaba cuando jugábamos de pequeños, cuando nos quitábamos los juguetes, cuando mi madre imponía orden entre los gritos diciendo: "que ya estaba bien que parecía que había gitanos en la casa". Como si un gitano gritara más que un payo, luego al oír eso que llaman "cante jondo" la entendí un poco, a mi madre, no a los gitanos. Pero sobre todo se cabreaba porque ella, no entendía, como un niño "solo" podía montar tanto jaleo. Ella no podía ver a Josemanuel, solo lo podía ver yo. Hoy me acompaña, me calma y me aconseja, casi siempre acertadamente. Así estas lineas que os bombardean todos los días deberían rezar, las cosas del Josemanuel y el Rouco. Pero sería inútil, para vosotros tampoco existiría, o quizás si. El siempre está en mi. Es mi amigo.

Bueno que tengaís un buen día,  sino lo jode algún jilipoyas. (Estate quieto Josemanuel, esto lo pongo por cojones).

ATACANDO CONCIENCIAS

        Mi familia ya es casi nada, me refiero a los de sangre, que tengo más familia, que sin compartir hélices “dexosirribonucleicas” han sido y son más familia que la “adeneal”; que deciros de mi tía, más cabezona que un sargento de caballería, con una escopeta descargada, cargando contra todos los sioux de Jerónimo.

Pero la quiero, no por ADN, no por hélices, y es que ella me cuida, se que material y anímicamente soy lo único que le queda. A veces pienso que cuando esté enferma va a ser una carga, pero rápidamente lo descarto, no diré que me encantará estar horas al lado de su cama, pero estaré, ¿por que?, porque se lo merece, porque ha sido como mi madre, y yo creo que me ha querido y me quiero tanto o más que lo hizo mi madre.

No, no es una salvajada, mi madre no gustaba de niños que ya tuvo que criar a cinco hermanos con doce años,  después de la guerra, cuando metieron a mi abuelo en un campo de concentración, según rezaba la condena que me refería ella, (mi madre, que estuvo en primera fila en el juicio), “por no encontrarle culpabilidad demostrada se le condena a doce años y un día en un campo de concentración en Melilla”. Mi abuela estaba enferma así que mi madre cargo con cinco hermanos, de los que murió uno, y los crió, cuando ella lo que tenia que haber hecho es jugar y ser feliz. 

Por tanto no es extraño que no quisiera ver un niño ni en pintura, quizás por ello yo no sienta ternura por los mismos, de lo que se come se caga, perdón por la expresión, pero es que hoy en día los niños más que tenerse se cagan, es una necesidad fisiológica más. Pero ¿se imaginan lo que es convivir con tu mierda para toda la vida, no poder tirar de la cadena al terminar la faena, no poder hacer que huela bien, que sea presentable, que sea algo el día de mañana, más allá del compost de abono jardinero?

Afortunadamente hay gente que caga rosas, pero son los menos, es lo que tiene la fisiología homo, es lo que tiene la fisiología sapiens y es lo que atesora el doble, la sapiens, sapiens. Es más algunos, (y que no se de nadie por aludido), adoptan la mierda de otros, en el convencimiento de poder hacer que huela a rosas.

Pues bien mi madre no quería mierda suya, ni de otros, pero nací yo, un mes antes de tiempo, quizás por miedo a que me cagaran, preferí salir por conductos naturales. Afortunadamente he sido el raro de la familia, otro tipo de mierda, pero eso si para mi tía como si fuera una Bécquer renacida, soy “mierda enamorada” la echaré mucho de menos, cuando no esté,  pero ahora me saca de los nervios, es lo que tiene la familia.

Por eso no me extraña que mientras Xabú el cazador de elefantes esta convaleciente, con su cadera de duro aluminio pagada a escote,  su esposa no esté más de 20 minutos con él, mi padre a pesar de gustarle los niños, yo no le gustaba tanto, sería por el olor, era igual,  solo que no tenia escopeta. He tenido primos tan tontos que se han dado tiros en el pie y el padre del tonto de la escopeta, mi tío, lo echaron de Santana, la de coches, por robar, ósea como Urdangarin.

Visto así esto, ¿que diferencia nuestras familias de la de “ellos”?, las pelas y su impunidad, ¡mientras esto no lo arregle la educación!, que por cierto ya son porqueras, 40 niños por clase, como un gran inodoro, cada uno con sus olores y sus composiciones o descomposiciones permanentes, y con un solo limpiad@r de baños, esto no lo arregla nadie.

Ya lo decía el Sr. Anguita, educación, educación, educación y si los padres no son capaces, pues se les expropian los hijos. ¿No lo hacen en Argentina, pues lo mismo?

Aunque aquí nos han cogido con el pie cambiado, porque digo yo, si nosotros la hubiéramos nacionalizado antes, me refiero a la filial de Repsol, hoy tendríamos menos crisis y no nos pegaríamos con nadie, pero como la vendió Aznar, junto con Telefónica, Iberdola, Gas Natural, Endesa, Fenosa , etc. Se ve que no podemos, así que se han quedado con nuestra mierda, que no nos engañemos, mucho hablar del yacimiento de “Vaca muerta”, pero ni Repsol, ni la filial tienen tecnología para explotarla y se la iban a pedir a la Chinos, que por otra parte son dueños de media Argentina.

Como decía mi abuelo que era gallego: “Mira hijo lo peor que puede haber, amen de un gallego, es un argentino, que son mezcla de sudamericanos con gallegos”. Quizá el anciano oráculo tenia razón, pero me quedo con mi abuela Olvido, que así se llamaba y a la que siempre recuerdo: “Hijo mío a “vaca  muerta” cebada al rabo”

Ah y a la Repsol que le den por el culo, ¿no estamos en una economía de mercado, pues si quiebran lo siento por los mercados y los inversores?, la verdad es que no lo siento me alegro, aunque otros chorizos,  estos argentinos vayan a sacar tajada que en nada llegará a su pueblo, se lo comerán los Kisner sus colegas y los chinos. Es lo que tiene el capitalismo, otra vez Olvido: “que no quieres caldo,  pues dos tazas llenas”

PLATO DEL DIA: Wii a las primas de riesgo con salsa de borbones desestructurados.

Hay días que realmente te lo ponen a güevo, pero las facilidades no me han gustado nunca. Es inevitable comentar como el día de la Republica,  el pasado 14 de Abril, como si fuese  fruto de una Güija gigantesca, se reunierón en  hospitales “privados”, lo cual por una parte es de agradecer, por lo de las listas de espera, que ellos no esperan, ellos hacen las listas.

Pero no nos engañemos que las facturas las pagamos todos, es lo que tiene la sanidad universal todos se acogen a ellas, pero en función del planeta de procedencia: entrevias o zarzuela, te atienden en satélites diferentes y con diferentes costes, pero todo sale del mismo banco central europeo, siempre con minúsculas. Si ese del que reciben nuestros bancos los dineros al 1% de interés, pero que luego se lo venden al estado al 5%, negocio redondo y al resto que nos den que bastante tenemos ya con pagar los intereses del estado, porque el estado somos todos.

Yo propongo que el nieto y el abuelo se compren una Wii,  me parece que se escribe así, ya que el corrector no rechista,  y se hagan una caza virtual, eso si de conejos, que al rey se le dan mejor tanto los de campo,  como los de ciudad y así el nieto va aprendiendo dos disciplinas, disciplinas ambas  que tanto caracterizan a los borbones, lastima que la hija de la penúltima coneja borbona sea gay, pero seguro que al Froilan le hace un algo y lo más que le va a pasar,  va a ser que tenga un tirón muscular inguinal, vamos como los futbolistas.

Pero aquí, amigos y no tanto, el problema es la “prima de riesgo” y se de lo que hablo, yo tuve dos: una de procedencia andaluza que con 10 años escasos,  me clavo sus atributos en el pecho y me enseñó como me debía comportar con ellos, mi abuela, versus,  banco central europeo, estaba en el cuarto de al lado, yo mientras le di lo suyo y contra todo riesgo me hice con mi prima que me dejo los intereses a cero bajo cero.

 Quedé tan a gusto y satisfecho que no volví a jugar en bolsa hasta un tiempo después. Cuando me  vino otra "prima de riesgo", esta más peligrosa, ya que vino de alemania, donde mi tío se fue a busca trabajo por el paro en España, que ya se sabe franco, con minúsculas siempre, nunca tuvo paro porque los mando al extranjero, dentro de nada se le ocurrirá a Rajoy , tiempo al tiempo. Ella venia de un país avanzado, con una camiseta,  que en virtud de dos ligeros tirantes tapaba unas tetas, en dos palabras impresionantes, “mis papas” me entregaron con 16 años a mi “prima de riesgo” y me mandaron al retiro, quizás fue la peor tarde de mi vida. Antes el retiro estaba lleno de chachas y soldados, pues los soldados olvidaron a las chachas y en cuestión de tres pasos en su recinto, sus inmensas y preciosas tetas se llenaron de ojos, mientras me interpelaban: ¡pero nene que vas a hacer tu con eso!, que,  que iba yo hacer con eso, si me hubieran dejado maravillas tito, que me he criado en San Blas, pero no toco la flauta la prima de riesgo tenia 18 años y más vuelo que un tupolev rectificado, mientras que yo poco más sabia de un breve mete saca en el desposito de combustible, me quedé con las ganas. Pudo ser el mayor calentón de mi vida, termine con el cerebro, perdón con el escroto destrozado. Como ahora que la Merkel nos enseña las tetas, pero nos pide que nos cortemos los huevos si queremos tocarselas.

Por eso queridos amigos y el resto, yo se lo que una es una prima de riesgo, a la que todos quieren meter mano pero muy pocos pueden desflorar y terminan todos los que te rodean, en el cursus de la excitación,  dandote por el culo.

Algún día lo leereis más estensamente en mis memorias si la demencia senil no me alcanza antes. Y si os encontrais a la prima de riesgo no lo dudeis follárosla, es menos doloroso y traumatimático que levantarse la tapa de un pie o caerse pedo en Bowtsbana. Y ya casi no nos quedan huevos, versus ovarios. Un beso.

¿DONDE ESTA MI CHOFER?

Mi suegra, Lola, mujer muy avezada ha comenzado a estudiar Internet y ya la tenéis navegando por las Gües, y poniendo mensajes de correo electrónico como una internauta experimentada, entre ellos me mando uno que hacia referencia a Einstein y que me ha dado la pista para el “corto” de hoy. No es que os llame cortos, es que intento que seáis más largos de entendimiento que no es lo mismo, todo desde el respeto y el cariño,  como dicen en telemadrid.

La historia a la que me permitiré cambiar el final reza  así:

Se cuenta que en los años 20 cuando Albert Einstein empezaba a ser conocido por su Teoría de la Relatividad, era con frecuencia solicitado por las universidades para dar conferencias. Dado que no le gustaba conducir y sin embargo el coche le resultaba muy cómodo para sus desplazamientos, contrató los servicios de un chofer. 
Después de varios días de viaje, Einstein le comentó al chofer lo aburrido que era repetir lo mismo una y otra vez.
- 'Si quiere -le dijo el chofer- lo puedo sustituir por una noche. He oído su conferencia tantas veces que la puedo recitar palabra por palabra.'

 

Einstein estuvo de acuerdo y antes de llegar al siguiente lugar, intercambiaron sus ropas y Einstein se puso al volante.

Llegaron a la sala donde se iba a celebrar la conferencia y como ninguno de los académicos presentes conocía a Einstein, no se descubrió la farsa. 
El chofer expuso la conferencia que había oído repetir tantas veces a Einstein. 

Al final, un profesor en la audiencia le hizo una pregunta. El chofer no tenía ni idea de cuál podía ser la respuesta, sin embargo tuvo una chispa de inspiración y le contestó:

- 'La pregunta que me hace es tan sencilla que dejaré que se la responda la persona que se encuentra al final de la sala..., que es mi chofer'.

 ¿DONDE ESTA EL CHOFER DE RAJOY

 Y EL  DE ESPERANZA…………………….?

POR EL BENEFICIO. HOMENAJE A POE

En la Morgue, epíteto indicativo del material trasegado en su interior, para nosotros depósito, nombre más frío, más almacenista, sin la entrañable etimología francesa, de lugar donde reina y reside la muerte. Se almacenaban los cuerpos, pero a diferencia del característico frío inherente  a su propietaria, los cuerpos parecían expulsar mínimas cantidades de calor…………………….

Y es que no estaban muertos.

Por pasillos obscuros, trasladaban camillas de chirriar profundo, como sinfonía que marcaba la obertura y el epilogo de los que en ellas ¿descansaban?  Eran colocadas con meticuloso cuidado,  como en un gran garaje,  sin marcas en el suelo que nos indicarían hasta donde no se podían extralimitar en su aparcamiento.

Pero los trajeados eran milimétricos en esta función, cada una a 10 cm. de la anterior, creando un parque de vida de no más de 4 dedos alrededor de cada una de las aristas de la camilla. Lo suficiente para vislumbrar un mundo donde reinaba la vida, pero insuficiente para huir de la muerte.

¿Qué cuerpo puede deslizarse entre cuatro dedos, y salir de un entramado de metal con ruedas,  sin provocar la alarma del chirrido de  ruedas de las camillas circundantes?

Yo estaba en una de ellas.

Lo brazos me pesaban, me pesaban como mi falta de vida, pero aunque hubiera podido levantar los brazos y asirme a la vida, era un esfuerzo inútil, estaba atado con correas y si en el delirio no entraran todas las interpretaciones,  juraría que las correas iban rematadas en hebillas de oro, de un amarillo brillante,  en el que rebotaba la luz parpadeante de los fluorescentes colgantes del techo,  unos cuantos metros pon encima de nosotros. No obstante podía volver la cabeza y ver a los trajeados, con parsimonia, con elegancia innata,  pasearse entre los intersticios de las camillas, comprobando constantes vitales, abriendo y cerrando sueros, administrando líquidos ambarinos en las venas machacadas de orificios,  de mis vecinos.

Mire mis brazos y reconocí el surco de picaduras que en ellos se representaba, motitas de costras, antes sangre roja pugnando por salir,  que por misterios de la coagulación y la hemoglobina se habían convertido en barreras que impedían lo que mi cuerpo pedía, ser desangrado poco a poco y de manera definitiva. Dicen que es una muerte dulce,  más que un disparo en la sien, más que ardiendo rodeado de gasolina, más que entre dolores en fase terminal en un hospital dehabitado.

Observé por el rabillo del ojo como se acercaban a mi, uno de ellos me era familiar,  era el de traje más raído, con pinta de científico venido a menos y que gesticulaba a los inescrutables trajeados,  que lo acompañaban.

Lo acompañaban,  amen de los trajeados,  otros dos personajes que al menos vestían o compraban en los mismos almacenes, ¡hasta en las morgues había clases! Para conducir y separar actores y personajes de este sueño, pesadilla o quizás realidad. Los llame para mis adentros los desarrapados.

Pues bien,  estos desarrapados oponían una ligera resistencia a las órdenes, que al parecer, recibían de los trajeados. Agucé el oído y entre los murmullos pude distinguir varios idiomas distintos, hablaban en francés, ingles, alemán, italiano, portugués y español, pero no había problemas de entendimiento entre ellos, era como si todas las lenguas se fundieran en un esperanto recién descubierto, que les hacia poseer el don de las lenguas,  por mor de un intercambio generalizado de maletines. Entonces pensé, estoy muerto y al final va a ser verdad que hay algo después de la muerte.

Rápidamente descarté ese pensamiento de mi cabeza por irracional y por el dolor que me causaban las correas en tobillos y rodillas.

Además la discusión entre trajeados y desarrapados capto mi atenuada atención. Estos se negaban a recibir unos maletines que los dandys pretendían entregarles……………

Escuche en un nítido castellano:

-        No puedo hacer lo que me pide,   todavía está vivo, esperemos a que muera per se, o administrémosle algún opiáceo que termine con su sufrimiento, pero así no podemos llevar a cabo la transacción.

El trajeado impasible, contesto:

-        Lo necesitamos vivo, sus órganos no nos servirán una vez muerto,  queremos su esencia, su sangre, sus vísceras, sus órganos, queremos todo y pagamos por todo lo que nos rinda beneficio.

El desarrapado que hablaba en griego,  cogió  el maletín y vi como se alejaba la camilla de mi compañero moribundo,  detrás del anterior propietario del portafolio. En su pie una tarjeta Dimitri Sakelarios.

La operación se repitió con el portugués,  en su pie rezaba Ricardo Reis.

Y por último el personaje desaliñado, que me recordaba a alguien,  titubeando cogió también  su maletín y el trajeado con una sonrisa de medio lado le espetó.

No te preocupes Mariano, es en aras del BENEFICIO.

Mientras me alejaba por el pasillo leí la nota sujeta al dedo gordo de mi pie,  mi nota,  donde figuraba mi nombre: Juan España, y lo entendí todo, me iban a INTERVENIR Y ME LO IBAN A QUITAR TODO.

Dimitri va por ti.............................................

De quien vamos a hablar hoy……………….. pues claro, de Dimitri, el jubilado griego que pensó “pa poco salud más vale borrarse”. En realidad quemados estamos todos, pero algunos tienen los Güevos, (permítaseme la licencia,  suena con menos clara y más yema.

Imaginaros con setenta y tantos años escarbando en los contenedores de los grandes supermercados, para encontrar algo que echarse a la boca, imaginaros a la prole en el paro e imaginaros un país que ha tomado Alemania, ¡Hay que joderse lo que no consiguió Hitler con panzers y estucas, lo consigue una señora gorda que parece, eso, recién salida de una gran superficie.

La historia siempre se repite, pero los actores cambian y cada vez son más de segunda fila. Antes los partisanos griegos fueron un ejemplo para la francia ocupada, hoy por Sarcosi, (que no me da la gana escribirlo bien, así parece una abreviatura de Sarcoma de Caposi, que lo vi en House) Francia esta rendida a la Luftwaffe alemana, italia está con el ducce, todavía, España como cuando Franco en Hendaya,  a favor pero sin participar del poder, Portugal como cuando Somoza, permitiendo entrar a las tropas Nazis hoy PSD.

Al fin los alemanes van ganando la guerra, esta vez los ingleses no quieren saber nada del asunto y los yanquis en Siria que para eso tiene petróleo. Mientras Dimitri arde, aunque ya los periodistas del régimen andan diciendo que si tenia una enfermedad terminal, que le quedaban dos telediarios, que si tenia un desarreglo mental. Habría que ver, quien con un desarreglo mental o un certificado de muerte próxima se pega un tiro delante del parlamento, que me lo presenten. Aquí tenemos más de uno terminal y sigue practicando el sexo en grupo, es decir, continúa dándonos por el culo, cuando como creyente debería reconsiderar su actitud, y así tener la “esperanza” de ir al cielo. Pero el cielo no existe, ya me lo dijo mi abuela Olvido: el cielo, el infierno y el purgatorio están en la tierra, los que tienen viven en el Paraíso, los que están a medio pelo en el purgatorio continuo y los que no tienen nada en el infierno, por eso los ricos no tienen miedo al infierno, eso es cosa de pobres, gays, abortistas y hombres de noche según cuenta el arzobispo de Alcalá de Henares, ¿esto lo pensaría mientras sodomizaba a un menor que es lo que se les da mejor?

Me siendo como Dimitri, solo que no tengo Güevos, yo empezaría por acabar con los políticos, no matándolos,  que se mueren solos, les pondría un sueldo de 600 euros y a rebuscar en los cubos, así a lo mejor comprendían a los griegos y nos comprendían a todos. Les sacaría de la cabeza la idea de la “chinificación” permítaseme el palabro que no es otra cosa que trabajar como chinos, según el democrático y ejemplificante,  dueño de Mercadona,  esto sería lo optimo para reactivar la economía, pero claro nacionalizar los bancos también lo sería y para el obrero tendría menos coste personal.

Que se queme un chaval en Túnez provoca un terremoto en el mundo árabe, que se suicide un viejo en Grecia, una ligera  brisa en Europa, pero claro ellos tienen petróleo y nosotros deudas con Alemania. ¡Heil Hitler!................quien te lo iba a decir……………..

EL NEGRO YA ES LEGAL

El domingo es un buen día, te levantas con calma te pegas unas porritas en el bar del barrio, con la parienta y chano chano,  te diriges al centro de Madrid, andando por afición, pero a la vez por obligación, al recorrer las calles a trotecillo gorrinero, miles de madrileños adoptivos casi todos, algo que me da igual, yo soy ciudadano del mundo y me da igual de donde vengas y a donde vayas.

Por eso al leer de refilón en el quiosco de prensa el “negro ya es legal” me imbuyó una alegría que en compañía de las porras hicieron que mi digestión, últimamente muy trasgredida y torticera (me encanta la palabra, es como una especialista en tortillas de mentira) se regulara como por toque de firma de Convenio Laboral entre partes antagónicas.

Con esta alegría intrusiva y digestiva, nos dirigimos al Retiro,  donde por la radio habían anunciado una exposición en la Casa de Vacas, que por cierto era inexistente, pero antes para ello tuve que atravesar un par de perímetros fraccionados en dos hileras gusaneras de corredores sudorosos que derrochaban energías a manos llenas para conseguir una ¿meta?

En ocasiones sus mujeres o parejas los esperaban jaleándolos y animándolos en tan sudoroso y doloroso periplo. Diréis que siempre pienso lo mismo pero ¿esas energías, esos sudores, ese polvo que levantan, no estaría mejor aprovechado un domingo por la mañana entre las sabanas que han soportado toda la semana el sudor falto de sexo?: ¿No sería mejor para su estado de animo y por ende el mío, que en lugar de correr mesnadas de personas por calles huérfanas de coches y preñadas de polución, no echasen esas poluciones, otra acepción de la palabra, en sus respectivas parejas, con los gritos de pasión, mordiscos y demás penetraciones que recordarían a Pipi, la procedencia de su intelectual esposa.

Pues no,  ellos habían decidido correrse en la calle delante de todos y para goce de nadie, porque no nos engañemos quien puede gozar corriendo 42 kilómetros si no tiene que anunciar la victoria de Maratón.

Bueno después de sortear a corredores a lo bravo, no había forma de pasar, nos encontramos con un anciano que como lagarto preñado tomaba el sol y miraba,  con desconfianza apoyado en su garrota, el ir y venir de dorsales pegados a camisas sudorosas encastradas en túneles de aplaudidores  profesionales, que lo mismo aplauden a un cadaver que a un heroe. No resistí la tentación y le pregunte: ¿Qué le parece amigo?

-        A mi bien, me respondió- ¿pero esto quien lo paga?

Pregunta esta clave y más para un pensionista, me confesó que tenía ochenta y tantos y que salía a tomar el sol con tranquilidad, tranquilidad que se veía velada con tanto frenesí.

Le explique que a priori lo pagan los corredores y las marcas patrocinadoras, pero que los gastos de asistencia medica, policía municipal y gastos que generan los cortes de tráfico, lo pagábamos los ciudadanos, es decir el Ayuntamiento. No quedo muy contento con mi explicación. Seguramente hacia cálculos de cómo iba a repercutir ello en su pensión.

En esto tope con un suplemento de economía de un periódico dominical, esos de color naranja que invariablemente todo el mundo tira nada más comprar el periódico, que de este interesa el tique de la película de Disney, el de la cubertería, el del tablet y el de la vaporeta que tras un año de cupones será suya.

Cual fue mi sorpresa al comprobar que al inferir con anterioridad que el “negro ya era legal” no se referían a los habitantes de pateras que recorren el mar mediterráneo,  para llegar a nuestras tierras, quedando en África el 70% de los voluntarios como pasto de reserva animal, ni se refería a otros de piel también oscura que vienen de todas partes del mundo, para buscar un poco de bienestar, para encontrar un mejor medio de vida en suma.

Se referían al dinero negro, es decir, el dinero no declarado, por el que tendrán que cotizar para legalizarlo un 10% de su importe. Esto es dinero en paraísos fiscales resultado de trafico de armas, de tráfico de drogas, de prostitución, de redes pederastas, ………………… y solo cotizando un 10%, la mayor puesta en escena de blanqueo de dinero,  que ni en sus buenos tiempos pudo soñar Alcapone o Corleone y todo  de un gobierno como decía mi padre de “gente de orden”.

Para que yo me entere, a los trabajadores nos hacen el despido más barato, tenemos 5 millones de parados, las viudas al morir el marido ven su pensión reducida en un 60%, las listas de espera en Sanidad llegan a los 6 meses, cada vez tenemos menos profesores que hacen más horas, y vienen estos y premian a traficantes, proxenetas y pedófilos para conseguir lo que los ricos llaman Cash, es decir, algo que estaban haciendo los bancos cobrando por blanqueo el 50% del capital aportado, llega un gobierno y como en unas rebajas de Golfeo primaveral lo baja al 10%. Pero como me dijo mi contrária siempre tan avezada:

-Es lógico, ¿quienes son los que tienen esos capitales de procedencia dudosa?  pues ellos, los legisladores.

Se me volvió a joder el desayuno que tan bien iba trasegando y con ganas de tomarme un café y fumarme una pipa me tuve que ir a casa, ya que aunque sea increíble sigue prohibido fumar en lugares públicos. Y dicen que no existen mundos paralelos, lo malo es que se superponen y están en este.