De la transición, de la dignidad y del Alzheimer histórico

Partimos que recordar no es asegurar que los hechos se produjeron como los recordamos, pero para nosotros el recuerdo no deja de ser nuestra realidad. Hoy todos hablan de un periodo que yo viví, si, era muy pequeño, todo lo pequeño que se puede ser para sacar una reconstrucción de unos hechos, realizada por una mente libre, esto es,  sin arar en su amplio campo del entendimiento, por tanto, no afectada por plagas, insecticidas, ni una amplia gama de productos que desde entonces más que abonar nuestro cerebro lo han dejado en barbecho, es mejor no plantar sin saber que va a brotar.

Yo tenia 12 años y me presente en el colegio, mis padres con el miedo en el cuerpo me enviaron como un día más, pero no lo era, había muerto él, uno de los mayores asesinos de la historia reciente, aun se conservan cerca de un millón de muertos en las carreteras españolas, en las cunetas donde los arrojaron para borrar una parte de nuestra historia. Mi madre que por entonces tenia 12 años también,  vivía cerca del cementerio de la Almudena y llevaba una contabilidad precisa de los fusilados,  noche tras noche, en sus tapias, merced al tiro de gracia que se daba a cada fusilado para asegurar su muerte efectiva. Había noches que se dormía habiendo contando más de 200. Y a ella esos tiros no le hacían ninguna gracia, pensaba en su padre, en sus tíos, y hasta en sus hermanos pequeños, que quizás un día podían formar parte de las filas de los otros mártires, en contraposición de los muertos por dios y la patria, ambas en minúscula.

Recuerdo, luego fue así, que me dieron dos hojas enormes, como posters de cantantes de moda, uno era el testamento de franco, seguimos con las minúsculas, y el discurso del nuevo jefe del estado, el rey, seguimos sin resaltar.

Del primero me quedó que todo quedaba atado y bien atado, no me lo invento era literal, el segundo que de acuerdo con las leyes del movimiento (fascista) se hacia cargo del gobierno de españa, ya no comento nada pero  siguen y seguirán las minúsculas.

No entendía el miedo de mis padres,  nada iba a cambiar y han pasado los años y nada ha cambiado. Quedaba escrito y por tanto prefijado el testamento del genocida en manos de su hijo putativo. Los cargos los seguirían ocupando los de siempre y hoy los ocupan sus hijos. Ahora  ha muerto, el encargado por el hijo putativo para llevar a cabo el testamento del genocida:  “el gran conductor”, es curioso que ese apelativo también se le dio a Mao Tsetung, pero se ve que uno tenia el volante a la derecha y el otro a la izquierda.

El hijo putativo, el rey, eligió a quien le hiciera menos sombra y siguiera sus instrucciones al pie de la letra, que no eran otras que las recibidas, este batallo por conservar un cargo que soñaba y con el que firmaba desde sus tiempos en la universidad, quería ser Presidente del Gobierno y lo consiguió ¿a que precio?

Dicen que convenció a los procuradores en cortes franquistas, que antes se elegían los diputados igual que ahora, con la diferencia de que Franco hacia la lista y ahora la hace Botín y compañía. Pero les convenció con prebendas y promesas de intocabilidad, algo que aún colea, con la promesa de acrecentar sus fortunas y la  prohibición de investigar los crímenes del fascismo.

Dicen que fue un gran triunfo, ¡Hombre si te vas a tu casa con tu sueldo de por vida, nadie te va a pedir explicaciones del pasado y vas a seguir detentando el poder en la sombra, que más te da no ir a las sesiones, dejar que Carrillo vuelva a España y que Felipe sea en diez años presidente!

Pero se le subió el poder a la cabeza y se creyó un Mesías entre fariseos, que pronto quisieron el asiento que desde pequeñito el ansiaba, y hasta el rey que no le gustan las sombras, algo de lo que esta plagada su andadura, le volvieron la espalda. No le quedo otra,  ante el golpe de estado, en el que seguramente participaron algunas fuerzas democráticas y hasta el monarca, que alejarse de la política, aun siendo esta la que se alejo de él en sus ultimas elecciones.

¿Qué haces cuando algo te hace un daño mortal, te ves traicionado, te ves arrumbado, te ves marginado? Pierdes la memoria es lo único que puedes hacer, eso o volverte loco.

Hoy ha llovido lo indecible pero nada ha cambiado, los hijos de los procuradores en cortes dominan el congreso y el senado, sigo con las minúsculas, y todo dicen que ha cambiado, para que no cambie nada.

Ejemplo este sábado manifestación por la dignidad, semanas antes los golpistas de entonces, ciudadanos libres de ahora,  se tomaron una paella para celebrar aquel golpe de estado y no pasa nada, ni siquiera les llevan el café a la cárcel. ¿Dónde podría suceder algo parecido? Ni en Venezuela, ni en Ucrania, ni en China, ni en Rusia, ni en EEUU………………… ni en Mali.

Bien pues como decíamos, el sábado asistí, a la que quizás sea mi penúltima manifestación, que nunca se puede decir la última……………….., era por la dignidad y asistí perplejo como a las 21 horas, cuando todavía no habían terminado los discursos, pero empezaban los telediarios en todas las cadenas, un pequeño grupo de antidisturbios cargo contra 4 gritones, resultado,  arrasaron al pequeño grupo de policías que no dejaban de pedir ayuda a sus compañeros, pero que los mandos retuvieron con el fin de que fueran machacados y el efecto usado para demonizar a todos los manifestantes.

Echemos cuentas, había 1500 antidisturbios, dejaron a 37 solos y nos lo ayudó nadie, dándoles la orden de cargar y justo a las 21 horas de la noche, blanco y en botella.

Hoy se ha olvidado todo, españa está de luto, se ha muerto el que desde pequeño quería ser presidente y el Karma, su Karma le robo la memoria, ya no hay 6 millones de parados, desahuciados, ni minusválidos sin ayuda, solo hay dolor por quien llevo a españa hasta aquí.

Pues amigo Suárez para este viaje, tan cojonudo, no hacían falta alforjas, que te recuerde tu familia, que yo recuerdo a la mía que solo vivió miedo y necesidad y yo a este paso moriré, como tu,  sin recuerdos, pero no por el Alzheimer, moriré sin recuerdos por que los de siempre conseguirán robármelos, como han hecho hasta ahora, merced de mentiras, manipulación e intentando inculcar el miedo que es el virus de esta sociedad enferma.

SECAS MENTES PUEDEN SECAR EL MAR

Pequeñas nubes de polvo acompañan mis pasos, no levantándose lo suficiente como para velar el horizonte, ese horizonte antes azul esperanza, cielo, o mar, que es el más azul de todos los azules cuando no opta por el verde, quizás para avergonzarnos.

Piso este suelo y no puedo creer que pueda pisarlo, el hombre y por tanto la mujer, son capaces de modificar todo lo que les rodea, lo que les ha sido arrendado,  pero que hasta su desahucio obligado, (recuerda que eres mortal), modifica como si fuera de su propiedad.

Este suelo que marco con mis pisadas, antes era mar, un mar estrecho que comunicaba con otros mares y estos con otros, tan grandes,  que algunos los llamaban océanos, llenos de vida, si,  llenos de seres vivos animales y vegetales, formando un tapiz de rojos, azules, verdes, amarillos, inimaginables.

Hoy solo polvo, polvo blanco que se pega a mis botas y que intuyo será difícil de borrar de mi calzado y para algunos ya olvidado en sus pequeñas mentes.

Pequeñas mentes, que recorrerán estos andurriales, pensando en las conquistas humanas, capaces de comunicar dos continentes, antes separados por el agua, en una colmatación lenta pero irresistible.

¿Quién pudo llegar a pensar que podríamos viajar desde África hasta Europa, sin tan siquiera humedecernos con nuestras lágrimas? Pero era una cuestión de tiempo, siempre es una cuestión de tiempo.

Y una vez más lo hemos logrado, pues el polvo que levantamos no es de tierra, es de huesos, los huesos de todos aquellos que quisieron buscar una vida mejor al otro lado y que gracias a nuestra pasividad y porqué no decirlo,  falta de vergüenza apoyando a políticos genocidas, hemos conseguido rellenar, este antes estrecho, convirtiéndolo en un  ancho camino de muerte que ha conseguido hasta secar hasta el mar.

¿Cuántos muertos hacen falta para secar el mar?

Darwin y la teoría de la Involución.

¿Cómo es posible que seamos tan simples?, ¿Cómo es posible que el raciocinio haya escapado, si alguna vez ha estado, de nuestros atributos homínidos superiores?, ¿Cómo es posible, Darwin se equivoco?

Demasiadas preguntas a una hora tan temprana, pero me mueve más mi incomprensión que mi cariño a la literatura con el fin de encontrar las claves de estas preguntas, pienso yo, tan acertadas.

¿Y por qué tantas preguntas? ……………………….fácil, según pasan los años y juro que pasan, ¡como pasan las semanas!,  que no ha terminado el lunes y ya estamos a viernes, afortunadamente por otra parte.

Me siento esclavo de la pirámide del faraón, transmutados los bloques de piedra por montañas de papel, que movemos de un lugar a otro, con el único fin de no derrocar a las dinastías gobernantes.

Pero volvamos a las preguntas, ¿no resulta a nadie raro que cuando el partido político en el poder esta inmerso en las oleadas más potentes de la corrupción, cuando un juez envía a la policía judicial de su sede, con el fin de registrarla?,  al día siguiente y sin mediar palabra, el enmascarado, ósea gallardón, que sus cejas viajan inexorablemente con el fin de realizarle un antifaz natural que muestre su autentica naturaleza, el villano de la historia. Saque la ley del aborto, una ley que nos obligará a tener hijos subnormales, que nos obligará a emigrar al extranjero con el fin de abortar fuera de nuestra españa, con minúsculas, que ya nadie habla de ella con mayúsculas.

A partir de ese momento se olvida el registro, la financiación ilegal del PP, que podría ser la del PSOE  e incluso la de IU, y por si fuera poco seguimos con pasión de catalanes, donde mientras todas las multinacionales del mundo en virtud de la bendecida globalización cada vez se hacen más grandes y poderosas, mientras que los territorios que exprimen cada vez se fraccionan más, algo conveniente para que sus presiones, sean eso prisiones.

¿No recordamos como invadieron los Romanos la entonces Hispania, ellos eran las multinacionales agrupadas en sus decurias, centurias, turmaes y legiones, todo en un cuerpo bajo un poder férreo: el Cónsul de turno, versus Director General. Y que poco a poco fueron terminando con la resistencia de todas las tribus incapaces de crear una federación con fuerza suficiente para enfrentarse a ellas.

Pues bien dos milenios después seguimos igual, seguimos con la propaganda de los grandes que tapan con noticias pequeñas, que a ellos no les importa si nacen o no nacen nuestros hijos con malformaciones o perfectos, quieren esclavos,  pero los que antes se conseguían con la guerra ahora se consiguen con leyes, que les hacen más ignorantes, que les hacen más vulnerables y su educación solo parte del Sálvame, donde personajes, sin ningún merecimiento, muestran como es posible ganar dinero sin hacer nada, sin exponer nada, solo opiniones, exabruptos y pensamientos sin elaborar.

Recuerdo cuando era pequeño que algo parecido eran los maletillas, que saltaban al ruedo cuando estaba el torero de fama, para darle unos pases a su toro y darse a conocer, pero estos acaban detenidos y se jugaban la vida en el empeño.

Ahora el juego ha cambiado, pasamos del engaño a la corrupción, mi padre decía:”……. que  nos pongan donde haiga”, y es que somos las tropas de Alibaba pero sin sus floridos trajes, que el moro hay que tenerlo al otro lado de la verja, es como tener a tu familia de antaño y no poder convivir con ella, aislados por una verja, ¿seremos nosotros judíos y ellos palestinos, también hermanos de etnia pero enemigos de sus dioses respectivos, que no deja de ser el mismo?

Pero nuestro dios es el dinero por eso no estamos en españa, otra vez en minúscula, no somos españoles, grafía en consecuencia. Somos las huestes de Alibaba y los 45.000.000 millones de ladrones, si no como explicar 6.000.000 de parados y manifestaciones de 10.000 personas.

Y por último, nos engañan con empresas españolas que tienen problemas en el extranjero, Sacyr amén de empresa privada, desde que salio a bolsa ya no es una empresa española, es de sus accionistas, la mitad chinos, el resto rusos y algún que otro despistado de la Alcarria. Es lo que tiene el capitalismo, es lo que tiene el conocimiento, es lo que tiene la mentira descarada.

Darwin debería revisar sus teorías si viviera hoy, y seguramente desarrollaría otra teoría,  la teoría de la INVOLUCION.

Buenos días y buena suerte.

YA NO HAY REVANCHA.

Pensé que las cataratas eran otra cosa, nunca se me ocurrió pensar que una cortina de agua explicara el paso del tiempo.

Nunca pensé que el componente de un paisaje idílico nos velara la luz. Pero es que yo casi nunca pensé, en el amplio y en él escueto sentido de la palabra.

Mi vida era romper, romper con mis puños, romper con mi cuerpo, romper con mis costillas, con mi abdomen, todos los golpes que entre las doce recibía.

Tengo los dedos rotos y soldados, las muñecas no me sirven ni para sujetar el mando a distancia, tengo que coger el vaso con las dos manos, como haciendo una ofrenda de sumo sacerdote a la vida, ¿pero que vida?, golpes, golpes y más golpes.

Tengo cataratas hasta en el cerebro, ¡es bueno esto de las cataratas!, nublan la visión, nublan la mente, siempre me lo decían tienes buena genética, hasta para eso sirve la buena genética, para dejar de recordar, para dejar de ver, que el tiempo es un cabrón y mejor es olvidarlo.

Me siento siempre en el mismo banco, frente al lago, cataratas sobre agua, bonito nombre para un cuadro, pienso, si últimamente pienso entre catarata y catarata, antes solo cataratas de golpes, ahora agua que limpia, de vez en cuando, y de 10 a 12, mi cerebro,  cuando me siento en el banco.

A mi lado un colega, no por profesión, si por edad. Compartimos cataratas, compartimos lapsus mentales que nos hacen mirarnos como si no nos conociéramos, cuando ya llevamos un año, ¿o es un mes?, sentándonos en el banco y contando nuestra vida.

A nuestra manera somos colegas, los dos hemos recibido los mismos golpes, el más anímicos que físicos, pero tiene, como yo las manos inservibles, él lo llama artrosis, y las muñecas rígidas, dice que la reuma, convirtiéndose también en sumo sacerdote para su uso.

 Me mira, lo miro, son las 12, me levanto y como siempre le digo: Hasta mañana y a ver si un día hacemos guantes……………..

-Hasta mañana Campeón,  me responde………

-Aspirante, solo aspirante le repito como un mantra.

-Para eso hemos quedado amigo, contraataca, para aspirantes a la muerte, le oigo decir en la lejanía.

Y me imagino ambos en un ring, entre doce cuerdas, el sin guantes, yo con ellos, y como si tuviera, de nuevo las cejas partidas, una cascada de agua me nubla la vista, el color rojo me gustaba más.

EL LADO BUENO DE LAS COSAS

¡Hay que ver el lado bueno de las cosas! Le decía el otro día un enfermo de cáncer, a otro en la cola de la “quimio”……………….

Podía ser un anuncio de Aquarius y terminar con: Hasta los enfermos de cáncer son excepcionales!!!!!!!!!!!!!

Y yo pienso menos mal que son excepcionales, si fueran comunes, estábamos arreglados ¡no te jode!

Y es que hay cosas, que te pongas como te pongas, no tienen ningún lado bueno, es más no tienen ni lados, es todo un circulo, casi siempre vicioso, que nos encierra en una espiral, (¡magnifica figura literaria eh!), del circulo a la espiral por ausencia de lados.

Y es que en estas “fiestas tan entrañables”, donde se confunde la verdad y la mentira, la alegría y el dolor, el bienestar y la obligación, es difícil encontrar un lado bueno.

Para vuestro acerbo cultural he de indicaros que las navidades provienen de las Saturnales Romanas, como su propio nombre indica dedicadas a Saturno, si hombre el que se comió a sus hijos, algo que hemos heredado ya que otra cosa será pero comer en estas fechas, nos lo comemos todo, aunque no este bueno.

En estas fiestas, romanas, lo más característico era que los esclavos y sirvientes adoptaban por un día el rol del patricio, señor, de la Domus, casa y eran los que ordenaban, dentro de un orden, el funcionamiento de la misma, estando el dueño obligado a servir a los sirvientes.

De aquello que tenía un lado bueno, al menos para los esclavos, que un día es un día, no queda nada, con excepción de los regalos, la mayoría de los casos de compromiso, otra vez la buena voluntad, engañosa.

Porque a mi que no me digan, que quien te cae como el culo todo el año, llega la navidad y le deseas lo mejor para el año que viene, ¡y una mierda!, le deseas que todo le vaya como el culo. Pero otra vez por el espíritu navideño y el qué dirán a seguir la bola.

Mientras, yo sigo en la cola de la vida y miro aviesamente al que tengo al lado que sigue perorando, como enfermo de cáncer en el inicio (del texto ) “hay que ver el lado bueno de las cosas” y pienso quizás partiéndole la cabeza podría ver donde se aloja ese lado bueno.

Bueno pues eso felices fiestas y prospero año nuevo, a los hombres de paz en el mundo, jejejeje, que es tanto como no deseárselo a nadie, pero lo hago por el que diran y el espíritu navideño.

¡Y viva Saturno que encontró el lado bueno de las navidades, se comió a sus hijos, si, esos que no le iban a ir a ver cuando estuviera en el asilo del Olimpo!

DE MUELLES, HISTORIA Y RESISTENCIA DE METALES

Dicen la que la historia, de esto que llaman humanidad, no por humano, si por inanidad, es como un muelle, esto es, una estructura helicoidal, duramente prensada por fuerzas que preconizan, como ley universal, conseguir que sus anillos, interminables en su continuación con el siguiente, se toquen, se unan los unos a los otros, ellos lo llaman cohesión social. Yo lo llamo fuerza represiva brutal.

Imaginaos la fuerza necesaria para hacer que un muelle, la antes citada estructura helicoidal, que por descripción y por mera consideración ante los lectores, pienso que cada cual ya la tendrá en su cabeza, si en cabeza cabe que podamos intentar comprimir, por los tiempos de los tiempos, su fuerza bilateral, con el fin de conseguir, lo que aquí llamaríamos expansión social, fuerza contraria, por tanto, a lo que otros llamarían, cohesión social.

Pues ese muelle a lo largo de la historia, y hacedme caso se de que hablo, ha sido la historia de su presión desmedida y su expansión fruto de la fuerza contraria a las leyes más elementales de la gravedad, no se puede unir a la fuerza aquello que tiende a la relajación. Es lo que tienen la resistencia de metales, es lo que tiene el devenir de la historia.

Hoy ese muelle se presiona con lobbys económicos, políticos, sociales, judiciales y para ello se preparan con resoluciones, leyes, sanciones, miedos en suma, para que la fuerza de expansión no tienda a ser tan potente, ni tan presente, que el miedo cohesiona tanto como el amor.

Hoy el muelle, esto es la estructura, tiende a expandirse no siendo capaz de resistir tanta presión, el problema es que ya es imparable, no hablo de tiempo, no hablo de hoy, ni de mañana, ni de pasado, pero el proceso es imparable.

La física se impone y en una teoría M, compendiadora de la explicación de todas las leyes físicas del universo, en la que el retorcimiento y la presión tienden a la cuerda.

Para los incrédulos, solo tenéis que desmontar un bolígrafo, pero de los antiguos de los de “inducción”, en los que merced a un pequeño resorte, hacemos que aparezca por un milagro de erección, en su punta, valga la redundancia, el instrumento del escribidor.

Si lo desmontamos y extraemos el muelle, solo tenéis que apretarlo firmemente, por ambas partes, hasta llegar a configurar una anilla de anillos prensados, ¿Cuánto tiempo podéis tener el muelle prensado?

Pensad, ahora, en un muelle enorme en el que cada circunvalación representa millones de seres “inánimes”. Llegará un momento en que no podremos mantener la presión, por cansancio, por abulia o por falta de métodos “represivos” tan imposibles, que no nos permitan mantener la situación, sin tener que mantener la presión.

En el momento en que soltemos el muelle, este saltará por los aires en un recorrido caótico, que le llevará a recorrer una enorme distancia, en un tiempo record, arrasando todos los pequeños objetos a su paso, y rebotará y rebotará, hasta que alcance su ser, será el momento en que la resistencia del metal consiga su equilibrio.

Esto llevado a la sociedad da como resultado revueltas, revoluciones, desobediencia, muerte, destrucción, en suma es como si con cada salto, la sed de venganza se fuera saciando y se llevase todo por delante, no solo a los culpables dedos autores de la presión represiva, también a inocentes que empujados por las fuerzas M arrollarán a los precedentes y así consecuentemente.

¡Comprad los tanques de agua contra manifestantes que queráis, surtiros de porras electrónicas, pelotas de goma, legislación regresiva, sanciones, multas, condenas!, represión en suma, el muelle es imparable, es lo que tiene la física, es lo que tienen los metales, es lo que tienen las sociedades, siempre tienden a vencer cualquier resistencia que altere sus propiedades, al menos en principio………………… esto es, hasta que se vuelva a repetir la historia, que siempre se repite, con ligeros cambios de argumento y actores, pero siempre con los mismos personajes protagonistas.

MI TIA ESTA TRISTE, ¿QUÉ LE PASA A MI TIA?

Mi tia está triste, ¿qué le pasa a mi tia?

La vida le sobrepasa, o mejor, le pasa por encima, ya no entiende nada de lo que sucede a su alrededor, ella pensaba que la vida no era esto. Que la vida era ser buena persona, no hacer daño a nadie y vivir sin hacer un ruido.

Pero ahora la vida la pasa por encima, ya no sabe lo que cobra, bueno más o menos si, dos pobres pensiones de 300 euros, una por su trabajo y otra por viuda, que no llegan juntas al salario mínimo interprofesional, pero claro ella ya no tiene profesión solo es tia y jubilada.

Pero en realidad ya no sabe lo que cobra, porqué el banco ya no la escribe, no es que no la felicite el día de su cumpleaños, es que ya no la escribe, ni siquiera para darle cuenta de cuando ha cobrado y cuanto.

Ya no le escribe la Telefónica, ahora Movistar, ya no le escribe la Unión FENOSA, ya no le escribe el Canal de Isabel II, ya ni siquiera el banco les da noticias de ellos, no sabe si existen y por tanto no sabe si les paga o no les paga, su banco se ha olvidado de ella.

Ella piensa, en su tristeza, que todo estará correcto, ya que tiene agua, luz, teléfono y paga sus impuestos, pero a ciencia cierta no sabe el dinero que tiene, ya que si no va al banco para actualizar su cartilla. Algo que antes solo era introducirla por la rejilla del mostrador, ahora se ha convertido en introducirla en una máquina, pulsar unos números, que siempre le tienen que marcar y recordar, y que se la devuelve la mitad de las veces emborronada, con las cifras cabalgando, unas sobre otras.

Mi tia piensa que se han olvidado de ella, que quizás piensan que ha muerto, pero como nadie la escribe para pedirle nada, sigue con su vida, con su inexistencia, haciendo poco gasto y viviendo con lo imprescindible no sea que se quede, como diría ella, “sin cuartos”.

El otro día con mucha tristeza, mi tia me pregunto la razón de no recibir cartas ya de nadie, ni siquiera del Santo Entierro, el que lleva pagando desde que nació, para que la entierren cuando muera, y que antes venia todos los meses un cobrador a casa con el recibo de la cuota, y un día dejo de venir, y me preguntó, muy triste, que por qué ya no venia.

Le explique que tanto las compañías como los bancos están optando por la factura electrónica, para así despedir empleados, cobradores y contables, y que ahora las facturas y recibos les llega a sus abonados por Internet, al igual que los saldos y extractos bancarios, que pueden ser consultados en línea.

Ni que decir tiene que ella que va para ochenta inviernos vividos, que hay personas, como mi tia, que no han conocido veranos, ni primaveras, esto le suena a chino, no tiene ordenador, ni una idea clara de lo que es una tarjeta de crédito, un correo electrónico o Internet.

Ella quiere que vuelvan las tardes de los miércoles de cada fin de mes, en las que, como ha hecho toda su vida, amontonar sus facturas, con las cartas del banco al lado, y comprobar si ha gastado más de lo ingresado.

Ella quiere que los cobradores vuelvan a llamar a su puerta, los primeros días de cada mes, para preguntarles por su mujer y sus hijos y ¿por qué no? para dejarles una propina perdonándoles el cambio.

Ella quiere un mundo que ya no existe y se pregunta para que existe en un mundo que no entiende, ni la entiende.

Mi tia esta triste y yo con ella, y además está un poco sorda y mal operada de cataratas, pero como yo le digo para lo que hay que oír y lo que hay que ver.

Pero no te preocupes tía, para mi existes y te entiendo, en un mundo que hasta yo estoy dejando de comprender.

Un beso.

BABATINKA EN BULGARO

Al parecer en Bulgaria me leen, lo que no es poco. Se trata de la nieta de la Babatinka, la que vendría a ser la Tinkanova, quien se ha sentido tocada por el relato dedicado a su abuela y me lo ha dedicado a mi en su idioma. Va por las dos y espero que lo lean en su lengua. Un beso Tinkanova.

В ПАМЕТ НА БАБА ТИНКА

Мигел Ернандес, говорейки за смъртта на един негов приятел (Рамон Сигет, мисля че се казваше), споделяше че умира душата му с тази смърт.

Аз не вярвам в душата, но ако съществува, то моята не е стандартна. Това, което имам аз е етика, принципи и не като тези на Маркс (Гроучу Маркс, за онези, които мислят зле). Принципите ми са стабилни, твърди, закалени с огън и кръв в характера ми, следствие на едно спартанско възпитание – нетолерантно и бедно, неща които обикновено вървят заедно за нещастие.

Затова ме боли, Тинка. Коя беше „баба Тинка” (на испански – баба Каталина)? Една малка госпожа с интелигентен поглед, наследен вероятно от нейните предци – смес от българи, гърци и роми.

Познах я за кратко време, но тя ме прецени набързо с два погледа – нещо свойствено за ромите, още повече ако са смесени с гърци и българи.

Независимо, че ме представиха като колега на дъщеря й, (която според нея продължаваше да е омъжена за един руснак) ме разпозна, че не съм й колега, а настоящия й партньор в живота. И не ме отблъсна, посвети ми даже няколко свежи усмивки и дори ме нарече „мило момче”. Разбира се на български език, тъй като за нея аз бях едно момче - на 53 пролети, но момче.

Тя на седемдесет и няколко години, изглеждаше с 10г. повече, тъй като беше преживяла Втората световна война и българският комунизъм (от който не се чувстваше недоволна впрочем). Свикнала да няма нищо, само един нетолерантен и твърд морал, комунизмът й предоставяше всичко необходимо, за да има къща, храна и за да могат децата й да се изучат, до такава степен, че една от дъщерите й („под моя власт” в този момент) успя да стане дори инженерка.

Тя вярваше в комунизма и го доказваше в дома си, където и малкото което имаше, беше за всички други. Тя в своята собствена къща, живееше в най-бедната част, за да може внука й да живее в по-добрата част на къщата. Тя беше щастлива от това (ако щастието е нещо, което баба Тинка е опитала изобщо). Тя беше щастлива и с нейните телевизионни сериали, със заниманието да прави търлъчки за зимата, консерви и ръководейки семейството.

В събота почина в една болница.... Без отопление, почти без лекарски състав и с недостатъчно медицинско внимание, поддържана само от своите дъщери, които за да бъдат до нея през последната седмица от живота й, трябваше да отнесат в болничната стая един радиатор и постеля за да прекарат там дните и нощите, където нямаше дори столове за да се седи.

Умря така, както живя – без шум. Не повиши тона, с изключение на няколко момента.

Бракът й (според разказите по този въпрос), беше по любов, нещо странно за България от онова време, където много често браковете са имали сицилиански характер, най-вече за да се пази честта и хорското мнение и не толкова по любов. Какво ви обяснявам на вас и най-вече на вашите майки, много от които са го изживели на собствения си гръб. Винаги е била предана и вярна на съпруга си (нещо задължително по онези места), независимо че не й беше отвърнато по същия начин, както и на малко жени от средата й. Но тя не се оплакваше и дори няколко години след като съпруга й вече беше починал (към който впрочем вероятно би могла да има много критики), на нея й харесваше да седне на един стол (купен от китайски магазин) и да гледа гроба и паметника на покойния й съпруг, докато някоя от дъщерите й почиства тревите пораснали в гроба. Същия до който сега почива тя. И така в състояние на боготворение, когато в действителност боготвореният би трябвало да боготвори боготворителката.

Но България е такава. Тя е на мъжете. Направена е от тях и е за тях. Жените успяха по време на комунизма да се включат на равни основи в професионалните и интелектуални сфери, но турската доминация почти до XX век, е причината жените да продължават да бъдат като робини за господарите си.

Но нека не се отклоняваме от баба Тинка, която почина така както живя, без да изисква внимание. Макар че моето внимание тя го привлече много ясно със своя дълбок поглед, преценяващ и суров, докато най-накрая оцени, че аз заслужавам дъщеря й. Надявам се да не я разочаровам.

Така след смъртта на една жена, която не познавах въобще, ме боли по същия начин както на Мигел Ернандес, въпреки че аз нямам душа. Но това е така, защото тази смърт ми показва смъсъла на живота, че всичко е ефимерно, че нашето пребиваване тук е като вятърно свистене, което се губи при срещата между вятъра и дървото, че е като писъка на птица изплашена от изненадващия изстрел на един ловджия......, че е като една фракция от нищото, украсена с клоунски скокове и филийки от въздух.

И мисля за всички тези жени, които дори не достигнаха да бъдат истински живи същества, тъй като им бяха нужни клоните на друго дърво, за да се развият. Точно като онези магични същества, които са безразлични за дървото в което намират приют, и само един магьосник знае какви са техните преимущества и каква е тяхната цена.

Ще плачат за теб, бабо Тинке, не се съмнявам в това. Но докога ще те помнят? Какво си направила за да те помнят? Деца? Да, но за децата ти, твоят живот е това – една история с няколко любопитни момента, където ще се забрави онова, което не си правила правилно ( и сигурно и без да искаш, не е малко) и ще помнят всичко добро, което също е много. Какъв е балансът?

Глупаво е да се правят баланси в една комунистическа страна (или поне е била). И имаше фабрики, болници с отопление, с доктори, имаше и училища за всички. Сега ти умря, когато от това вече няма почти нищо. Добър момент за да се умре, бабо Тинке, тъй като нещата не вървят към подобряване, а към влошаване.

Ще питате, защо пиша всичко това? Исках да знаят за теб и това да служи за спомен... За да те помнят. Кой знае дали съществува душата, дали някой я притежава и дали ще му се пречупи за смъртта ти и с твоя спомен. И макар да са малко тези, които ще го четат, ще помогне да бъдеш вечна.

Такава е литературата – дава присъствие, живот, а в някои сърца (това наистина го вярвам) значимост.

ДОБЪР ПЪТ БАБО ТИНКЕ. ЦЕЛУВАМ ТЕ.

ОТ ФЕРНАНДО –

ПИСАТЕЛ, ПРИЯТЕЛ,

НО НА ПЪРВО МЯСТО ЧОВЕК С ДУША,

НЕСТАНДАРТНА, НО ГОЛЯМА ДУША!

"LA BABATINKA"

Miguel Hernández hablando de la muerte de un amigo, decía, que se le moría el alma, Ramón Siget, creo que se llamaba.

Yo no creo en el alma, y si existe yo no la tengo de serie. Vale, tengo ética, tengo principios y no como los de Marx (Groucho para los mal pensados), son principios muy rígidos, grabados a fuego y sangre en mi carácter, propia de una educación espartana, por intolerante y pobre, que suelen ser dos elementos de la ecuación que desgraciadamente siempre van juntos.

Por eso me duele, Tinka, la Babatinka, ¿quién era la babatinka?, en castellano “la abuela catalina”: una señora pequeña de mirada inteligente, heredada, quizás, de sus ancestros, mezcla de griegos, búlgaros y gitanos.

La conocí poco, pero a mi me caló con dos miradas, es lo que tienen los gitanos, si además son griegos y búlgaros.

Aunque me presente como amigo de su hija, que ella pensaba casada con un ruso, me reconoció como la pareja actual de su niña. Y no me rechazó, me dedicó sonrisas veladas y hasta me llamo “niño guapo”, en búlgaro claro, para ella era un niño, de cincuenta y tres primaveras, pero un niño.

Ella con setenta y tantos parecía tener diez años más, vivió la segunda guerra mundial, el comunismo búlgaro, del que no estaba nada descontenta. Acostumbrada a tener nada, solo una moral rígida e intolerante, el comunismo le proporcionaba todo lo necesario para tener una casa, comer y que sus hijos estudiaran, una de sus hijas, ahora “en mi poder” hasta llego a ser Ingeniera.

Ella creía en el comunismo y lo demostraba en su casa, donde lo poco que había era de todos, así, ella, en su propia casa vivía en la parte más pobre, para que su nieto, pudiera vivir en la parte mejor. Ella era feliz, si ese término fue conocido por babatinka, con sus telenovelas, su labor, (hacia zapatillas de lana y jerséis para el invierno), haciendo conservas y dirigiendo la familia.

El sábado murió en un hospital sin calefacción, sin médicos apenas, con una atención deficiente, soslayada únicamente por sus hijas, que para estar con ella la última semana tuvieron que llevar una estufa y un colchón al hospital, para engañar a las noches en vela, ya que ni sillas para sentarse formaban la dotación del mismo.

Murió como vivió, sin hacer ni un ruido. No levanto la voz, nada más que en contadas ocasiones, ¿para qué? Nadie la iba a oír.

Su matrimonio, según cuentan las crónicas, fue por amor, algo raro en su Bulgaria, donde muchas veces el matrimonio es de carácter siciliano, más para guardar honra y apariencias que por eso que llaman amor. ¿Qué os voy a contar de vuestras madres?, muchas lo han vivido en directo.

Fue siempre fiel a su marido, algo obligado en esos lares, algo que no le fue devuelto, al igual que prácticamente a todas las mujeres de su entorno y descendencia.

Pero no se quejaba y aún a los años de la muerte de su marido, al que seguramente tendría mucho que reprochar, le gustaba sentarse en una silla, de tienda chinos, y quedarse mirando la sepultura de este, mientras alguna de sus hijas arrancaba los rastrojos de su tumba. Al lado de la que ahora descansa ella.

En una adoración, en la que el adorado debería adorar a la adoradora. Pero Bulgaria es así, es de los hombres, hecha por ellos y para ellos. La mujer con el comunismo consiguió incorporarse de igual a igual en el ámbito intelectual y laboral, pero la dominación turca hasta el siglo XX, prácticamente, ha hecho de ella que sigan siendo esclavas de sus dueños.

Pero no nos apartemos de la babatinka, murió como había vivido, sin llamar la atención, bueno a mi si me llamó la atención, su mirada profunda, escrutadora, dura, hasta que finalmente evaluó que yo era merecedor de su hija. Espero no decepcionarla.

Y así una mujer que no conocía de nada me duele como le sucedió a Miguel Hernández y eso que no tengo alma, porqué me descubre el sentido de la vida, me descubre que todo es efímero, que nuestro paso por aquí es un silbido que el viento ha dejado escapar al chocar contra un árbol. Es como el trino de un pájaro asustado al ser sorprendido por el disparo de un cazador.

Es como una fracción de la nada adobada con saltos de payaso y rebanadas de aire.

Y pienso en todas estas mujeres que ni siquiera llegaron a ser auténticos seres vivos, fueron como la mandrágora, que necesita la rama de otro árbol para desarrollarse, si muy mágicas, pero que son indiferentes al árbol en el que se cobijan y que solo un mago sabe cuales son sus beneficios y utilidades.

Lloraran por ti babatinka, no lo dudo, ¿pero hasta cuando te recordaran?, que has hecho para que te recuerden: hijos, pero hijos para los que tu historia será eso una historia con una alguna anécdota, en la que se olvidará todo lo malo que has hecho que, seguramente, involuntariamente y por tanto sin saberlo, habrá sido bastante, sobre todo a tus hijas y se recordará lo bueno que has hecho, que también será abundante. ¿El balance?

Es estúpido buscar balances en un país comunista o que al menos lo era, y tenía fábricas y tenia hospitales con calefacción y médicos y colegios. Tu ahora has muerto cuando no hay nada eso, buen momento para morir, babatinka, nada va a mejor, todo va a peor.

Y ¿Qué a que viene todo esto?, quería que te conocieran y que esto sirva de recuerdo, quien sabe si existe el alma y alguien la tiene y lo mismo se le rompe con tu muerte y tu recuerdo, que aunque sea poco leído, te hará pasar a la posteridad.

Es lo que tiene la escritura que te da presencia, existencia y en algunos corazones, (en eso si que creo), trascendencia.

Buen viaje Babatinka. Un beso.

Pongamos que hablo contigo, pongamos que hablo conmigo.

Pongamos que tu eres yo y yo soy tu, es decir, que no existe diferencia entre ambos. Ya lo has descubierto ¿no? Es como si hablaras contigo mismo o mismamente contigo, aunque hablas conmigo o yo contigo………………. bueno es lo mismo.

-¿Hablamos?

-Vale…………

-Supongamos que estás en el paro.

-Para eso no hay que suponer tanto, pongamos que el que habla consigo mismo o contigo es uno de 6.000.000

-Pongamos…………..

-¿Por qué aguantas todo lo que pasa?

-¿Qué voy a hacer?

-Rebelarte por ejemplo

-¿Contra quién?

-¡Joder!, contra los causantes: la banca, las multinacionales, el gobierno que las ampara, será que no hay causantes.

-¿Y que hago?

-Sal a la calle, grita, no dejes de ir a ninguna manifestación, carga contra quien te pega, contra quien te roba, insúltalos, muerde, patea……………

-¿Y qué voy a conseguir con ello?

-Es duro conversar contigo, es duro conversar con el otro, es duro conversar con uno mismo.

-Estoy harto de ir a manifestaciones a son de batucada, y con aire festivo y por otro lado no quiero que me peguen, en el fondo será miedo.

-¿Tienes miedo de tus gobernantes?

-Si

-Pero tú los has votado………………

-Muchos de los 6.000.000 lo han hecho, pero como yo tienen miedo.

-No lo entiendo.

-Es fácil, tengo cosas que perder…………………..

-¿Qué cosas?

-Mi casa, el subsidio de paro, tres comidas al día en el mejor de los casos

-Pero hay gente que no come, no tiene paro, no tiene casa,  ¿no te importa?

-Mientras no sea yo, la verdad es que no.

-Pero y todos los que antes que tu han pasado por cárceles, por tortura, por vejaciones innumerables, para que tu ahora tengas miedo.

-No tendrían nada que perder……………

-Te recuerdo que algunos perdieron hasta la vida

-Por eso porque no tenían nada que perder, solo la vida. Cuando lo pierdes todo lo menos importante es la vida, ¿para que la quieres, si no tienes nada?

-Entonces para que hagas algo, tienes que perderlo todo.

-Creo que si.

-Pues entonces,  prepárate, ya queda poco.

-Vale.

¿Es innata la capacidad de pensar? Pa mi que no....................

Partiendo de la base, (que no siempre es proporcional a la altura, es lo que tiene la geometría), por la cual nunca me creo nada, si, ya se, soy un incrédulo, pero como no serlo, ya no existen verdades, existen las verdades, y las verdades cada cual las aliña con el aceite de su cosecha.

Tomemos un ejemplo, la huelga de limpieza, para unos es un éxito de la reforma laboral, algo que solo se puede decir teniendo una “botella” a mano, valga la redundancia.

Para los sindicatos y los trabajadores un éxito de la resistencia, la huelga y la negociación, algo que, al parecer, es la verdad asumida por todos.

Pero yo un pobre “casi” funcionario que, según unos y otros, tendría que ser el primer despedido, por vago, por funcionario y por privilegiado, no lo veo tan claro.

Me explico: Para llegar a este acuerdo se han anulado los despidos, pero se han congelado los salarios por años y años, a lo que se suma que todos los años, todos los trabajadores, en virtud de un “erte” que es como un “ere” pero con t, de tongo, intercalada, irán 45 días a la paro, con lo que pagaremos su sueldo todos los trabajadores, hasta los “privilegiados”.

Por otra parte, se incentivaran las bajas, con lo que irán al paro, que volveremos a pagar todos, también incluidos “privilegiados”.

Se incentivaran las jubilaciones, que pagaremos todos………………..

Y yo me pregunto: ¿qué pagan las empresas?, ¡ah, claro, se me olvidaba!................. Comisiones ilegales al PP, con el fin de seguir recibiendo las concesiones de los servicios privatizados………………..

Buenos días y buena suerte.

El abuelo yonqui o nuestro futuro cercano.

Tenia más edad de la que recordaba, ochenta…………..noventa, vivió la guerra civil, la dictadura, la transición, a la que él llamaba “el gran remendón”, lo vivió todo. Y ahora que pensaba que su vida iba a transcurrir entre desmigar pan en casa, mientras tomaba su café matutino, para luego dar de comer a las “ratas con alas”, que él llamaba así a las palomas.

Pero en estas se vio con una pensión que no le daba ni para el pan duro de las ratas, ni para las medicinas, ni siquiera para los viajes del Inserso, que por cierto ya no existían.

Su vida se restringía, ya que no tenia hijos, “regalo del cielo” como él lo llamaba, ya que aunque no creía en el altísimo, a esa edad hay que agradecer a todo el mundo, que nunca se sabe que juzgado te va a tocar.

Solo podía ir al parque arrebujado entre dos jerséis y su antiguo abrigo de lanilla, para ver como las hojas cambiaban de color con el paso de las estaciones, esas estaciones que veía más cercanas y sabia que pronto habría de utilizar, para coger su expreso a ninguna parte.

Pero sigámosle en su periplo y démosle la palabra, que no hacen falta traductores para pensamientos y reflexiones tan claras y diáfanas. Se dirigió a la farmacia, a por sus pastillas para la Artrosis, para el estomago, para el corazón, para el colesterol, para la bronquitis crónica y para los dolores que le regalaban todas estas variantes de la degeneración física, y que los medicamentos anteriores, no curaban, solo paliaban.

Sobre su garrota iba pensando, parezco un yonqui, de lao a lao, parándome cada dos por tres, titubeando sobre el palo y las rodillas. Eso sin contar con la mirada perdida cuando se me va el santo al cielo. Me recuerdo al hijo de mi amigo Roque, que le salio drogata y cada vez que me ve me saluda con ojos ausentes y una sonrisa idiota colgada de su boca, de la que se deslizaba con suavidad sinfónica un hilillo de baba. El mismo puto hilo de baba que siempre se me escurre, desde hace un mes, por la comisura de la boca.

Pero para que vamos a hablar de mi boca, hoy toda deshabitada y en la que unos “ocupas” de color insultantemente blanco se balancean produciéndome un balbuceo estúpido, cada vez que intento construir una frase. No había para implantes y me obsequiaron, en función del dinero que tenia, con una sonrisa de vaso, que cada noche se ríe de mi desde la mesilla, como diciendo: “te han timado viejo soy dos tallas superior a tu boca”.

Ni que decir tiene que miente, es el cáncer de páncreas que me esta haciendo rebajar hasta tallas de boca, pero aquí ya no se grita, con lo cual no me sirve para nada.

En la farmacia y aun siendo jubilado, me piden 50 euros por todas las medicinas, me la quedo mirando y la digo que no las quiero que se las meta por el culo.

Estoy en casa tumbado me he encontrado con el hijo de Roque y por ser amigo de su padre me ha dado una papelina y la jeringa, todo ya preparado.

¡ Y coño donde va a parar, no me duele nada, estoy como Dios y para lo que me queda en el convento me cago dentro!

Mañana a por otra, pienso, entre nubes de bienestar venoso…………………….

Me va a salir más barato que la farmacia, jejejejeje.

¿Y si una mañana.........................................?

¿Y si una mañana?, como todas: fría, caliente, soleada, lluviosa, ventosa, calma, es decir como todas en todas partes del mundo, que las partes hacen el todo y el todo para nosotros es el mundo.

Como decíamos, ¿y si una mañana como todas, ellos, si, los de siempre, se levantaran en un campo de refugiados en el sahell, o en Irak, o en Siria, o en Somalia, o en Filipinas, o por qué no, en Haití?

Se despertaran sobresaltados, pensando que viven una pesadilla, al ver a su alrededor, mierda, enfermedad, podredumbre, violaciones, mafias que confiscan la ayuda humanitaria, que a cuenta gotas, ellos mandaban, sin saber a donde la mandan y engordando sus cuentas con las comisiones por ello cobradas.

Y si los Rajoy, los Ratos, los Gallardon, las Esperanzas, pero también los Obama, los Netanyaju, los Putin, los Merkel, los Holland, los Aznar, los Durao Barroso, pero también los Rubalcaba, las Sorayas, los Gonzalez, y si todos ellos, como en un juego de magia ideado por un Merlín cibernético, desde su moderna Avalón, pudiera con un solo giro de varita mandar a todos ellos, junto con los Más, los Ferrusola, los Puyoll, a esa parte del mundo que desprecian y que creen que no existe, despojados de su dinero, de su poder, de sus prerrogativas…………. ¿Cambiaría algo?

Quizás, momentáneamente, si, los niños y los hombres somalíes, sirios, iraquíes, filipinos, tuareg, y hasta filipinos y haitianos correrían por los casas y palacios que hubieran ocupado en este intercambio mágico-imaginativo…………………………………………………….. pero desgraciadamente, con el tiempo, todo volvería a ser igual, hubiéramos hecho justicia, pero momentánea, como lo que dura una vida, como lo que dura un sueño, como lo que dura el amor eterno.

Es la naturaleza humana, solo dominada por la naturaleza en mayúsculas, que sigue arrasando a esta raza que un día, como una plaga, se extendió y amenaza con arrasar el planeta.

La naturaleza se defiende, pero sin razón, ni justicia, arrasa a la especie que la ataca, le da igual su ideología, su poder económico, sus sentimientos, sus creencias, solo quiere erradicarnos. Ya tiene algo en común con “ellos”, los que soñé que en un sueño podría destruir, junto con sus sueños de poder e injusticia.

Mientras, todo sigue igual, es una mañana como todas, ni fría, ni caliente, ni soleada, ni nublada, con una calma ficticia que no presagia nada bueno, en este planeta hostil, tanto por población como por disposición, como por naturaleza.

Luces, túneles, incognitas, Montoros y la madre que me parió.

Dicen que al morir se ve una luz al final de un túnel.

Parece algo común entre los moribundos, “resucitados”, una señal, que indica hacia dónde debemos dirigirnos en el momento de la disgregación, para unos material, para otros espiritual. Pero……………… ¿dónde van los ciegos?

Me explico, si no eres capaz de ver, si tus pupilas están deshabitadas de luz, ¿hacia dónde te diriges? ¿Esa luz emanará calor? ¿Desprenderá sonido, a manera de semáforo celestial que con un bip, bip, “intervalado”, indicará la dirección y el tiempo de paso? ¿Habrá embotellamientos? ¿El túnel será de peaje, en consonancia con los tiempos que corren? ¿Los niños y las mujeres pasaran primero? ¿Será blanca para unos, gris para otros y negra como la misma muerte para los terceros? En suma ¿de que sirve el indicarte, con una luz, hacia dónde tienes que dirigirte, si nadie te indica a dónde te lleva, si no la ves, si no la oyes, si no la sientes?. ¿Es una luz alterna, no por intermitencia, si no por sistema o será ecológica de bajo consumo? ¿O quizá es flamígera como la espada de los arcángeles? ¿Los ángeles tienen sexo y los arcángeles? ¿Es luz de justicia o anuncio de torturas en un Tártaro merecido?

Parece cierto, que la luz es lo contrario de la oscuridad, como el conocimiento es lo contrario de la cerrazón, como el amor es la antitesis del odio, y que la vida termina en la muerte, o mejor forma parte de ella. Es indiferente que seas conservador o liberal, pasearemos juntos, o no, tanto en túneles iluminados, como sombríos, pero una cosa está clara, te lleve a donde te lleve el túnel, siempre buscaremos la luz.

Una luz cegadora que nos haga olvidar lo ciegos que estuvimos y el tiempo perdido en busca de su resplandor. No lo olvides somos los dueños de nuestros destinos, y después la nada o quizá una luz, pero ¿la veremos todos?

Seguro que Montoro si.

Apaga y vámonos, que decía mi madre.

SAINETE EN 7 CUADROS Y 1 ACTO

Día 22 de octubre, casa de los Barcenas, barrio céntrico de Madrid, donde viven pobremente, con sus bienes embargados, los señores de la casa, bueno el señor no, está en la cárcel. En esos momentos están: la criada, que no ha sido embargada y que trabaja por lo que “Dios se lo pague”, el hijo y la señora.

Cuadro primero. Se oyen unos golpes en la puerta, algo así como: toc,toc,toc……

-Maria, mire por la mirilla, que como esta el tema………….., dice la Señora Barcenas

-Si señora……………….., es un sacerdote, bastante madurito………………..

- Que raro, hoy no venia mi confesor, tengo entendido que está de ejercicios espirituales, intentando digerir todo lo que le he contado.

- Abra Maria, a Dios no se le pueden cerrar las puertas

Cuadro segundo Maria abre la puerta y accede un sacerdote de unos sesenta y tanto años, con sotana y teja (sombrero que usaban los curas) que da vueltas entre las manos, como si fuera una boina acojonada por mirada de señoriíto.

- Usted dirá padre………………………….

- To el mundo al suelo, que no se mueva nadie…………, dice sacando un crucifijo, al que le ha sacado punta en el pie y que de esa manera ha convertido en navaja o artilugio mata vampiros.

- Como se mueva alguien le atravieso, dice el cura bandolero.

Cuadro tercero. Aparece el hijo, el Barcenitas que intenta abalanzarse sobre el cura, forcejean y el cura bandolero, le pega dos hostias, en lo que tiene mucha soltura, de oficio, y le deja fuera de combate. Procede a atarlos y sentarlos en sillas en corro.

Cuadro cuarto. Mirándolos uno, por uno, les pregunta:

- Donde esta el pendrive con las cuentas del PP y todos los documentos al respecto.

Silencio sepulcral……………………….

-No sabemos balbucea la señora de Barcenas.

-Voy a matar a la criada, después a su hijo y después a usted le daré lo suyo, jejeje, que todavía esta de buen ver.

- Por dios que horror, dicen las dos féminas a coro.

Cuadro quinto El hijo, el barcenitas forcejea y rompe las ligaduras, se abalanza de nuevo sobre el asaltante, le desarma y con un jarrón de doscientos mil euros le parte la cabeza.

- ¡AHHHHHHHHHH! Grita la madre, ¡Joder, coño!, no le podías haber dado con el paraguas que estamos embargados.

- ¿Quién te manda cabrón? le espeta el barcenitas, nada más despertarse el asaltante, quien siente como el crucifijo le pende del cuello, pero como si fuera un anticristo, esto es, con la punta afilada sobre su gañote.

- Yo no sé nada, me han pagado y no se ni lo que es un pendrive, me hicieron repetirlo y nada más, no les iba a hacer nada lo juro.

Cuadro sexto Llega la policía, se miran entre si y dialogan:

- Mariano, esto ha sido el PP que le ha mandado para conseguir la contabilidad escondida, esto es cosa del lacospe………..

- Quieres hablar bajo coño, que por menos te destituyen. Esto han sido ellos para implicar al PP, pero les ha salido una chapuza de la hostia, jejejeje, de la hostia…………por lo del cura, jajajajaja, ríen ambos al unísono.

Cuadro séptimo. Ya solo madre e hijo

- Pero mama tu sabes donde esta el Pendrive de papa.

- Joder niño pareces tonto, ¿Qué libro te pidió tu padre el otro día cuando fuimos a la cárcel?

- Papillón, mama

Pues eso, hijo, pues eso, se lo ha metido en el culo…………………………………, que además de escondite seguro, es una gran metáfora para el final de la historia.

SE LLAMABA MANUEL NACIO EN ESPAÑA

-Jefe sigo cavando la fosa……………..dijo Manuel, obrero como no hubo otro.

-Si Manuel, sigue, hasta que toques hueso

-¿Y si toco hueso, lo saco?

-No Manuel, no lo saques hasta que el Estrasburgo diga algo

-Pero digo yo jefe, si podemos sacar a los vivos de las cárceles ¿por qué no podemos sacar a los muertos de las cunetas?

-Y yo que se Manuel, no entiendo este mundo, donde los muertos dan más miedo que los vivos.

-Digo yo jefe, que será porque muchos de los asesinos, de estos muertos, están libres, sus hijos y nietos siguen mandando y nunca han estado, ni estaran en la cárcel

-Será Manuel, será……………

NADA DE LO MORTAL ME ES AJENO

Tengo un dolor de oído, que no se si es propio de una infección interna, esto es endógena o exógena, es decir de dentro de mi mismidad y es que no oigo por todas partes nada más que Doctrina Parot, como si fuese una religión, como si fuese el mantra de una secta, al parecer que solo afecta al norte de este, hoy por hoy, estado español.

Al principio la trasegué con calma, rumiándola poco a poco, con el fin de conseguir su autentico “sabor”, después paso al sistema digestivo y de ahí me recorrió todo el cuerpo hasta llegar a la razón, pero claro al pasar por el oído se fundió con el rumrum del exterior, que rezaba el mismo mantra aleccionador.

En resumidas cuentas: tu matas a uno, pues te dan un ticket por 30 años que luego, como si Tamariz fuera Presidente de Prisiones, baraja, corta y se quedan en 18 años. Pues bien, en virtud de una condena al tal Parot, se decidió que todas las penas sumaran con el fin de que no fuera igual matar a uno que a 20, así las condenas se elevaron de 30/18 años a 1000 incluso.

Así lo que a priori parece “justo” fue una cagada monumental, ya que se aplicó con carácter retroactivo, esto es, que condenas ya juzgadas o por juzgar, pero de hechos cometidos con anterioridad a la ley, se les aplicó la mencionada doctrina.

Ahora el Tribunal Internacional de Derechos Humanos, ha dictado, como es lógico, no que sea ilegal la doctrina, si su aplicación a hechos anteriores a su puesta en funcionamiento. Ellos no juzgan nuestra mierda de leyes, ni a quien se las aplicamos, sino si las aplicamos legalmente.

Esto da lugar a dos vertientes, la de los familiares de los presos que dan botes de alegría, ya que algunos tienen que salir “ya” a la calle y tienen que ser indemnizados por el Estado, esto es, por nosotros, por el tiempo que han pasado “de más” en prisión.

Y por otra parte los familiares de la victimas y las victimas supervivientes, no solo de terrorismo, también de violaciones, asesinatos económicos, secuestros, etc.

El problema que se plantea no es baladí:

¿Qué harías tú si fueras victima o familiar de las victimas?

¿Qué harías tú si fueras el terrorista o el asesino confeso?

En puridad alguien que ha matado, por el motivo que sea, y esta probado que lo ha hecho, (no como los últimos juicios “populares” donde a un “tolili” y con cuatro pruebas le echan 40 años), moralmente, seria él quien se tendría que negar a salir de la cárcel, si realmente está arrepentido, ya que si no lo esta, cabe la posibilidad que si el aire cambia pueda volver a matar.

La civilización lleva a erradicar prácticas como la pena de muerte, con lo cual estoy de acuerdo, creo más en la cadena perpetua con trabajos forzados, cuyos salarios reviertan en las victimas, ya que si se le ha privado de la vida al menos debe resarcir a los suyos, y esto no es mío lo hacen todas las tribus, bastante más civilizados que nosotros.

Pero todo esto sería justo y de ley, en un país de justicia y ley, igual para todos. Es decir que todo el mundo fuera a juicio con abogados de oficio, a los que se les sortearan los casos y que cada uno abonara al estado en función de sus ingresos y posesiones. Con lo cual abogados estrellas no pondrían en la calle a asesinos declarados y abogados basura ayudaran a meter en el trullo a pobres infelices, que ni pasaban por el lugar de los hechos.

No hace falta que cuente como funciona la justicia y a quien favorece……………………………….

Yo personalmente ruego, a quien se pueda rogar, que nunca me suceda un hecho por el cual pierda a un ser querido, ya sea a manos de un terrorista, ladrón, asesino, violador, secuestrador, político o especulador financiero.

Seré un bárbaro, pero seré un bárbaro de paciencia infinita, esperare su “injusta” libertad, mediré sus salidas, sus entradas, su día a día, en suma y al final acabaré con su vida.

Lo siento soy mortal y nada de lo mortal me es ajeno.